Мой дедушка жарит на саксе
(Подражание Гарику Сукачеву)
Мой дедушка жарит на саксе.
Он – Чарли Паркер6 нынешних дней.
Мой дедушка жарит на саксе.
Он джазовый лихой чародей!
А мой дедушка любит блюзы,
обожает армянский коньяк.
А когда я к дедуле
заскочу на минутку —
у него всё всегда ништяк!
У него до фига оптимизма,
денег мало и часто хмельной.
Но мой дедушка жарит на саксе.
На саксе жарит дедушка мой!
Мой дедушка жарит на саксе
и заводит весь вечерний квартал.
Его люто хотят растерзать соседки,
а он, смеясь, наполняет бокал.
Он рычит: «Где вы, лучшие шлюхи?!
Вы со мною играли, а я играл вам!»
Разливает коньяк на майку и брюки
и подносит мундштук к губам…
У него ни черта не осталось.
Он весёлый, больной и хмельной.
Но мой дедушка жарит на саксе.
Так на саксе жарит дедушка мой!
Мой дедушка жарит на саксе
в комнатёнке хрущёвки своей.
Мой дедушка жарит на саксе —
рвёт мелодией сумрачность дней.
Его уважают менты и ребята
за его бесшабашный и лёгкий нрав.
Он пьяный похож на лихого пирата.
Он жарит на саксе и поэтому прав…
Он плюёт на прохожих с балкона.
Он жжёт в сумраке муторных дней.
Хохочет и плачет медь саксофона
и душа старика вместе с ней…
У него столько в прошлом осталось!
И пускай дверь ломают опять,
он жарит круче, чем признанный Бутман7,
и не будет ментам открывать…
У него ни черта не осталось.
Он весёлый, больной и хмельной.
Но дедушка яростно жарит на саксе.
На саксе жарит дедушка мой!
(2020)
Приятнее
Нет, спасибо, не хочу анисовую.
Лучше просто тёмного пивка.
Да, ты прав, стишки ещё пописываю,
а вернее, балуюсь слегка…
Так… О том, о сём, о временном и вечном:
про любовь, разлуку, смерть, тоску…
Изумляет жизнь потоком быстротечным
и влечёт мгновения в строку —
света мрак и мглу сиянья в странном мире,
верность красоте и бардаку…
Знаю, много не дано исправить лире,
но зато в стишках поменьше лгу.
Пускай читают хотя бы и в сортире!
А поймут? Ручаться не могу…
Да, ты прав, что сочиняют миллионы —
наполовину пессимисты.
Ну, не все же графоманские кондомы!
Не наезжай! Остепенись ты!
Уговорил, сейчас сымпровизирую…
Чуточку плесни анисовой.
Порой поэты едко фантазируют —
запоминай, мужик, или записывай…
Эти звуки, строки, творческие муки —
оазис мой священный и тюрьма.
Но не каждой, даже очень умной мухе
полезный мёд приятнее дерьма…
(2020)
«Всё меньше времени остаётся…»
Всё меньше времени остаётся.
Милый эгоист, не трусь!
Ты – кончаешься, оно – несётся,
лишь усугубляя грусть.
Покинешь пространство,
время просрочишь,
даже если отличник.
Торопись, если что-то
успеть хочешь, —
траурный ждёт мотивчик…
Так живи не как тля, не прозябая,
вцепись времени отчаянно в шкуру!
Живи:
«над»,
«под»,
«внутри»,
«для»,
постигая сквозь камеру-обскуру
удивлённого усвоенным мозга.
Мир
перевёрнут
давно!
Если сумеешь продержаться,
можно счастливо взойти на дно
вечности,
мир от себя освободив…
Слышишь прощальный мотив?
Значит, бренный бедолага, поспеши…
Надеждой тоску заглуши.
Дыши!
Будь здесь.
Спеши!
Будь жив…
(2019)
Рановато
«Помирать нам рановато —
Есть у нас ещё дома дела».
Наум Лабковский и Борис Ласкин
Какая осень, мля, в стране!
Какие, блин, кордебалеты!
Я копошусь ещё в govнe,
не собираясь в струи Леты.
Осенних листьев перепляс,
их жёлто-бурая палитра
тревожат душу, и погряз
в болоте дел, и без пол-литра
не разобраться иногда…
Но, трезвый осязатель жизни,
тягаю рыбку из пруда
и ворошу шальные мысли.
Пенсионерский мой удел —
шуршать смиренно за бабло.
И хочется, чтобы балдел
мой индивид, чтобы везло!
Хочу комфорта, сочных благ
и будней сбывшегося счастья!
Я покажу судьбе кулак,
пошлю осенние ненастья
подальше… и обматерю
и президента, и Госдуму,
себя, проспавшего зарю,
и даже светлый полдень сдуру…
Зато осенний вечер мил —
душа расслабилась в истоме.
