Он был Пешеходом. Он шел несколько дней, оставляя за спиной километры пыльных дорог, звериных троп, заросших пожухлой травой и молодым клевером, трескающихся от раскаленного солнца тропинок, мечтающих о том, чтобы хотя бы в одну трещинку попала капля дождя, и не мог остановиться. Он пытался обогнать осеннее пожарище, оказаться быстрее, но ему все время не хватало пары секунд, за которые желтый огонь уже поджигал рыжеватой каймой тысячи сочных зеленых листьев.
Проходя мимо зардевшейся румянцем березы, Пешеход впервые за несколько дней остановился. Словно очнувшись от забытья, он растерянно осмотрелся по сторонам, потом слегка вдохнул осенний воздух и вновь пришел в чувства. Он все понял. Понял, что проиграл эту бешеную гонку (а разве у него были шансы на победу?), что жёлтый огонь уже ничто не сможет остановить.
– Остановить… – тихо вырвалось у Пешехода. – остановить…
Теплый, пропитанный дымкой золотых языков пламени, ветер подхватил слова Пешехода и полетел с ними дальше, собирая на лету запахи созревших грибов и кружа под собой листья.