© Игорь Воронин, 2023
ISBN 978-5-0055-0564-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Недосказанное
Я что-что сделал в этой жизни.
Немногое, но что-то сде…
2017
Смерть поэта
Жить и умирать надо красиво,
Как поэт несчастный Гумилёв,
Чтоб враги, твою увидев силу,
Не решались сдвинуть тело в ров,
И глядели долго на окурок,
Брошенный тобою наугад,
И цедили злобно: «Вот придурок,
Даже смерти не боялся, гад».
2017
Раскаленный хаос
С. Дебижеву
Кипел их разум возмущенный,
Метался хаос раскаленный,
Катилось яблочко с горы,
Увы, уже без кожуры.
2017
* * *
Это шелест струн,
Листьев перебор.
Я, конечно, врун,
Я наверно, вор.
Все свои грехи
Соберу я в горсть.
Думать не моги,
Я по жизни гость.
Собираюсь плыть
Я за острова,
Собираюсь жить
Там, где есть трава.
Умираю здесь,
Чтобы там восстать.
Что-то будет днесь,
Где-то будет тать.
Надо мне чуть-чуть,
Надо мне едва:
Тонкой ниткой путь,
Ласковы слова.
Если нету слов
Лоб свой подотру,
Я не богослов
И к утру умру.
2017
Февраль
Не надо сетовать на трату,
На жертву – вовсе как табу.
Конечно, был какой-то фатум,
А так бы видели в гробу
Мы эти хлебные охвостья,
Чухонских баб, похабный мир,
Щетинящиеся от злости
Грузовики, в них командир,
В них разноцветные бродяги
Спаялись быстро кумачом.
Три четвертушечки бумаги
Оставили нас не при чем.
«Февраль. Достать чернил и плакать».
Как затянулся этот плач.
Весна: мороз, и снова слякоть.
И в оттепель придет палач.
2017