Verschiedene Geschichten

Die Operation war so geschickt ausgeführt worden, dass das arme, ahnungslose Tier keine Zeit gehabt hatte, Einspruch zu erheben, und sich der Amputation nur durch den Schmerz bewusst wurde, der ihm zugefügt wurde; aber dann stieß es ein so klagendes und schmerzhaftes Wiehern aus, dass sein Herr sich umdrehte und sah, wie sein Reittier kaum noch auf seinen drei verbliebenen Füßen stehen konnte und sein viertes Bein schüttelte, aus dem Ströme von Blut austraten: Er rannte aus dem Kabarett, eilte in den Laden und fand Eloi ruhig den vierten Fuß in seinem Schraubstock beschlagen; er dachte, der Meister sei verrückt geworden. Eloi versicherte ihm, dass es sich um eine neue Methode handelte, die er übernommen hatte, zeigte ihm das Eisen, das perfekt am Huf haftete, und machte sich daran, den Fuß wieder an den Beinstumpf zu kleben, wie er es am Vortag bei seinem Gefährten gesehen hatte.

Aber diesmal geschah es ganz anders; das arme Tier, das seit zehn Minuten blutete, lag kraftlos und dem Tode sehr nahe; Eloi brachte den Fuß näher an das Bein; aber in seinen Händen lebte nichts mehr, der Fuß war schon tot, und dem übrigen Körper ging es kaum besser.

Ein kalter Schweiß bedeckte die Stirn des Meisters: er fühlte, dass er verloren war, und da er seinen Ruf nicht überleben wollte, zog er das Messer, das ihm so gute Dienste geleistet hatte, aus seiner Tasche und wollte es sich gerade in die Brust stechen, als er spürte, dass sein Arm angehalten wurde; er drehte sich um: es war Jesus Christus. Der göttliche Bote hatte seine Besorgungen mit der gleichen Schnelligkeit und Geschicklichkeit erledigt, die er bei allem, was er tat, anzuwenden pflegte, und er war zwei Stunden früher zurück, als Eloi erwartet hatte.

"Was machst Du da, Meister?", sagte er in einem strengen Ton.

Eloi antwortete nicht, sondern zeigte auf das sterbende Pferd.

"Ist das alles?", sagte Christus.

Und er hob den Fuß auf und brachte ihn dicht an das Bein, und das Blut hörte auf zu fließen, und der Fuß erholte sich, und das Pferd erhob sich wieder und wieherte vor Wohlbehagen, sodass man, abgesehen von der geröteten Erde, hätte schwören können, dass dem armen Tier, das erst so krank und jetzt so munter und gesund war, nichts geschehen war.

Eloi sah ihn einen Augenblick lang verwirrt und erstaunt an, streckte seinen Arm aus, nahm aus seinem Laden einen Hammer und ging, indem er sein Zeichen brach, zu Jesus Christus und sagte demütig:

"Du bist der Meister, und ich bin der Begleiter".

"Selig ist, der sich selbst erniedrigt", antwortete Christus mit sanfter Stimme, "denn er wird erhöht werden".

Bei dieser Stimme, die so rein und harmonisch war, blickte Eloi auf und sah, dass sein Begleiter einen Heiligenschein auf der Stirn hatte.

"Ich vergebe dir", sagte Christus, "denn ich glaube, du bist von deinem Stolz geheilt worden; bleibe Herr über den Herrn, aber denke daran, dass ich allein Herr über alles bin".

Bei diesen Worten kletterte er hinter dem Reiter auf sein Pferd und verschwand mit ihm.

Der Reiter war der Heilige Georg.

