Топографический кретин

9 февраля

Полураспад

Зачем тратить свои последние часы на то, чтобы кружиться по клетке и уверять себя, что ты не белка в колесе?

Рэй Брэдбери

Четверг. Скоро выходные, и она опять засобирается клубиться, и я опять спрошу, можно ли мне пойти с ней, и она опять скажет нет.

– Почему ты не хочешь взять меня?

– Потому что это как идти в клуб с родителями.

Я превратился для нее в папу. Или в маму.

Она права, я ведь всегда говорю: оденься потеплее, когда она в феврале выходит из дому в курточке до середины поясницы и джинсах, спадающих с бедер и демонстрирующих миру ее действительно достойный демонстрации живот.

Точно как мама, ворочаюсь в постели, когда она пляшет под хаус в исполнении немерено искусных композиторов-диджеев. Точно как папа, допытываюсь, где и с кем была, и почему одежда пахнет куревом.

Третий родитель, черт подери. Пятое колесо.

И она придет то ли утром, то после, и я стану делать вид, что сплю, а на самом деле подсматривать сквозь щелочку между век – и наслаждаться зрелищем, и любоваться ею, и завидовать самому себе, а потом вспомню, что завидовать уже нечему, и пожалею себя – так жалеют себя дети, отворачиваясь к стенке, зарываясь под одеяло, утыкаясь в подушку со слезами на глазах и угрожающим торжеством, пульсирующим в мозгу: вот умру сейчас, тогда пожалеете. Поймете тогда, но поздно будет!

Но никто ничего не поймет и никто ни о чем не пожалеет. Она просто разденется, постоит немного у зеркала, повернется одним боком, потом другим, оценит бёдра и грудь, потом почистит зубы и нырнет в одну со мной кровать, и если я буду притворяться убедительно и она поверит, что я сплю, то даже, может, чмокнет меня в плечо, а потом отвернется, потихоньку оттянет на себя три четверти одеяла, закроет глаза, улыбнется и мигом заснет.

Отскок. Убийство зеркала. Непредумышленное

На днях – вернее, была ночь, только как сказать? На ночах? Ночью на днях? – в общем, недавно среди ночи расколотил зеркало. Ну, не специально расколотил, так получилось.

А все из-за лиса под окном. Весной запахло, и раздухарилось животное, вопит после заката так, что даже у спящего волосы на подушке шевелятся. Вот и на этот раз часа в два проснулся от этого нечеловеческого (а с чего бы ему быть человеческим?) воя. Поворочался так и эдак – нет, не уснуть.

Открыл окно, залаял на нарушителя ротвейлером – серьезно, я умею, когда прижмет. Тот притих. А у меня уже сна ни в одном глазу. Вспомнил, что на кухне есть сонные пилюли, побрел туда. На обратном пути заметил, как фантастически, золотом, отражается в стоящем на полу узком высоком зеркале свет ночника, прорывающийся через два дверных проема и прихожую между ними. Дай, думаю, сфоткаю.

Так щелкнул, потом так, потом еще вот так. Нет, угол отражения не тот. Начал ворочать зеркало – вправо, влево, вроде поймал ракурс, только наклон осталось подстроить. Вверх, вниз, подальше от стены, поближе к стене… Так хорошо… Отошел к двери, прицелился. И тут зеркало стало заваливаться вперед. Медленно, не торопясь. Поймать – не фиг делать. Но, видимо, снотворное уже начало действовать, рука пары сантиметров не дотянулась до рамы, и с мягким "у-ух", совсем без звона, зеркало легло ничком.

Благодаря мягкости паласа и относительной глубине рамы, осколки не разлетелись по всей комнате, но, думаю, соседи долго не могли понять, с чего это лис сменил голос со своего обычного сексуально-неудовлетворенного визга на утробный и деловитый бас. А это я в полусонном состоянии орудовал среди ночи пылесосом. Не одному ж страдать.

