Владимир Фадеев
Я человек советского модерна
Я человек советского модерна
Я человек советского модерна,
Ещё того – до лысой чепухи,
Когда рвались дыханием мехи,
И карты одномерной малахит
Был заменён рубином пятимерным.
Мне ведома цена преображенья,
Она в моих хрящах, в натяге моих жил,
Слепому богу в азбуке могил,
Не вы, а я её платил,
В победы превращая пораженья.
Для тех побед моим зубастым керном
Пробита в стылой гнили колея –
Теперь по ней покатится Земля,
И лучше всех об этом знаю я,
Я, человек советского модерна.
Русская мечта
Невидима, незрима, непонятна…
Покажется – и спрячется обратно.
Не в прятки мы с мечтой своей играем,
А пряча, от нападок защищаем.
Она живёт глубОко-внутривенно,
Она не может быть не сокровенна,
Не потому что хила и убога –
Мы за неё в ответе перед Богом!
Когда мечту мы миру открывали –
Ей тОтчас черти крылья отрывали,
Над ней глумились и на ней топтались,
Поскольку воплощенью испугались,
Она для них страшней любого квеста,
В котором нет им времени и места.
Отныне – легче сами на закланье –
Но не дадим Мечту на поруганье.
29 Октября
«По плодам их узнаете их.
Собирают ли с
терновника виноград, или с репейника смоквы?
»
Евангелие от Матфея, 7:16
Огонь зачах. Струя гнилой воды
Едва-едва течёт по медным трубам.
Какие уготовят нам плоды
Два братца – древоточец с лесорубом?
Каким увижу свой осенний сад?
Репьи на смокве? Тёрн на винограде?
Эдем мой – духом и размером с ад?
И гад на гаде?
Октябрь тает, инею родня.
А как он был румян, красив и молод!
Осталось старичку всего два дня
До смерти от рожденья комсомола.
Увы – дух будущего тошноват,
Стерплю ли я, тогда седой иль лысый?
Стерплю! и даже буду рад:
Ведь это сдохнут нынешние крысы
И свиньи – завсегдатаи корыт.
Им знать: кто с предками не ровен
Из памяти потомков будет смыт
Тугой струёй гиперборейской крови.
Ну, а пока сидят беда в беде
От Князя Тьмы ошую и одесно,
Как угадать: на вековом суде
Простится ль мне мой пафос неуместный?
Моя – по октябрю – любовь-тоска
Не обернётся ль запоздалым свистом?
Роман мой с вечным городом «Москва»
Прочитан будет или – лишь пролистан?
Узнаем по плодам. Пока ж мои сады
Грызут жучки и вырубают грубо.
Огонь зачах. Струя гнилой воды
Едва-едва течёт по медным трубам…
Свобода
Привет тебе, химера из химер!
Лернейского пруда гнилые воды
Твоим адептам знамя и пример –
Обычный ад под маскою свободы.
Сестричка тьмы, неразберихи мать,
Росянка с ароматом мертвечины,
Как трудно твою сущность разгадать
Под – на борьбу зовущею – личиной!
Она не "для", гораздо чаще – "от".
«Как мы б тогда стремительно развились,
Исчезни вдруг зависимость и гнёт!
Мы сами по себе!..» – но вот
Вдруг на полях не просто недород…
Да что поля – мы б сами не родились,
Когда б, к примеру, кислород и водород
Из плена аш-два-о освободились.
«Свободу от забот и от работ!
Да здравствуют бездельники-Афони!..»
Несвязность слов, свобода в ладе нот -
Пир бреда, совершенство какофоний!
«Освободим энергию ядра!
Бегите, атомы, из липких пут молекул!
А тем самим уж вырваться пора
Из плена организма-человека!
Освободим цветы, листву, плоды
От спрута ненасытного кореньев!
Как хороша пустыня без воды!
Как хорошо движение без тренья!
Долой слова – "обязаны", "должны"
"Я сам-с-усам!", "Мы созданы для воли!"»
Но у свободы лапы так нежны,
Что, погибая, мы не слышим боли.
Свободны все: кто люб, кто свят, кто клят –
От наказанья, от любви, служенья,
И ни к чему за небеса сраженье,
Когда вдруг наша матушка-Земля
Освободит нас от земного притяженья.
«Плевать на все усилия Творца,
Да здравствуют освобожденья стачки!
Освободим аорты и сердца
От каторги пожизненной прокачки!»
Хозяйка-Смерть (а не простая хмарь
Подобием осенней непогоды)
Получит власть, как только Хаос-царь
Взойдёт на трон все-мировой свободы.
Свободу от… от… от… от… от!..
Всё – от всего, от всех – любой и каждый!
И сам Создатель в мир иной уйдёт,
С таким трудом скрепивший всё однажды…
Привет тебе, химера из химер,
Царица веселящего обмана!