Die Sühne von König Rodrigue

Eine Dreiviertelstunde lang folgten wir einem Pier, der so schmal wie ein Band war, mit dem Meer zu unserer Rechten und den Salinen zu unserer Linken. Am Ende dieses Bandes, das durch eine Kurve mit Europa verbunden ist, scheint Cádiz zu segeln, wie eines jener kleinen Schiffe mit weißen Segeln, die Kinder mit einem Faden auf dem Becken der Tuilerien laufen. Etwa eine halbe Liga von der Stadt entfernt, schneidet eine Schanze quer über den Pier. Bald kehrten wir dem Meer den Rücken und sanken in Richtung der Insel Leon. Wir hatten dann den Trocadero zu unserer Linken und die großen Ebenen, die der Guadalete bewässert, zu unserer Rechten.

In dieser Ebene, an den Ufern dieses Flusses mit dem süßen Namen, kämpfte König Rodrigue diese Schlacht, die acht Tage dauerte. Sie kennen diese poetische Tradition, nicht wahr, Madam? Spanien war verloren wie Troja, verloren wie Italien, wegen der Liebe zu einer Frau. Nur Homer, der Vater der Ilias, ist bekannt; nur Livius, der Erzähler, oder vielleicht sogar der Erfinder der römischen Tradition, ist bekannt; während der Autor jener charmanten Romanceros, die sogar in Frankreich die Namen Rodrigue, Don Julian und La Cava populär gemacht haben, nicht bekannt ist. Und doch war all dieses Unglück, das ihm widerfuhr, dem unglücklichen König an dem Tag vorausgesagt worden, als er den Turm des Herkules öffnete. Ja, gnädige Frau, dieser Turm des Herkules, dessen Ruinen wir in Toledo gesehen haben, wurde von König Rodrigue elfhundertsiebenunddreißig Jahre vor uns geöffnet; er glaubte, dort die Schätze des Gottes zu finden; er fand nur diese schrecklichen Worte an die Wand geschrieben: "König, es ist zu deinem eigenen Unglück, dass du diesen Turm geöffnet hast; denn der König, der diesen Turm öffnet, muss Spanien in Brand stecken".

Aber diese Worte hielten den Unvorsichtigen nicht auf; ein hohler Pfeiler wurde mit einer Eisentür verschlossen. Rodrigue hat diese Tür aufgebrochen. In diesem Hohlraum befand sich eine Truhe. Rodrigue öffnete die Truhe. Doch statt Gold fand er nur unbekannte Banner, die Figuren von Männern zu Pferd in großen Sätteln darstellen. Diese Männer waren Araber. Sie hatten Schwerter an ihren Hälsen hängen und waren mit Armbrüsten voll bewaffnet. Don Rodrigue ging erschrocken aus dem Turm. Doch hinter ihm stürzte ein Adler herab, der vom Himmel herabzusteigen schien. Er hielt einen Feuerbrand in seiner Kralle, schüttelte ihn auf den Turm, und der Turm wurde in Brand gesetzt. Don Rodrigue irrte sich in dem Omen, er glaubte, dass Gott ihm befahl, gegen die Mores von Afrika zu kämpfen. Er hob fünfundzwanzigtausend Ritter auf, stellte sie unter den Befehl des Grafen Julian und schickte ihn zur Eroberung Afrikas.

Aber die Expedition war von vornherein zum Scheitern verurteilt; Graf Julian verlor zweihundert Schiffe, einhundert Rudergaleeren und alle bis auf viertausend seiner Männer. Graf Julian hatte eine Tochter. Ihr Name war Doña Florinde. Doña Florinde war die Schönste im ganzen Königreich. Graf Julien hütete sie wie einen Schatz. Sie war noch nie draußen gewesen, noch nie hatte ein Mann außer ihrem Vater ihr Gesicht gesehen. Und als sie ging, hatte ihr Vater ihr erlaubt, in einem Garten spazieren zu gehen, der von hohen Bäumen beschattet wurde, deren Laub, wenn es still war, die Aussicht wie ein Vorhang abfing.