Она уснет легко и воздушно, а я буду вращаться, как вентилятор, и, как какой-нибудь недоделанный Чернышевский, задавать себе два проклятых вопроса: кто виноват? и: что делать? И не буду находить ни одного ответа, и буду чувствовать тепло ее тела, и буду желать ее невыносимо и безответно, и снова пообещаю себе перестать опекать ее, как наседка, дать ей свободу, дать ей понять, что мне нет до нее дела, поклянусь засунуть в задницу ненужную свою страсть и не мучить ее расспросами…

Я не буду звонить и не буду писать,

Моя нежность к тебе не пробьется.

Я сумею простить, попытаюсь понять -

Боже, что мне еще остается.

И я тоже усну наконец, но сначала прикоснусь губами к ее правой лопатке – легко-легко, чтобы не разбудить. Ведь она спит. Или тоже делает вид? Что ж мы притворяемся друг перед другом, в кого мы превратились?

Но это будет потом. А сейчас я заехал, как говорят англичане, в середину нигде, я зашел в паб, я взял чего-то местного – и тут засвистел телефон. Мой. Она. От такой неожиданности я совершил неловкое движение, и половина моей полпинты аккуратно вылилась в мою же пепельницу, затушив далеко еще не докуренную сигарету. Значит – как там? – буду дольше жить. А вдруг есть смысл?

Прикуриваю новую, отхлебываю того, что осталось.

– Привет, как дела?

– Привет. Нормально.

– Где находишься?

Какая воспитанная: интересуется.

– В пабе. В каком-то нигде.

– Один?

– А с кем?

– Тебе легче.

– Ты меня с кем-то путаешь.

– Да нет, тебе правда легче. Я вот, например, на работе. Куда потом поедешь?

– Не решил еще. Есть предложения?

– Ну, не знаю… Поезжай в Шотландию, ты ведь любишь кататься.

Ага, в Шотландию. Или в Сибирь. Жаль, в Антарктиду дорогу не проложили пока. Чтоб подальше – и подольше, чтоб не маячил и не нудил.

Может, и правда рвануть куда-нибудь, забыть, начать сначала? Как там полагается в книгах и в кино – сменить паспорт, потеряться среди хуту, майя или кхмеров, купить гитару, сколотить хибару, завести собаку, лодку и мулатку, ходить на нерпу, искать нефть, кормить собой гнус, жить веками в палатке – без мыла, канализации и пива за углом?

Писать ей по письму в год и самолично относить замусоленный мужественный конверт на почту за тридцать миль от хибары и мулатки, сбивая ноги в кровь, а вернувшись, латать единственные свои мокасины, пошитые из шкуры собственноручно убитого кинжалом и рогатиной последнего бизона этих мест, и, штопая одной рукой и смахивая другой непрошенную скупую слезу с задубевшей на суровом ветру щетинистой щеки, представлять ее, читающую эти суровые строчки при свете дрожащей, ароматизированной корицей и ванилью свечки "живанши", прячущую драгоценный этот листочек от молодого, красивого и богатого будущего мужа, рыдающую от трогательных воспоминаний о нас и от неясного пока, но уже тревожного и сладостного предчувствия, от неудержимого стремления убежать от этого влюбленного в себя мудака и снова оказаться в моих корявых, но таких искренних объятиях?

Да ладно, никуда я не уеду, к чему это фрондерство.

Ребенок вырастает, а надежда на то, что вот умру, тогда поймете, остается. Или возвращается? Тогда маразм еще ближе, чем я думал.

Ах, какая женщина!

Угол атаки

– Заходи, Яша, заходи, чаю будешь?

– О чём ты говойишь, Настенька, какой чай! У меня ещё вывезенный из Севегоамегиканских Соединённых Штатов буйбончик имеется. Давай, дгужище Яков, вискагика хлопнем – непгеменно хлопнем, всенепгеменно, чтоб габоталось сподгучнее! А чаёк, Настенька, это дело, конечно, айхиважное, но оно подождёт.