Он мне надежду подарил
и счастье в выстраданном доме.
Пресс санкций жёсткостью накрыл,
вновь террористы охренели.
В толпе обрадованных рыл
бреду счастливый и без цели.
Мозг крысы новостей грызут,
прёт кризис тягостным раскладом.
Меня не очень-то скребут
опасности, что всюду рядом.
Среди величия химер
пускай последним буду гадом,
я вижу иллюзорность сфер
и ожиданья рая с адом…
Неслабо хайпануть горазд,
смакуя трендов возбудимость,
и гениальность и маразм
приемлю как неотвратимость.
И между завтра и вчера
довольствуюсь совсем немногим.
Гнетёт трагичная пора,
когда протягивают ноги…
Летального исхода страх —
с косой ужасная старуха…
Когда же предъявлю свой прах
земле, чтоб стала лёгким пухом?
Откинусь – и придёт трындец,
Амбец, каюк, гигнусь несчастный…
Морг – дом последний… Ляг, мертвец,
в склад окочурившейся массы,
отправься на короткий срок
для выдачи в последний выход.
Жизнь – чудотворной тайны вдох,
а смерть – её последний выдох…
Когда я испущу свой дух?
Когда сыграю тихо в ящик?
Костёр соблазнов не потух
и мечт, возвышенно парящих…
Не склею ласты я, пока
дышу, люблю и вожделею,
на грозовые облака
без сожаления глазею!
Нет, не отляпаюсь во тьму!
Коньки нескоро я отброшу!
От счастья всё сполна возьму,
до самых наименьших крошек…
О, сколько планов и делов
мне предстоит оттарабанить!
Мой организм скрипеть готов,
и не всегда подводит память.
Таблетки регулярно ем,
врачей работать заставляю,
не убегаю от проблем,
и хата у меня не с краю…
Свинтить копыта не резон —
да, жизнь тяжка, но не какашка!
Не погребальный, блин, сезон —
не торопись ко мне, кондрашка!
Загнуться, зенки закатив?
Не удостой бедой судьбина —
Шопена траурный мотив
и смерти чёрная вагина…
Нет, не приемлю вас сейчас!
Дать дуба я ещё успею —
сглотнуть куски предсмертных фраз
пред царством вечного Морфея;
доской накрывшись, опочить;
застыть в конвульсии предсмертной…
Я так хочу ещё пожить,
хоть тихой мышкой незаметной…
Скелеты веток холодны
с обрывками пожухлой кожи —
они заснули до весны…
Пускай не становлюсь моложе,
не устаю мир узнавать,
семейным наслаждаться бытом…
Не жди, больничная кровать, —
Пегас стучит звонким копытом!
Хочу через полсотни лет,
чтобы патологоанатом
сказал: «Поизносился дед,
Всё ясно с ним – вскрывать не надо…»
(2017)
«Избран чудом из выплеска спермы…»
«И жизнь идёт – не так уж хороша.
Не так плоха. Одна. Неповторима».
Максим Замшев
Избран чудом из выплеска спермы
во славу непрощённому отцу,
любимой маме трепавший нервы,
не верящий бессильному творцу,
зову непокорности покорный
и глупостей создатель озорной,
упорный мытарь психомоторный,
расставшийся с очередной женой,
источая оптимизма похоть,
достоинств зря утрачивал запас,
лишь спотыкался, как хромой, но хоть
я падал где попало, и не раз,
признаюсь откровенно без прикрас —
млела душа, страсть ублажала плоть,
и счастья сытный смаковал ломоть…
(2023)
«Будоражит блаженная сила…»
Будоражит блаженная сила,
неизвестность пьянит, как юнца.
Время светлых стихов наступило.
Наплевать, что всё ближе могила.
Улыбается морда лица!
Не престало тоску ублажать —
я сдавлю ей бездонную глотку.
Ни к чему вспоминать чью-то мать,
и бедовость судьбы проклинать,
и лакать в исступлении водку…
Свет течёт из безбрежности бездны,
из неведомой призрачной тайны.
Пусть о вечном мечты бесполезны,
верить надобно смыслам чудесным —
мы пришли в этот мир не случайно —
свет извлечь из душевных пещер,
осветить, обогреть всех, кто дорог,
покорить этот бешеный город,
невзирая на хитрых химер!
Я душою по-прежнему молод,
типа лиропеснионер…
P.S.:
Зашумел, закипел, навертел…
Размечтался… стареющий…
хрен!
(2021)
Песенка про порошок
Всё теперь у меня хорошо —
все обиды стёр в порошок.
Был мне с неба ниспослан знак —
и рассеялся горький мрак.
Всё, что было, не зачеркнуть,
мною пройден тернистый путь,
и былого нелёгкий груз
учащает неровный пульс…
Согреваю с вином бокал.