Während also der Orkan die Flotte ihres Vaters zerstreute, ging Doña Florinde, die ihn für geentert und siegreich hielt, mit ihren Gefährtinnen hinunter in den Garten und legte sich auf den Rasen. Ihre Gefährten legten sich um sie herum nieder. Die törichten Mädchen dachten, sie seien vor allen Augen sicher. Dann schlug Doña Florinde vor, ihre Beine mit einem gelben Seidenband zu messen. Ihre Begleiterinnen begannen, und als jede ihr Bein mit dem Band abgemessen hatte, nahm Doña Florinde der Reihe nach das Band und maß ihres ab. Und so geschah es, dass Doña Florinde das schönste und eleganteste Bein von allen hatte. Alle waren einverstanden.

Aber wie es das Schicksal so wollte, blickte ein Fenster im Palast der gotischen Könige auf den Garten des Grafen, und wie es das Schicksal so wollte, war es windig. Da blies der Wind die Bäume zur Seite, und der feurige Blick von König Rodrigue glitt durch das Laub. Nun hatte der König noch nie ein so hübsches Gesicht oder ein so schönes Bein gesehen. Kaum hatte er sie gesehen, fühlte er ein großes Feuer in seinem Herzen brennen. Es war das Feuer, das ganz Spanien verschlingen sollte. Noch am selben Tag schickte er nach der Tochter des Grafen. Rodrigue war König, und wenn er befahl, musste man ihm gehorchen.

Doña Florinde gehorchte und ging zum König. "Du sollst wissen, meine liebe Florinde", sagte er zu ihr, "dass ich, seit ich dich gesehen habe, sterbend fortgehe; wenn du mich wieder lebendig machen willst, so sind mein Zepter und meine Krone dein". Es wird gesagt, dass Florinde zunächst nichts antwortete, und es wird sogar behauptet, dass sie wütend wurde. Aber am Ende des Gesprächs wurde gewährt, was der König verlangte; und ganz Spanien war verloren, durch die Launenhaftigkeit von Rodrigue und die Schwäche von Florinde. Und wenn man fragt, wessen Schuld es war, sagen die Männer, es war die von Cava, und die Frauen sagen, die von Rodrigue. Dennoch muss man glauben, dass Doña Florinde Reue zeigte, denn sie schrieb an ihren Vater, um ihre Schuld zu bekennen, die sie natürlich König Rodrigue aufbürdete.

Als der Alte ihre Schande las, packte er sein Haar mit beiden Händen, rupfte es aus der Stirn und warf es in den Wind, der es forttrug, wie jene Silberfäden, die der Herbst aus dem Spinnrocken der Jungfrau zupft.

"Oh", rief er, "oh, König, der sich wie ein Schurke benommen hat! Edelmann, der eine Tat vollbracht hat, durch die mein Adel vernichtet wurde, soll sich nicht wundern, wer von einer Sache hört, die nicht hätte getan werden dürfen, denn ein verräterischer König verleitet seine Vasallen zum Verrat. Es lebe der Himmel! Er wird den Untergang ganz Spaniens bringen, diese Feigheit, die der König an meinem Blut begangen hat: die Unschuldigen werden für die Schuldigen bezahlen, die Untertanen für den Herrn. Wenn ich eine andere, weniger schreckliche Rache in meiner Macht gehabt hätte, hätte ich diese genommen, aber ich hatte keine andere. Wehe Euch, Don Rodrigue, wehe Spanien! Der Afrikaner soll durch Tarifa, das mir gehört, hierher kommen. Er soll plündern, brandschatzen und tötet in meinem eigenen Gebiet und auf meinem eigenen Land. Es soll nicht gesagt werden, dass ich mich mehr geschont habe als andere. Die Würfel sind gefallen, ob fatal oder günstig; die Würfel rollen auf dem Tisch, und niemand kann sie aufhalten. Lang lebe Gott! der schändliche König, was immer er auch tun mag, wird bei diesem Schlag, das garantiere ich, Ehre, Zepter und Leben verlieren; und der Himmel, der gerecht ist, wird die Wiedergutmachung nicht abwägen, bis er den Frevel abwägt".