Картавил Денис Брызгалин, только когда обращался к жене – для пафосу. Получалось похоже, тем более что и бородку он носил совсем как у Ильича, только лысины не хватало, молод ещё. Однако ж, несмотря на возраст, Денис был единоличным владельцем конторы, в которой трудился Яков, а его Настенька числилась там же главным редактором.

Она любила принимать гостей, ходить в театр и на вернисажи и гордиться успехами дочери на скрипичном поприще, и за всё за это сотрудники называли её за глаза Синьора. А в глаза – строго по имени-отчеству. Вернее, не в глаза даже, а при личном общении: взгляд в глаза от подчинённого – и уж точно от подчинённой – Анастасия Никитична могла воспринять как вызов. Это как с гориллой: знающие люди говорят, что встретив её в джунглях, спастись можно только одним способом – демонстрацией полного, беспрекословного, рабского унижения. Хочешь жить – не суетись, склоняй голову к земле, ковыряй руками почву, суй в рот траву и червяков, жуй всё это так, чтобы в твоём подчинении не могло возникнуть и тени сомнения. И самое главное: ни в коем случае, что бы ни происходило, не встречайся с чудищем взглядом.

Яков был одним из немногих, кто мог смотреть Синьоре в глаза и даже обращаться к владельцу и владелице на «ты»: он был у них на хорошем счету. К тому же они почему-то считали, что он знает английский.

– Вот смотри, – Денис поставил перед ним низкий стакан, в котором призывно цокнули кубики льда, и пододвинул скручивающийся в рулон лист тонкой факсовой бумаги с логотипом большой американской радиостанции. – Я так понимаю, что они согласны на сотрудничество, правильно?

Яков прочёл, кивнул и прикоснулся губами к жёлто-коричневой обжигающей жидкости. Поставил стакан, полюбовался тем, как глицеринно оползает напиток по толстым стеклянным граням. Покатал во рту, пропустил внутрь, сдерживаясь, чтобы не сморщиться. Самогон и самогон, чего они все находят в этом виски.

– Отличное зелье, шеф.

– Ещё бы! – сразу отозвался Денис. – В дьюти-фри Джейэфкея, Уошингтон-ди-си, за гринбаксы на сэйле чё попало не пихнут. Так что они тут в деталях пишут?

– Что готовы присылать нам свои передачи для ретрансляции.

– Диэйчэлом?

– Диэйчэлом.

– Видишь, Настенька, что я тебе говогил! – Денис картинно заложил свой небольшой большой палец за отворот свитера: пиджаки, несмотря на социальную крутизну, он носил редко. – Купились медиаимпегиалисты! Мы не можем ждать милостей от мигового капитала, взять их у него – наша задача!

Брызгалин гордо именовал свой бизнес первой частной радиостанцией если не всего Советского Союза, то уж точно советского Дальнего Востока. Первая непервая, но силёнок на всё пока не хватало, так что лежащий перед ним сейчас факс изрядно добавил радиовладельцу оптимизма.

– Ну просто все довольны, все смеются, – по привычке скептически, но тоже улыбаясь, ответила Синьора.

– А почему нет? – возразил шеф уже своим обычным голосом. – Нарисовалась полная взаимовыгода. Мы теперь можем официально называть себя творческим партнёром раскрученной на всю планету фирмы, повышать статус и уделывать конкурентов, а заодно затыкать дыры в эфире заокеанским продуктом, разве не так? Так. А буржуи получают возможность распространять свои буржуинские козни аж до самых до окраин, так? Так. Или не так, а, старина Яков?

– Так, – подтвердил Яков, опасаясь, что сейчас придётся выпить за успех предприятия. И, чтобы предупредить тост, снова взял бумагу в руки. – Они ещё обещают поставить нам тарелку, чтобы снимать передачи со спутника в реальном времени.

– Ага, и во сколько нам это станет? – подозрительно прищурилась Синьора.

– Ни во сколько, – ответил Яков. – Нульц рублей зеро копеек.

– Счета оплачивает правительство Ю-эс-оф-эй, оно же администрация президента Билли, оно же дяденька Сэм, оно же государственный де-мать-его-партамент, – удовлетворённо резюмировал Брызгалин.

