Неправильно, но сладко
TekstМОИ ХОРОШИЕ, ЭТО МОЙ НОВОГОДНИЙ ПОДАРОК ДЛЯ ВАС.
Я НАДЕЮСЬ, ЧТО ВАМ ПОНРАВИТСЯ МОЯ МАЛЕНЬКАЯ ШАЛОСТЬ)))
И МОЯ МАЛЕНЬКАЯ ЕЛОЧКА, КОТОРОЙ ПОНРАВИЛОСЬ ПОСТУПАТЬ НЕПРАВИЛЬНО))))
ВСЕ МЫ ИНОГДА БЫВАЕМ МАЛЕНЬКИМИ ЕЛОЧКАМИ, ДА?)
* * *
– Маа-а-аленькой елочке хо-о-о-лодно… Сука, че ж так холодно-то?
Вот ведь зарекалась эти сапоги надевать! Тонкие! На шпильке! Убийцы ног! Но, к сожалению, офигенно красивые. И делающие мои, не особенно примечательные ноги чем-то феерическим.
Они стояли в шкафу на особой, выделенной только для них полке, потому что в свое время глупая Даша отдала за них всю месячную зарплату и потом жила на дошираке с майонезом. Что характерно, даже не похудела.
Последнее было особенно обидным.
Но сапоги, привлекающие взгляд из любого места моей маленькой съемной халупы, того стоили.
Ходить в них было больно, надевать – травмирующе для самооценки… Но внимательные мужские взгляды, в обычной жизни не баловавшие пристальностью, все страдания выкупали сторицей…
И не то, чтоб я планировала сегодня на корпоративе что-то большее, чем эти взгляды, но все же… Каждой женщине приятно такое.
А кому неприятно, тот не женщина.
И вот теперь, по полной насладившись сапоговым триумфом, я расплачиваюсь неминуемой в будущем ампутацией ног. Вполне вероятно, что прямо с сапогами, потому что снять их точно не смогу больше. Примерзли к коже, с-с-собаки.
А, учитывая, что на мне короткая шубка, такое же короткое белое платье с полностью открытой спиной, чулочки нежненькие… Я же блистать сегодня намеревалась, помним, да? То ситуация становится совсем уж отчаянной.
В который раз смотрю на приложение такси, где уже пятнадцать минут двигается в мою сторону нарисованная машинка. Двигается-двигается… И никак не придвинется.
Ресторан, где мы праздновали корпоративный Новый Год, уже закрыт. И вокруг – ни души. Вообще.
Странно даже, такой пустой город накануне Нового Года. Где феерверки? Где хлопушки? Где петарды? Где толпы пьяных гуляк?
Ни души.
Только вьюга гоняет снег и мусор по пустой улице…
И ноги уже не ощущаются. Никак. И попа тоже…
Тихий всхрап я слышу чисто случайно: ветер на мгновение перестает дуть, а ноги, которых я не чувствую, самовольно прут меня в сторону сугроба у стоянки.
И вот в этом-то сугробе я его и нахожу.
Сначала даже не понимаю, что там такое темное лежит, мешок, что ли? Или бревно?
И вот не ходить бы мне ближе, потому что желание одинокой женщины глянуть, что же там такое лежит у забора ночью на заснеженной улице не выдерживает никакой критики…
Но я подхожу.
И вижу, что не пакет передо мной, а мужик.
Здоровенный, собака такая, в чем-то пятнистом, темном, похожем на военный комбез. Лежит прямо на снегу, раскинув ноги с сапогах сорок последнего размера… И спит!
Реально спит!
Храпит!
Я медленно подхожу, пинаю носком своих шикарных сапог куда-то в район задницы мужика:
– Эй? Живой?
Мужик согласно всхрапывает. Живой, значит. Спит просто.
Ну а чего? Нормально…
Ночь, улица, фонарь, стоянка… Зима наша русская со всеми ее прелестями. И спящий под забором мужик. Ничего особенного, шел, шел, устал и прилег отдохнуть…
Не надо его трогать, Дашка…
И, вот клянусь, будь это летом, со спокойной совестью свалила бы домой, тем более, что такси неожиданно вышло из комы и бодренько поползло в нужную сторону.
Но на дворе бушует декабрь, и температура минусовая. Сильно минусовая, хотя и не критично. Может, минус десять, где-то… Не думаю, что больше, иначе бы я в своих роскошных колодках и шагу через пять минут стояния на морозе не сумела сделать бы. А я тут четверть часа уже прыгаю…
Мужик спит, причем сладко так похрапывая, и вообще незаметно, что ему некомфортно…
Во мне еще минуты три совесть борется с эгоизмом, но затем особо удачный порыв ветра распахивает короткую шубку и пробирает сразу до костей.
Не смогу. Ну вот просто не смогу его тут оставить! Замерзнет же! Это ему сейчас хорошо, а потом будет плохо! Но уже поздно!
Надо что-то делать…
Пинаю еще пару раз недвижно лежащее тело, включаю фонарик на телефоне, свечу в лицо, отмечая про себя, что мужик-то не старый, борода заснеженная, а морда лица не красная даже. Спит себе, и вообще не похоже, что испытывает хотя бы какой-то дискомфорт. Явно ему тут, на снегу, приятнее, чем мне на промозглом ветру…
Но долго так продолжаться не может, иначе я тут, с ним рядом, лягу и не встану. Спасительница Дашка…
Набираю скорую, после длительных гудков пытаюсь объяснить дежурному, что тут мужчина на снегу спит…
Нет, визуально в порядке. Пьяный? Ну, наверно… Вряд ли кто-то улегся бы спать на морозе по трезвянке… Попробовать пошевелить?