Und kaum hatte er dies gesagt, rief Graf Julian einen alten More. Und er diktierte ihm auf Spanisch einen Brief, den dieser auf Arabisch schrieb. Sobald er diesen Brief beendet hatte, tötete ihn Graf Julian, damit niemand erfuhr, was er geschrieben hatte. Oh, es war eine Botschaft des Schmerzes für ganz Spanien, denn sie war an König More gerichtet, und zu König More sagte Graf Julian, dass er, Graf Julian, ihm Spanien geben würde, wenn er ihm geben würde, was notwendig war. Oh, armes Spanien, Spanien so berühmt, und so zu Recht berühmt, oh, das Beste, das schönste, das liebenswerteste Land, Spanien so perfekt in der Schönheit, so fruchtbar in der Tapferkeit, jetzt, für das Verbrechen Ihres Königs, werden Sie unter der Herrschaft der Mores passieren! Wenn nicht Asturien. Asturien ist das Land der Tapferen.

Aber König Don Rodrigue kannte das Urteil des Schicksals noch nicht. Er versammelte alle Ritter und Vasallen, die er auftreiben konnte, und marschierte den Mores entgegen. Aber die Mores waren zahlreich: Tarek befehligte sie. Die Schlacht dauerte acht Tage. Am achten Tag waren die Feinde siegreich, und die Soldaten von Don Rodrigue flohen nach allen Seiten. Rodrigue hat das Schlachtfeld in seinem Zug verlassen. Er ging allein, der unglückliche Mann, ohne einen einzigen Freund, der ihn begleitete. Sein Pferd war so müde, dass es kaum noch laufen konnte. Außerdem führte ihn sein Meister nicht mehr und er ging, wohin er wollte. Der König, ohne Kraft, hatte fast jedes Gefühl verloren. Er war auf dem Weg, halb tot vor Durst und Hunger. Es war schade, ihn so zu sehen. Er war so rot von seinem eigenen Blut und dem Blut seiner Feinde, dass er wie eine brennende Glut aussah. Seine Rüstung, die vor der Schlacht noch mit Edelsteinen glänzte, war auf allen Seiten verbeult; sein Schwert hing in der Hand, abgesägt wie eine Säge. Sein Helm, den er über den Kopf heruntergeschoben hatte, verbarg sein von Müdigkeit und Schmerz geschwollenes Gesicht. Er kletterte auf den höchsten Hügel und schaute von dort auf seine schöne Armee herab. Seine schöne Armee rannte in Unordnung davon. Er schaute auf seine Fahnen und Standards. Seine Fahnen und Standarten wurden mit Füßen getreten und mit Staub bedeckt. Er suchte seine Kapitäne. Alle seine Kapitäne wurden getötet. Er blickt auf die Ebene. Die Ebene ist mit Blut befleckt, und das Blut fließt in Strömen in den Fluss. Und traurig und beschämt, dies zu sehen, sagt er unter Tränen:

"Gestern war ich König von ganz Spanien. Heute bin ich nicht mehr König einer einzelnen Stadt. Gestern hatte ich Festungen und Schlösser zu Hunderten. Heute habe ich keine. Heute habe ich nicht einmal einen zinnen bewehrten Turm, von dem ich sagen kann, dass er mir gehört. Oh, unglücklich war der Tag, oh, unglücklich war die Stunde, als ich geboren wurde, denn meine Geburt sollte die Schande Spaniens sein! Oh, verhängnisvoll war der Tag, verhängnisvoll war die Stunde, in der ich diese herrliche Herrschaft erbte, denn ich sollte diese herrliche Herrschaft in einer Schlacht verlieren! "

Dann, als er dies gesagt hatte, schlug er Orelio mit seinem Sporn, und Orelio, der einen Rest von Kraft wiedererlangte, trug seinen Herrn fort, der mit dem Kopf noch immer zum Schlachtfeld gewandt floh. Nur einer seiner Hauptmänner, namens Alcastras, sah ihn fliehen. Er lag am Boden im Blut seiner Wunden; er stand auf, machte ein paar Schritte auf seinen Herrn zu; aber sein Herr, von Orelio fortgetragen, verschwand.