Яков слегка расслабился: угроза тоста миновала.

– А коли взвоет обременённый американский налогоплательщик, что, мол, возложили на него непосильную ношу заокеанского вещания, так они дорогого Джорджа нашего Сороса подоят, им не впервой. Ах, Настенька, ну не грешно ли сомневаться в бескорыстности америкосов! Ты же видела их лица, им этот медиарынок знаешь, как нужен, – продолжал воодушевляться шеф. – Вот за эту их нужду мы сейчас и выпьем!

Спутниковая тарелка маячила пока где-то в отдалённой перспективе, требовала от шефа частых поездок в Москву, министерских согласований и подарков от всей широкой дальневосточной души в виде балыков ценных и очень ценных лососёвых пород, банок кижучёвой икры и неоговоренных сумм наличными.

А творчество заокеанских коллег поставлялось тем временем на далёкую российскую окраину не космическим образом, а по старинке – на магнитофонных кассетах. Набитые ими большие конверты из плотной коричневой бумаги с так любимой всеми пупырчатой подкладкой приходили во Владивосток раз в месяц, и контора прокручивала эти записи в эфире под звучной рубрикой «Вчерашние новости – уже сегодня!»

Кассеты с обеих сторон были оклеены чудовищного дизайна бумажками бледно-облепихового цвета, на которых красовался убогий значок американского радио, но плёнка внутри была – закачаешься: «Maxwell Professional» с очень-очень тёмным, почти чёрным магнитным напылением, поэтому все попытки хозяина создать при конторе архив уже прозвучавших импортных передач натыкались на искреннее непонимание со стороны персонала:

– Какие кассеты? А, эти… Не знаю, может, в студии завалялись?

Но нет, в студии их не было. Не было их также в аппаратной, не было и в немногочисленных кабинетах малого предприятия Дениса Брызгалина. Да и не могло быть. Потому что сразу после прокрутки в эфире плёнка явочным порядком превращалась в предмет неформальной гуманитарной помощи населению и оседала в магнитофонах и плеерах сотрудников конторы.

Разумеется, к этому моменту вместо какой-нибудь политической дискуссии с приглашением разведчиков и диссидентов кассеты уже бодро издавали аккорды «Дип пёпл», а поверх скучного монолога о непреходящем значении Шкловского на них были записаны почти столь же унылые, но куда более клёвые завывания Шклярского.

Штук шесть таких кассет с умеренно тяжёлой музыкой синхронно подпрыгивали сейчас в бардачке «либерты виллы», дожидаясь своей очереди, а ещё одна чирикала потихоньку сиропным голосом Аксла Роуза, который соответствовал оказии и не мешал делиться впечатлениями вернувшимся из Китая любимой и её маме. Яков только что встретил их на границе и вёз теперь домой.

Несколько дней разлуки показались вечностью. Он успел заново окунуться в счастливое, поросячье восхищение месяцев, последовавших за знакомством. Успел снова ощутить радость бесшабашного праздника, устроенного в честь дня её рождения, вспомнил даже замысловатую причёску, которую навернули ей в тот тёплый сентябрьский день в одном из двух первых в городе салонов красоты. Он опять испытал липкий ужас, в который погрузился во время её почти состоявшегося ухода, и восторг от того, что почти всё-таки не считается.

Он успел соскучиться так, будто не видел её долгие годы, но теперь всё позади, её рука на его колене, его нога на педали газа, в багажнике подарки, в динамиках баллада, под полом привычная канонада дырявого глушителя, под колёсами на удивление прямая и гладкая дорога, гудит под шипованной резиной почему-то совершенно не заснеженный асфальт, и на спидометре 160, и впереди ещё добрая сотня километров, и… полосатый жезл…

И уже нет.

Привиделось?

– Кажется, там гаишник стоял, – тихо сказала мама любимой. – Кажется, с радаром.

– Кажется, – согласился Яков, нажимая на тормоз.