Я ею выкуплен с пожизненных галер –
Корабль встал и сгнил средь океана…
Другу
Пока мы в этом мире обитаем –
В щели между Луною и Рязанью –
Даже теряя – всё же обретаем,
И нам в награду даже наказанье.
Как поздно открывается нам тайна
Его участья в судьбах человечьих:
Любимым достаются испытанья
Проверкой перед входом в Его вечность,
В которой не покой, а снова только битва
За свет с такой же вечной тьмою…
О чём твоя вечерняя молитва?
Не наградить тюрьмою и сумою?
Укрыть от бед до пятого колена
Без злых ветров слабеющее древо?
Не просто дом, а крепостные стены
Защитою от грома и от гнева?
Еды, питья, немного зрелищ, песен,
Вина?.. как это всё знакомо!
Получишь всё… и превратишься в плесень
На камнях развалившегося дома.
Хорош попутный. Но свежее – встречный,
И опыта спасительные галсы.
Других маршрутов не бывает в вечность,
И ты его напрасно испугался.
Пока мы в этом мире обитаем –
В щели между Луною и Рязанью –
Даже теряя – всё же обретаем,
И нам в награду даже наказанье…
Идея
Любя, мечтая и надеясь
На воплощение мечты,
Жила прекрасная Идея -
О ней, конечно, слышал ты.
Поэты ей слагали гимны,
И все великие мужи –
Кто не стыдясь, кто анонимно –
Но набивались ей служить.
Ей грезили не только гёзы
Европы, Дели и Твери,
Под ноги сыпали ей розы
С мольбой блаженные цари
И милости её просили.
Но к удивленью всех и вся
Идее выпала Россия
По жребию на небесях.
И по божественному следу
Нёс на руках её народ,
И нипочём им были беды,
И перегиб, и недород.
А что богатства не знавали –
Так с милым рай и в шалаше.
Зато хребет врагу сломали
И бесов выгнали взашей.
Но те, испуганные очень,
Из-за бугра едва видны,
Смогли Идею опорочить
В глазах спасённой ей страны.
За крохи, стащенные с кухон
Гурманов бреда и бабла,
Её назвали потаскухой,
Она ей сроду не была!
Народ же… нет бы встать на лапы
Медвежьи и сломать лгунов,
По простодушью просто запил
Под шелест шмоток и гринов.
Продажная исчезла свита.
И вот уже который год
Идея – спита и избита -
В худом шалашике живёт…
Прапамять и память
Жизнь живу сто двадцать третью.
Тщетно прошлое скребя,
Кем я был в тысячелетьях
Не узнаю про себя.
Ни прозрением, ни пушкой
Эту бронь не раскрошить.
Здесь поставлена заглушка
Во спасение души.
Пусть блокирует прапамять -
Прежних тел огонь и дым –
Страж безжалостный… но память
Мы ему не отдадим!
Под чумные завыванья
Мастеров вранья и дрём
Мы урок незабыванья
В каждой школе проведём.
Не напоит сладкой новью
Душу западная тля,
Потому что НАШЕЙ кровью
Здесь удобрена земля.
Не смутит усмешкой злою
Толерантный эрудит:
Под крестом МОЁ былое,
МОЁ вечное живое,
МОЁ отчество лежит.
И прислушиваюсь чутко,
И веду беседу с ним…
Здесь любая незабудка
Дышит именем родным,
Пусть уже сто двадцать третью
Дух живёт в опале дрём.
Мы из незабудок этих
И прапамять соберём.
Какие нынче времена?
В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?
Б. Пастернак
Какие нынче времена?
Не понимаю ни хрена…
Они не греют, но – сгорают,
Не отдают, а забирают,
В рулетку русскую играют –
В них не живут, а умирают.
И меньше века длится день,
И не исчезла в полдень тень
Стал олигархом Мелкий бес,
И выгорает Русский лес,
И на развалинах страны
Всё Самгины да Шатуны.
Всё чаще в Темноте аллей
Хрипит сакральное «Налей!»,
Бежим замаливать грешки
Не в храм, а к Вене, в Петушки.
Там, где дымит за далью даль
Уже не закаляют сталь,
И вместо Красного угла –
Труба, которая Игла.
Устав от поворотов рек
Мы своротили в бездну век.
И в новое тысячелетье
Мы не идём. Нас гонят. Плетью.
Какие нынче времена?
Не понимаю ни хрена…
Что я – и дока Пастернак
Сообразить не мог никак,
О принадлежности плетей
Выспрашивая у детей…
Какие нынче времена?
Не понимаю ни хрена…
Хотя чего тут понимать –
Начать сначала: Горький. Мать.
Трухлявые
Бывает, отыщешь в лесу боровик –
Всего два вершка – а завял и поник,
Изъеден улиткой, червями изрыт
И ржавою плесенью сбоку покрыт.
Бывает и хуже – вся стать жениха:
Высок и красив… а коснёшься – труха.