Dann machte sich Alcastras auf den Weg nach Toledo, wo der Hof geblieben war, und stellte sich im Haus der Königin vor, obwohl es ihn kostete, eine so schlechte Nachricht zu überbringen: "Madame", sagte er und öffnete die Tür, "Sie sind nicht mehr Königin. Ihr habt keine Macht mehr, denn in acht Tagen Schlacht habt ihr euren Staat verloren, und König Rodrigue selbst sah ich fliehen, grausam verwundet, und in dieser Stunde muss er tot oder gefangen sein".

Die Königin fiel ohnmächtig auf ihren Thron, und erst vier Stunden später kam sie wieder zu sich. Dann befahl sie Alcastras, ihr die Geschichte so zu erzählen, wie sie sich zugetragen hatte. Und Alcastras gehorchte, ohne etwas auszulassen. Und die Königin antwortete: "Es muss so sein, und ich habe keinen Zweifel, denn letzte Nacht hatte ich einen schlechten Traum. Ich sah, wie Don Rodrigue mit wütendem Gesicht und blutigen Augen eilig abreiste, um den Tod des unglücklichen Don Sanche zu rächen, und er kam blutig und mit wunden Stellen am Körper zurück, kam auf mich zu, zog mich am Arm und sagte mit lautem Geschrei zu mir: "Lebe wohl, lebe wohl, meine Königin, beruhige dich. Ich gehe jetzt. Die Mores haben mich besiegt. Die Mores haben über mich triumphiert. Kümmere dich nicht darum, meinen Tod zu betrauern, kümmere dich nicht um dein Reich; denke nur daran, dort Schutz zu suchen, weit weg, so weit weg wie möglich. Geht schnell, geht in die Berge von Asturien, denn nur dort seid ihr sicher. Der ganze Rest des Königreichs gehört den Mores"."

Und währenddessen klagte Spanien und sagte: "O Rodrigue, Rodrigue, wende deine Augen auf mich und sieh, wie diese verfluchten Ungläubigen mich plündern und verbrennen. Sieh das Blut, das deine Soldaten im Kampf verlieren, deine Soldaten, die meine Kinder sind. Armes Spanien, verloren für eine Laune, verloren für den Cava! Denn ich nenne Florinde nicht mehr Florinde, ich nenne sie La Cava. Diese Herrlichkeit eurer Vorväter, die ihr in so vielen Jahrhunderten angehäuft habt, ist nicht mehr; ihr habt sie einem Augenblick des Vergnügens geopfert, einem Augenblick des Vergnügens habt ihr euer Reich, euren Körper und eure Seele geopfert. Ihr Glück ist vorbei und Ihr Unglück hat begonnen. Armes Spanien, verloren durch eine Kapriole für Cava!"

Don Rodrigue war jedoch immer noch auf der Flucht. Er ging in die tiefsten Berge, um nicht von den Mores gefunden zu werden, die ihn verfolgten. Er traf einen Hirten, der seine Herde weidete, und er trat zu ihm und sagte: "Zeig mir, guter Mann, wo ich eine Behausung oder einen kleinen Hof finden kann, wo ich mich ausruhen kann, denn ich sterbe vor Müdigkeit".

"Du würdest vergeblich suchen, mein Herr", erwiderte der Hirte sogleich, "denn in dieser ganzen Wüste gibt es nur eine Einsiedelei, in der ein Einsiedler wohnt, der ein höchst heiliges Leben führt".

Der König war glücklich, dies zu hören, und dachte, dass er seine Tage bei diesem Einsiedler beenden könnte, und er bat den Hirten, ihm etwas zu essen zu geben, wenn er etwas hätte. Der Hirte nahm einen Beutel heraus, in den er sein Brot steckte, und er teilte sein Brot mit Don Rodrigue, ebenso wie ein Stück geräuchertes Fleisch, das er zufällig dabei hatte. Das Brot war schwarz und schlecht. Der König erinnerte sich an das Essen, das er zu anderen Zeiten gegessen hatte, und Tränen flossen aus seinen Augen, die er nicht zurückhalten konnte. Dann, nachdem er gegessen und sich ausgeruht hatte, fragte er nach der Einsiedelei; der Hirte zeigte ihm den Weg dorthin, und der König gab ihm seine Kette und seinen Ring. Dies waren Juwelen von großem Wert und wurden vom König hoch geschätzt.

