VII
Сзади рука. Блестящий топор.
Взмах рукой. Еще один.
Лежит. Но цел и невредим.
Опять оттуда. Свист и шум.
Одна паскуда. Двести дур.
Кричат все бабки. Воздух веет.
Летит булыжник всё быстрее.
Оторвав кусок мостовой,
В лицо прицелясь Дяде Сэму,
Взмахнул им дед над головой:
– Долой американскую систему!
Убил! Убил! А крови нет.
"Ах, вот она!", – воскликнул дед.
Долой! Долой! Лежит в грязи!
Но Дядя Сэм, как был, висит.
VIII
Взглянув на неровный камень,
Рассыпанный в блюдце площади,
Люди в толпе руками
Закрыли лица беспомощные.
Дядя Сэм с неприятной улыбкой
Увернулся по ветру от выстрела,
Но булыжник оказался прыткий:
Точно в темечко гордо выстрелил.
Смешавшись с кровавой струйкой,
Цвет волос уже был не ярок,
Но не нужен толпе он гулкой.
Был и нет, не бросать же ярмарок.
Светловолосый размозжён череп.
Был парень вымучен и прибит,
Но полосы на брюках все еще рдели,
Тускнея, словно полуночный вид.