Потеря потери

Остановись… И ты тогда заметишь, как легкий лист задумчиво повис на тонком черенке. Июльский ветер чуть-чуть качнул его… Остановись… Замри вот здесь… Ведь началась сначала сейчас, с минуты этой жизнь твоя. Есть лес и небо. Ничего не стало. Есть только лес и облако… А я? Не знаю, где я, но и знать не надо – Все долгое свечение зари, весь этот лес теперь не просто рядом, я словно вижу это изнутри. Вон из того мелькнувшего просвета, Из глубины, из сердца бытия – Все то, что просквозило между веток, И вздрагивает в каплях – это я…

Что значит счастье? Счастье – это Не я. – Исчезновенье «я». Совсем чиста душа моя, Совсем порожняя посуда, В которую втекает чудо Из половодья бытия. «Не я, не я», а только это Сплошное половодье света, Наплыв проточного огня. Есть только он, и нет меня! Вопросы? Но к чему вопросы. Когда костер души разбросан По всем мирам, и угольки Его то здесь, то в поднебесьи, – То звездной россыпью, то смесью Лесов весенних и реки!.. О, этот ветер меж мирами, Раздувший маленькое пламя Души за страны, за края!