Dann machte er sich auf die Reise und kam bei der Einsiedelei an, als die Sonne unterging. Sogleich kniete er nieder und sprach sein Gebet. Als er dann den Einsiedler sah, ging er direkt zu ihm. Der Einsiedler fragte ihn, wer er sei und wie er dorthin gekommen sei. Der König antwortete: "Ach, ich bin Don Rodrigue, der König von Spanien war. Gott hat mir mein Königreich als Sühne für meine Sünden weggenommen. Ich komme, um mit dir Buße zu tun; nehme keinen Kummer von meiner Gegenwart, im Namen Gottes und der Jungfrau Maria".

Der Einsiedler antwortete: "Sicherlich hast du den richtigen Weg für deine Rettung gewählt, und Gott wird dir vergeben".

Mit diesen Worten fiel der Einsiedler auf die Knie und betete zu Gott, ihm die Buße zu zeigen, die er dem König auferlegte. Dann wurde ihm von Gott offenbart, dass Rodrigue sich in einem Grab mit einer lebenden Schlange einschließen musste, und dass Rodrigue für das Böse, das er getan hatte, geduldig sein musste. Der Einsiedler, der sehr froh war, kehrte zu Don Rodrigue zurück und erzählte ihm, was Gott angeordnet hatte. Und Don Rodrigue sagte: "Gottes Wille geschehe".

So legte er sich in ein Grab mit einer Schlange neben sich. Und am dritten Tag ging der Einsiedler zu ihm. "Wie finden Sie Ihren Begleiter?", fragte er den König.

- Bis zu dieser Stunde hat sie mich nicht berührt, denn Gott hat es zweifellos nicht gewollt", sagte Rodrigue. Aber bete für mich, heiliger Mann, dass sie mich berührt und dass ich mein Leben gut beenden kann. "

Der Einsiedler betete und kehrte drei Tage später wieder zurück. Und?", sagte er. - Nun", sagte Rodrigue, "Gott hatte Erbarmen mit mir; die Schlange beißt mich. "Der Einsiedler ermutigte ihn, und König Rodrigue starb an dem Biss der Schlange.

So endete König Rodrigue, der, nachdem er für sein Verbrechen auf Erden gesühnt hatte, direkt in den Himmel kam. Dies, Madam, ist das Gedicht, das noch immer von den Bewohnern dieser schönen Ebenen gesungen wird, wo der Guadalete fließt, wo Jerez entspringt. Ich bezweifle, dass in tausend Jahren der Sieg der Franzosen und die Einnahme des Trocadero solch poetische Erinnerungen hinterlassen haben werden.

Roland, zurück aus Roncesvalles

Die Pilgerreise zu Rolands Ruinen ist eine Notwendigkeit für zarte Seelen, die nicht nur an beiden Ufern des Rheins leben, von Schaffhausen bis Rotterdam, sondern auch fünfzig Meilen landeinwärts. Wenn man der Überlieferung Glauben schenken darf, wurde Roland dort, als er dem Ruf seines Onkels rheinaufwärts folgte und bereit war, zum Kampf gegen die Sarazenen in Spanien aufzubrechen, von dem alten Grafen Raymond empfangen. Dieser hörte den Namen des illustren Paladins, den er die Ehre hatte, in seinem Haus zu empfangen, und wollte, dass er von seiner Tochter, der schönen Hildegonde, bei Tisch bedient wurde. Roland war es egal, von wem er bedient wurde, solange das Essen deftig und der Wein gut war. Er hielt also sein Glas hin. Da öffnete sich eine Tür, und ein schönes junges Mädchen trat ein, mit einem Hanap in der Hand, und ging auf den Ritter zu. Aber auf halbem Wege durch die Tür trafen sich die Blicke von Hildegonde und Roland, und seltsamerweise begannen beide so zu zittern, dass der halbe Wein auf den Boden fiel, sowohl durch die Schuld des Gastes als auch durch die des Mundschenks.

