О кошках (сборник)

Сборник крайне спорный и оставляет послевкусие. Вероятно, стоит любить или хотя бы понимать Буковски, чтобы эта книга пошевелила струны души и ее захотелось порекомендовать другу. Перечитывать не буду

Очень давно ждала издания этого сборника. Очень порадовало, что в сборник вошли отрывки из журналов и писем (в т.ч. и ранее не публиковавшиеся). Однако, разочаровало, что отрывки сильно являются отрывками, иногда доходя до одного предложения. Нет желания перечитать данный сборник повторно.

Роман о человеке которым любит кошек и считает их вдохновением. Он может смотреть на них часами и не уставать. Ну так рассказ нормальный

прочитать можно.

Кошки как фон. Кошки как протест. Кошки как сон или как единственное доказательство существования.

Слова в стихах (стихах??) разбегаются чёрными тараканами. Не спотыкаясь о запятые и точки, упразднённые автором как ненужный мусор. Кошки и коты нивелируют всё, что окружает и раздражает, что мешает и кажется суетным. Вернее, это коты внушают нам своё стойкое, непоколебимое убеждение, что всё человеческое ничтожно и суетно. «Белый (другой) бежал вдоль забора, гонясь за кузнечиком… и тут кто-то застрелил м-ра Кеннеди». Знаете что? Он, Буковски, неожиданно напомнил мне Маяковского! Слова как шлепки по щекам, презрительные, ядовитые и равнодушные. Только коты имеют значение.

 Спойлер

Усы – что старуха в супермаркете. Котовьи «мохнатые канистры»… Кот спокойнее и ироничнее человека. Он «сует свой нос, свой всеамериканский нос» в человеческие будни не ради корма, хлеба насущного, почёта, авторитета, власти, места под солнцем. А просто от нечего делать. Из праздной сонной лени. «Желтые громадные глаза вливаются в то, что осталось от моей души»…

К котам какая-то сентиментальная привязанность, нежность, пристальное внимание к ним, котам.

Жирным и худым, чёрным и серым, невозмутимым, независимым. Коты, потом женщины (физиологическая потребность и не более того), много пива… Из этого складываются ежедневные муки творчества мастера оригинальной поэзии. Но прежде всего коты. А окружающая жизнь – она за окном. Так и вижу прокуренную комнату, где стол, на нем скудная закуска под пиво, банки, банки, окурки, скомканная бумага, среди этого всего – поэт в застиранной майке. Пыль, запыленное окно. И в нем – жизнь. Скучная, бледная и прокуренная тоже. И сборщик мусора – сборщик чьей-то «просроченной жизни»

Что радует? Что-то радует? Какие-то депрессивные мысли. Но что-то же радует, так же, как и презираемого им обывателя? Иначе же можно себя вообще вогнать в беспросветную скуку. И как жить?

Читать эту книгу? Кому читать? Тем, кто ищет выхода из серой повседневности, пошлости, стенающего ханжества, пахнущего плесенью морализаторства.

Он «ненадолго в восторге»…