И грустно бывает меж ёлок гулять,
Грибов полный лес, только нечего взять.
Присядешь в раздумье на старый пенёк
И смотришь, как вьётся от «примки» дымок…
Не так ли теперь из отдельных квартир
Трухлявые люди заполнили мир?
Без войн и вселенских напастей чуть живы,
Снаружи красивы, а в сути – червивы,
И ножка – чтоб прямо! – их держит не очень,
В душе и под шляпой узор червоточин.
Как слизь, друг на друга сливают вину
За то, что никто не идёт на войну.
А звали (вы ж помните сказку?): «Белянки!»
«Нет, мы не пойдём, мы ж былые дворянки».
«А ну-ка, волною накатим, волнушки!»
«Нам некогда, мы же играем в игрушки».
«Тогда выходите за правду опёнки!»
«Нет, наши души для войн слишком тонки!»
«Маслята! Хватай пулемётные ленты!»
«Нет, мы – либералы и иноагенты!»
«А вы, сыроежки, лисички, обабки!»
«Да мы бы пошли, только если за бабки».
«Эй, рыжики, встаньте хоть вы под ружьё!»
«Не для того мы копили рыжьё!»
Вот были бы грузди, они бы сразились,
Да в этом году как-то не уродились…
Давно не случалось подобной подлянки…
Хохочут из ведьмина круга поганки,
И осмелевшие вмиг мухоморы
Знай, сеют вокруг ядовитые споры…
Изломанным лекалом
Изломанным лекалом
Расхристанной культуры
Всё сопрягаем с алым
Щербато-чёрно-бурый.
Нужны ещё века нам –
Такое наказанье! –
Чтоб пить одним стаканом
Бордо и мукузани*.
Какой бы не был стимул
Для общего здоровья,
Но ведь несовместимы
Бывают группы крови.
Ни хороши, ни плохи,
Ни правы и ни левы
Собачьи перебрёхи
И птичьи перепевы
На два потока праны
Один запорный вентиль.
Но разные поляны
На мёбиусной ленте,
Вот этим – только б «якать»,
Едины те до спазма.
Ведь крест по сути – якорь,
Звезда по сути – плазма.
Одним – мошны и чина,
Другим – вина и хлеба.
Что – якорем в пучину?
Или – звездою в небо?
*Бордо –красное вино, мукузани – «чёрное» вино
Аввакум
Кубок судьбы не лаком,
Но до конца испит.
Из полымя Аввакум
На весь Пустозёрск хрипит:
«Никонская зараза
Люту беду несёт.
Нельзя уступить ни аза,
А то потеряем всё!»
Милости не просила
Эта святая рать.
Хоть велика Россия,
А некуда отступать!
Жёстче царей указов
Дым городов и сёл:
«Нельзя уступить ни аза,
А то потеряем всё!»
В бедности иль в достатке,
В грохоте и в тиши
Проникновенно краткий
Помните, мальчиши,
И пуще храните гл
а
за
Этот завет – спасёт!
«Нельзя уступит ни аза,
А то потеряем всё!»
Август
Сытый год. Пшеница скошена.
Спасы выстроились в ряд.
Отчего б не быть всему хорошему?
«Август» – мне с опаской говорят.
Чу!.. беда с бедой круто месятся.
Не любимцы на своём веку,
Чем мы провинились перед месяцем
С дырочкою «8» на боку?
Иль Пророк не правит колесницею,
Перебрав на дембельском пиру?
Иль своей железною десницею
Мстит нам за предательство Перун?
Или за РОАнское трёхцветие
Пепел класса мёртвого стучит
В сердце месяца последнелетнего,
Вот он и корёжится, кричит?
Иль природа, чуя угасание,
Видит сон в калиновой кровИ.
Ведь она – теснейшее касание
Двух богов – убийства и любви.
Или – кто-то вспомнил – не сегодня ли
Мы Фавор сменили на Форос?
На пренебрежение господнее -
Свет господний. И за это – спрос!?
Не балованы небесной манною.
Всё же, Август, хватит – в глаз и в кость!..
Только звёзды загадожеланные
Так и падают – всё вкривь и вкось.
Небо, небо русское – с прорехами.
Спасу нет от наваждений. Но
Есть медовый, яблочный, ореховый –
Целых три спасения в одном
Августе.
Дворовый футбол
Были наши стихи, как дворовый футбол,
Мы бежали не центром, а бровкой,
Потому что был край, и был тренер-нацбол,
И стихи были – мяч со шнуровкой.
Чтоб витать в облаках – мы не тратили слов,
Кеды были желанной обновкой.
По двору плыли тени от тех облаков.
И стихи были – мяч со шнуровкой.
Забывая читать, мы писали взахлёб
Повторяемой трёхходовкой:
Пас-пас-пас… в кровь у кипера лоб,
Потому что был мяч со шнуровкой.</