Roland sollte am nächsten Tag abreisen, aber der alte Graf Raymond bestand darauf, dass er acht Tage auf dem Schloss bleiben sollte. Roland fühlte, dass seine Pflicht in Ingelheim war; aber Hildegonde sah ihn mit ihren schönen Augen an, und er blieb.

Am Ende dieser acht Tage hatten die beiden Liebenden nicht von ihrer Liebe gesprochen, und doch nahm Roland am Abend des achten Tages Hildegondes Hand und führte sie in die Kapelle. Als sie den Altar erreichten, knieten sie beide mit einer Bewegung nieder. Roland sagte: "Ich werde nie eine andere Frau haben als Hildegonde". Hildegonde fügte hinzu: "Mein Gott, nimm den Eid, den ich ablege, als dein, wenn ich nicht sein bin".

Roland ist abgereist. Ein Jahr verging. Roland vollbrachte Wunder, und der Klang seiner Heldentaten hallte von den Pyrenäen bis zu den Ufern des Rheins; dann war plötzlich vage von einer großen Niederlage die Rede, und der Name Roncesvalles wurde ausgesprochen.

Eines Abends kam ein Ritter, um auf der Burg des Grafen Raymond um Gastfreundschaft zu bitten; er war aus Spanien gekommen, wohin er dem Kaiser gefolgt war. Hildegonde wagte es, den Namen Rolands auszusprechen, und dann erzählte der Ritter, wie er in der Schlucht von Roncesvalles, umringt von Sarazenen, und sich allein gegen hundert sehend, in sein Horn geblasen hatte, um den Kaiser zu Hilfe zu rufen, und das mit solcher Kraft, dass der Kaiser, obwohl er mehr als anderthalb Meilen weit weg war, hatte zurückkehren wollen; Aber Ganelon hatte ihn daran gehindert, und der Klang des Horns war verklungen, denn es war die letzte Anstrengung des Helden. Dann hatte er gesehen, wie er, um sein gutes Schwert Durandal nicht in die Hände der Ungläubigen fallen zu lassen, versuchte, es an den Felsen zu zerbrechen; aber Durandal, der gewohnt war, Stahl zu spalten, hatte Granit gespalten, und Roland hatte die Klinge in einen Riss stoßen und durch Druck darauf brechen müssen. Dann war er, mit Wunden bedeckt, neben die Schnitte seines Schwertes gefallen und murmelte den Namen einer Frau namens Hildegonde.

Die Tochter des Grafen Raymond vergoss keine Träne und weinte auch nicht, sondern erhob sich totenbleich und ging auf den Grafen zu:

"Mein Vater", sagte sie, "du weißt, was Roland mir versprochen hat, und was ich Roland versprochen habe. Morgen werde ich mit Ihrer Erlaubnis in das Kloster auf dem Nonenwerth eintreten".

Der Vater sah das Mädchen an und schüttelte traurig den Kopf, denn er sagte zu sich selbst: "War Roland alles und ich nichts? Dann erinnerte er sich daran, dass er ein Christ war, bevor er ein Vater wurde:

"Gottes Wille geschehe in allen Dingen!"

Und am nächsten Tag trat Hildegondes ins Kloster ein. Dann, da sie bestrebt war, den Schleier zu nehmen, denn es schien ihr, dass sie Roland umso näher sein würde, je mehr sie von der Erde getrennt war, erwirkte sie vom Diözesanbischof, der ihr Onkel war, dass die Zeit ihrer Prüfungen auf drei Monate verkürzt werden sollte; und am Ende dieser drei Monate legte sie ihre Gelübde ab.

