На тебе белые спортивные кроссовки. Выглядят по ребячески, но тебе идёт. На левой руке пару колец, не дорогих на вид, но черт ....я даже слегка ревную. Кто он ? … быстро выгоняю этот вопрос из головы , будто бы внутренний голос может просочится сквозь мою черепную коробку прямо в твои уши. Не важно … не отвлекайся…

Пальчик вверх. Остановился. Вниз…

Я не знаю твоего имени, не знаю кто ты, не знаю сколько тебе лет. Все что я знаю о тебе, умещается в мой взор , обращенный вперёд. Но…как же это глупо …я уже тоскую. Тоскую, осознавая, что не притронусь к твоей коже , не вдохну аромат твоих волос (может они пахнут как кофе ? ), я даже не знаю цвет твоих глаз, которые ты так старательно прячешь в телефоне, я не знаю кого ты любишь, кого ненавидишь, кого обожаешь, кем восхищаешься, я не знаю звука твоего голоса, тепла твоих рук , не знаю твою историю, мне неведомо что тебя смешит, что печалит, что заставляет тебя злится, смеяться, кричать, плакать , я не знаю всего этого, не знаю, и наверное никогда не узнаю, потому что единственное, что я знаю по настоящему, это…