Здесь же видимо своя вибрация, своя волна. Приходящая откуда-то со стороны и пробирающая будто кто-то где-то рядом ударил в огромный барабан и усилил звук настолько, что его и неслышно совсем, но который ощущается всем телом.
Вот и точка. Заглушил мотор, просто стою и жду. Чего? не знаю. Может новой волны, а может ответа. Но нет ничего. Только прохожие идут мимо по своим делам, да машины снуют взад-вперёд мимо. И никто из них не подозревает, что тут творится.
– Да верю я тебе. Верю. Как себе. Но им же доказательств подавай. Они вон даже пророков проверяют. Мол, раз ты такой, то предъяви нам чудес. Да позабористей. А если нет у тебя чудес в рукаве, то какой ты пророк? Ты прохиндей. И тут же в оборот его. На лечение. Дабы не мешал тратить и потреблять.
– Но ведь жалко их. Они же как дети малые. Всё пробуют на вкус, всякую гадость в рот тащат. Верят всему, что такие же как и они, только малость похитрее, им втирают. Кому угодно, только не себе. А тут авторитет куда круче. Это природа. Мать ваша. Спроси её, она и ответит. Стоит верить прохиндеям или нет.