Es waren noch keine acht Tage verstrichen, als ein Ritter auf der Burg des Grafen Raymond um Gastfreundschaft bat. Der Ritter blieb stehen und sah ihn erstaunt an, denn in den drei Monaten, seit er von seiner Tochter getrennt worden war, war der Graf um mehr als zehn Jahre gealtert. Dann hob der Ritter das Visier seines Helms an.

"Mein Vater", sagte er, "ich habe mein Wort gehalten. Hat Hildegonde ihre für mich aufbewahrt?"

Der alte Mann stieß einen Schmerzensschrei aus. Dieser Ritter war Roland. Die Wunden, die er erhalten hatte, waren tief, aber nicht tödlich. Nach einer langen Rekonvaleszenz hatte er sich auf den Weg zu seiner Verlobten gemacht.

Der Alte lehnte sich an Rolands Schulter; dann nahm er seinen Mut zusammen und führte ihn, ohne ein Wort zu sagen, in die Kapelle, wo er ihm winkte, neben ihm zu knien:

"Lasst uns beten", sagte er zu ihm.

"Sie ist tot?", murmelte Roland.

"Sie ist tot für Sie und für die Welt! Hat sie nicht versprochen, Ihnen oder Gott zu gehören? Sie hat ihren Schwur gehalten".

Am nächsten Morgen brach Roland zu Fuß auf und ließ Pferd und Waffen im Schloss des alten Grafen zurück; er ging tiefer in die Berge hinein, und gegen Abend kam er auf den Gipfel eines der Gipfel, die den Fluss beherrschen; zu seinen Füßen, am Ende seiner grünen Insel, sah er das Kloster Nonenwerth. In diesem Moment sangen die Nonnen den Gruß, und inmitten all dieser heiligen Stimmen, die zum Himmel aufstiegen, gab es eine Stimme, die direkt zu seinem Herzen kam.

Roland verbrachte die Nacht auf dem Felsen liegend; am nächsten Tag, bei Tagesanbruch, sangen die Nonnen die Mette, und er hörte wieder diese Stimme, die jede Faser seiner Seele vibrieren ließ. Da beschloss er, sich auf dem Gipfel jenes Berges eine Einsiedelei zu bauen, um nicht weit von der zu sein, die er liebte. Er machte sich an die Arbeit.

Gegen elf Uhr kamen die Nonnen heraus und verteilten sich auf ihrer Insel, aber eine von ihnen entfernte sich von ihren Gefährtinnen und setzte sich unter eine Weide am Wasser. Sie war verschleiert; sie trug das gleiche Kostüm wie die anderen Nonnen, und doch hatte Roland keinen Augenblick daran gezweifelt, dass es Hildegonde war.

Zwei Jahre lang hörte Roland abends und morgens inmitten der Stimmen der Nonnen jene Stimme, die ihm so lieb war; zwei Jahre lang kam jeden Tag zur selben Stunde dieselbe einsame Nonne, um sich an denselben Platz zu setzen, obwohl sie jeden Tag langsamer kam. Schließlich versagte eines Abends ihre Stimme. Am nächsten Morgen versagte die Stimme erneut. Es wurde elf Uhr, und Roland wartete vergeblich. Die Nonnen verteilten sich wie immer im Garten, aber keine von ihnen kam, um unter der Weide am Wasser zu sitzen. Gegen vier Uhr gruben vier Nonnen ein Grab am Fuße der Weide, und als das Grab ausgehoben war, hörte Roland wieder die Lieder, denen noch die süßeste und schönste Stimme fehlte, und die ganze Gemeinde ging hinaus und begleitete den Sarg, in dem eine Jungfrau mit blumengekrönter Stirn und einem blassen, unbedeckten Gesicht lag.

Es war das erste Mal seit zwei Jahren, dass Hildegonde ihren Schleier lüftete.

Drei Tage später kletterte ein Hirte, der seine Ziege verloren hatte, auf den Gipfel des Berges und fand Roland mit dem Rücken an der Wand seiner Einsiedelei sitzend und den Kopf auf die Brust gesenkt. Er war tot.