Маршрут. Стиходвижение

© Николай Петрович Петров, 2017

ISBN 978-5-4485-5590-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Фото, а так же рисунки автора по мотивам известных художников.

Движение

 
Родился? Двигайся!
Живой малыш.
Движение – жизнь.
Мамаша, радуйся.
Пусть он пока только криком движется.
Пусть он мокрый, как мышь.
Пройдёт немного времени
и в руках его – книжица,
Добрая сказка с картинками.
С теми книжками выросли и мы ж.
Пусть тихое, но движение
и сложиться пусть стихов творение.
 
 
Двигался? Вот и вырос.
Помчался.
– Ты поел? Книжки возьми!
Кричишь, как – будто в пещерный грот:
«Ау, где ты, малыш?
Ты куда? Вернёшься когда?»
И конечно забыл бутерброд,
Господь, дай ну хоть немного ума.
 
 
Это я был. Наверно… Хотя…
Я вырос в движении, от дня ко дню.
Отучился в стремлении к взрослой жизни.
Отслужил, в календарике дни обводя,
в движении к дембелю.
Познакомился в танце кружения.
Влюбился, почувствовав, сердец влечение.
Женился, увидев, обручальных
колец сближение.
Детишек радость обрёл рождения.
Куда уж тут без движения?
 
 
На работу плотное уж больно движение.
Пораньше вставай – вот как.
С работы – хоть раньше, хоть позже —
Пробка.
Закашлялось вдруг по кругу вращение:
«Помогите! На помощь!
Я встало.» И город весь встал.
«Камаз» «Дэу матиса» конечно же видел,
но вот прицеп его… не увидал.
 
 
Жить буду в движении —
Это моё решение.
Вот только родители…
Который год
радуются за меня…
Без движения.
 

«Берёзы в России …»

 
Берёзы в России —
Это не только дерево.
Берёзы в России —
Это памяти зелёные нити,
Для всех и для каждого из нас.
 
 
На войну, уходивший,
Наш воин обнимал лишь берёзку…
И мать
и конечно, отца,
что погиб в первый день.
В первый раз.
 
 
В первый раз, зарядивший винтовку,
передёрнув затвор,
он прицелился
в ту самую бровку окопа,
туда, где немец сидел.
Он просто выстрелить
Не успел.
 
 
Но он вспомнил ту самую,
Белую.
Такую зелёную,
Ту, что сам посадить
Так хотел.
 

«Основано на реальных событиях…»

 
Основано на реальных событиях…
Чувствах!
«Будь мужиком, отец!» —
Сказал мне однажды сын.
Быть мужиком, а как это?
Ведь я не знаю.
 
 
Ну мчаться на работу
на другой конец?
Так это все так.
Не один я молодец.
 
 
Иль, полюбив, собрав все чемоданы,
Помчаться далеко – в неведомые дали?
Родив малышек по ночам не спать?
Так это все видали.
 
 
«Будь мужиком, отец, крепись!» —
Все говорили мне друзья.
И на работе руку пожимали.
 
 
Когда в тот майский,
тот такой весенний, светлый день.
Когда малышку… в землю…
Закопали.