– Какая у нас была скорость? – спросила любимая.

– Сейчас узнаем, – и он включил заднюю передачу.

Когда они поравнялись с патрульной машиной, немолодой усач крикнул в рацию:

– Отставить перехват! – и не подошёл к ним, а подпрыгнул. – Ты охренел, шóфер?!

Что-то Якову подсказывало, что старлей пребывает в изрядном возбуждении. И что причина этого возбуждения – именно он, Яков. И что именно ему, Якову, это ничего хорошего не сулит.

– Ты знаешь, с какой скоростью пёр?! А сколько тут разрешено, в курсе?! Да ты же не расплатишься!!!

– Какие деньги, командир! – заорал в ответ Яков от страха. – Я в командировке, на спецзадании, прямо с границы!

– На каком, к хренам, задании! – старлея сбить с толку оказалось непросто. Видимо, давно здесь промышляет, всякого наслушался. – Документы давай, пограничник хренов!

Отступать было некуда: сумма штрафа в пересчёте с километров в час на отечественные, пусть и не конвертируемые, но трудно заработанные рубли превышала арифметические способности Якова, и он отдавал себе отчёт в том, что рассчитаться сможет, только объявив самому себе полный дефолт. Гаишник тоже это понимал, потому и приплясывал на месте, как святой Витт на грот-мачте пиратского клипера.

– Вот на каком! – вместо водительского удостоверения Яков выхватил из кармана пухлую малиновую корочку с золотым тиснением «Пресса». И пока офицер всматривался в её внутренности, достал из магнитофона кассету. – И вот ещё на каком!

– Войс оф Америка, – прочёл старлей латиницу на облепиховой наклейке.

– Вот именно! – пригвоздил Яков. – Вот ты, командир, не то что другие, в английском сечёшь, в политике, наверное, тоже шаришь! В курсе, что там китайцы в Пограничном устроили?

– Что? – глаза с розовыми прожилками впились Якову в лицо, рот под широкой полосой усов полураскрылся и застыл. Мент ещё больше сделался похож на имбецила.

– Вот именно, что! – Яков продолжал орать, как перепуганный (каковым, собственно, и был), и вращал зенками, насколько позволяли глазницы: подсознание подсказывало, что снижать уровень напряжения психопатического диалога никак нельзя. – А я видишь, кто?

– Кто?!

Яков понял: ещё слово – и гаишник пустит слюну.

– А я, командир, – журналист! Ты вот газеты читаешь, Сванидзе по телику смотришь – представляешь, что со мной будет, если конкуренты раньше меня успеют?! Ты разве сможешь уступить сопернику?

Офицер обескуражено помотал ушастой головой. Цигейковая шапка сдвинулась набок. Кокарда съехала со лба и остановилась над аккуратно подстриженной седеющей бакенбардой.

– Подожди ты со своей сванидзей, что там китайцы?!

– Да некогда, командир! Отпускай меня поскорей и слушай радио! Вот, частота здесь указана! – он выхватил у мента своё удостоверение, сунул взамен визитку, не переставая орать. – Телефон тоже! Позвонишь! Закажешь! Песню! В эфире прокрутим – без вопросов! Кто бы ни взял трубку! На меня сошлёшься! И всё!

– И всё?

– Вот именно! И всё! Моё имя на визитке! Как фамилия?

– Чьё, моё? Старший лейтенант дорожно-патрульной службы Мищенко!

– Давай, командир Мищенко, удачи тебе, – Яков сбавил напор: начинало сдавать горло.

– Ну, давай, брат, и тебе тоже, брат… Ты всё-таки не гони так, короче… Я, конечно, отмаякую постам, чтоб, короче, не стопарили, но сам ведь заешь…

– Да, конечно. Спасибо, старший лейтенант, я постараюсь. И про песню не забудь, позвони обязательно!

– Так у нас это…

Яков уже тронулся: надо смываться, пока он не пришёл в себя. Но скорость пока не набирал, это было бы неуважением. Гаишник семенил вдоль обочины.

– У нас там это… межгород у нас заблокирован, короче… Можно я прям щас закажу?

– Давай, я запомню, – разрешил Яков. – Что за песня?

– Белый орёл. Ах, какая женщина, – сказал Мищенко и проводил тоскующим взглядом «либерту виллу», на заднем сиденье которой улыбалась чему-то своему мама Яшиной любимой.

12 февраля

Полураспад

Сегодня завтра будет вчера,

А еще вчера сегодня было завтра.

Гуф

Накатался до опупения. Завтра поеду куда-нибудь еще, а на сегодня хватит. Припарковался у деревенской пивоварни, сижу, думаю: замахнуть свеженького или не стоит?

С одной стороны, законы в Англии гуманные, какое-то количество промилле в крови дозволяют. Какое именно, не помню, но на полпинты точно с приличным запасом наберется. С другой стороны, полпинты – прерогатива женская, так что можно и целый стакан. Выйдет, наверное, нарушение, но отсюда до дому три минуты езды, а полиция по пути если и попадается, то все больше конная, до шоферской крови не жадная.

Снаружи промозгло, желто светят фонари, ежится под влажным ветром шпиль церкви имени Всех Святых. В машине натоплено и уютно, по радио ток-шоу. Звонит паренек, по голосу лет тринадцати.

– Вот, – говорит, – напряг какой вышел. Девочка мне одна нравится. Из моего класса.

– Как зовут? – У ведущего легкий приятный акцент, то ли южноафриканский, то ли австралийский, и низкий, умиротворяющий голос. Такой, наверное, бывает у психоаналитиков.

– Джек, – покорно, как врачу, отвечает паренек.

– А девочку?

– Крис.

Это не потому, что все вокруг голубые, хотя и это есть. Будучи мужем – пусть теперь и формальным – очень красивой женщины, могу по числу устремляющихся на нее жадных взглядов достоверно свидетельствовать, что слухи на эту тему сильно преувеличены.

Девочка, которая нравится подростку Джеку, – скорее всего действительно девочка. А что имя мужское, то это, наверное, просто укороченный вариант Кристины. Такие сокращения здесь встречаются куда чаще, чем гомосексуалы, даже премьер-министр зовется не Энтони, как положено бы, а эдак по-свойски: Тони.

– А Крис знает, что ты в нее влюблен?

– Я ей не говорил.

– Ага. А почему?

– Ну… Боюсь.

– Что отвергнет?

– Ну да… И вот что мне делать, скажите.

Отскок. Сюжетец

Размышлял под душем о встрече одноклассников, которую пытаюсь устроить в Израиле. Вспомнил групповую выпускную фотографию и на ней почему-то Свету Архарову, которую за прошедшие четверть века вообще, кажется, ни разу не вспоминал.

Света была девочка видная, фигуристая, к тому же с русой косой – или коса уже стереотипно додумывается сама? В общем, хорошая девочка была. Кажется. И чего это я тогда, в школе, на нее внимания не обращал? (И почему вдруг вспомнил ее именно сейчас, под душем? спросилось в голове само собой. Отогнал нерелевантный вопрос, стал размышлять дальше). Вот полюбил бы ее, всю такую панславянскую, – глядишь, и жизнь по-другому бы пошла, и не стоял бы сейчас под английским душем одиноко, а был бы терт дебелою десницей.

И подумал: а вот бы такую новеллку написать: стоит человек ногами на дне ванны, на него течет бинарная – странным образом не смешивающаяся горяче-холодная – струя, он вспоминает какую-то девочку из школы, которую тогда не замечал, – и цепляет это его так, что прямо из душа, забыв даже вытереться и оставляя мокрые следы на полу, идет за стол, открывает лэптоп и пишет рассказ о том, как полюбил тогда эту девочку, и она его тоже полюбила, и поженились они, и родили детей, и все у них в жизни пошло хорошо, а только вот потом, лет через десять, он оказался почему-то один – то ли ушла семья, то ли погибла, то ли еще что, но остался один – и залез в свой теперь холостяцкий душ, а перед этим попалась на глаза групповая школьная фотография, – и вот залез он в душ и вдруг вспомнил девочку с этой фотографии, не свою недавнюю жену, а совсем другую, которую тогда, в школе, вообще не замечал, – и подумал вдруг, втирая шампунь себе в мозг: а вот если б я влюбился в эту девочку, вот ведь какая хорошая была, что ж я, слепой был, что ли? Вот влюбился бы в нее – и все пошло бы по-другому. И уставился бы тогда писатель в свой лэптоп, а там сообщение: алле, это бывший муж твоей одноклассницы, которую ты в школе не замечал, она ушла от меня, сказала, что к тебе, не пришла еще? И отодвинул бы он тогда компьютер в сторону, налил бы себе нежного чая даржилинг, обхватил бы голову двумя руками, уперся бы взглядом в дымящуюся веджвудскую чашку и сошел бы с ума.

– Да, положение, – в динамике что-то тихонько хрустнуло: наверное, радийный диктор-доктор почесал затылок. – Знаешь, Джек, я бы вот что тебе посоветовал. Скоро ведь каникулы, так? Вот за пару дней до конца учебы наберись куражу и назначь ей свидание. Согласится – прекрасно: будет уже тепло, гулять в парке станет поприятнее, да и приглашение на мороженое не будет выглядеть абсурдно.

– А если не согласится?

– Ну, брат, тогда у тебя будет целых три недели каникул на то, чтобы выбросить Крис из головы и подыскать себе новую подружку.

– Э… Отличная идея! Спасибо, мистер, я, наверное, так и сделаю!

Ишь, волшебник из страны Оз. Может, тоже ему позвонить? Только вряд ли его совет мне поможет: во-первых, каникул у нас не намечается, а во-вторых… Черт, что это я, как Фандорин, все во-первых да во-вторых… Хотя немного фандоринской смекалки и неотразимости мне бы сейчас не помешало. Ну так вот, а во-вторых, как-то слишком уж легко они тут относятся ко всему, что для нас с рождения свято.

Рухнул мелкий отпрыск лицом в асфальт? Ничего, сейчас поставим на ноги, спросим: ты окей? – и потащим на поводке дальше. Ну и что, что больно? – поорет и успокоится, не стоит баловать излишним вниманием к слезам. Надо к жизни приучать, в ней не только обезжиренные йогурты.

Престарелая мать не может больше ухаживать за собой? Ничего, сейчас продадим ее домик, а на вырученное пристроим в хороший приют. Ну и что, что собственная жилплощадь позволяет взять ее к себе? – а работа, а дети, а общественная деятельность? А вдруг и теща-свекровь занеможет – и что, тоже к себе?

И за бабушками не заржавеет: с внуками посидеть? Да-да, конечно, на Пасху и на Рождество, как договаривались. Ну и что, что молодым тяжело? – нам тоже непросто было, и ничего, выжили. Не для того я всю жизнь пахала, чтобы на пенсии опять подгузники менять, а для того, чтоб отдохнуть как следует, по миру покататься…

Жизнь коротка? Да, с этим ничего не поделать: пора страховку оформить на случай смерти, чтоб родня на отпевании не разорилась. А вот, кстати, в витрине похоронной конторы через дорогу памятничек такой симпатичненький стоит – надо будет после пасхи заглянуть, когда скидки начнутся.

Любимая отвергнет? Ничего, впереди целых три недели отдыха от школьных занятий, а баров и клубов в округе хоть завались, и все по пятницам забиты шумными компаниями девчонок разных возрастов, постоянно что-то празднующих с большим количеством бутылочек на столах и малым количеством ткани на телах. Что-нибудь придумаем.

Может и правы они, может, и есть сермяга в таком подходе, может, и не стоит разыгрывать трагедию, только что-то внутри протестует против протестантской этой морали. Хотя о скоротечности бытия я в последние недели тоже, в общем, думаю без былого содрогания. То ли годы жизни в Англии сказываются, то ли просто годы.