Я так долго счастье искал.
Слышу смех друзей за столом,
позабыть хочу о былом…
Всё как следует у меня!
Только схлынет улыбка дня,
и угрюмый оскал ночной
обволакивает тоской…
Знаю, надо грядущим жить,
очищая судьбу от лжи,
надо верить – всё хорошо…
Лишь горчит в душе порошок,
что остался от прежних бед…
Вновь себе я даю обет —
всё теперь уже хорошо!
Едкий, проклят будь, порошок…
За столом смеются друзья.
Через беды прошёл не зря…
Не изношен ещё ресурс —
терпимы давленье и пульс.
Справедливость – редкость в судьбе —
ни к чему изнывать в мольбе.
Надо просто идти вперёд —
новый день в новый путь зовёт…
(2019)
«Вдыхаю сумрачность густой прохлады …»
Вдыхаю сумрачность густой прохлады —
наполняют радостно меня
виденья, осязанья, ароматы,
звуки, предвкушением пьяня.
Недолго ждать ликующую жаром
рассветность воскресающего дня.
И, может, я прожил не очень даром,
чрезмерно жизнь банальную кляня?
(2020)
Будь человеком!
«Верь сам в себя наперекор Вселенной».
Редьяр Киплинг, «Заповедь» (1895 г.)
От неприятностей не кисни!
Ты – счастья своего кузнец!
Ты – полководец силы мысли,
удачи доблестный отец!
Пока желанье жить не гаснет,
страшит смертельный перевал,
и в списках отошедших нас нет,
ресурс судьбы не исчерпал, —
цени отпущенное время,
свободы песни, зов мечты!
Пусть тяжко горестное бремя —
держись! Ещё успеешь ты
на ложе вечного забвенья.
Легко исчезнуть навсегда.
Жизнь —
поле твоего сраженья —
меняй победы на года!
Успеха высь рвёт крылья воли
в отчаянном надрыве сил.
Пусть
тьмы,
опасностей
и боли
не ожидал и не просил.
Путь к счастью не бывает гладким —
пот,
нервотрёпка,
страх
и злость.
Чтоб жизни сладкие остатки
стыдливо клянчить не пришлось,
на паперти судьбы тоскливой,
как милостыню бытия,
чтобы душа была счастливой
среди насилья и вранья —
прими
Пространство,
возьми
Время!
Не проклинай надсадный Век,
фальшивость ценностей измерив…
О, вдохновлённый Человек!
Твори заданья мирозданья,
сражайся злу наперекор,
мечтай, не став рабом мечтанья,
терпи презренье и укор.
Поверь в себя, наполнив смыслом
земных блужданий естество.
Пускай не суждено быть чистым,
и равнодушно божество,
и велико число подонков —
испей
Победы
торжество!
Как Киплинг завещал потомкам
в своём стихотворенье ёмком,
рождённом позапрошлым веком:
будь
настоящим
Человеком!
Ты —
самому себе
Вселенность!
Ты —
дивный Мир,
скрытый внутри,
пусть Вечность обращает в тленность
спешащих поколений ритм…
На этом свете ждёшь Творца?
Себя
твори
самозабвенно!
Будь Человеком до конца
в своей
Божественной
Вселенной!
(201?)
Стремиться
«Светить всегда, светить везде…»
Владимир Маяковский
Зелёное на синем – небо под листвой… Мы, как листочки, сгинем, сгнивая под Москвой или под Подмосковьем, сойдя в могильный слой, отмученным сословьем, попавшим в перегной или в печальный пепел кремированных тел… Мир будет так же светел, и зол его предел…
Лежу под сенью клёна, взирая в небеса, и мысли исступлённо взывают к чудесам… Очистить как сознанье? Как просветлеть нутром? Мытарит увяданье, бьёт Танатос8 крылом… Потушен его факел, остёр жестокий меч… Неужто всё проfucкал? А душу как сберечь?
Хохочет Солнца морда на мрачный мой настрой: «Не жди прохлады морга – на жизнь себя настрой! И, добывая радость, глотай любви нектар, смакуя счастья сладость, лелея жизни дар!»
Зелёное под синим – небо над листвой…
«Не ныть! Не быть разиней! Стремиться за мечтой!»
(2015)
Винегрет бытия
Среди фрагментов пёстрых бытия задумчиво маячит моё «Я»,
настырно вожделея сущность среди зыбучести явлений,
не претендуя на научность, рифмует облики воззрений
и, упиваясь жизни красотой, ныряет в жизненный отстой…
Питает пуповина бытия лиричный выплеск восприятия.
Хвала наглеющей свободе – я изрекаю здраво вроде.
А если часто якаю порой – во мне гундит не выползший герой,
придавленный порочностью ко дну, – жаль, часто гонит мутную волну…
Пускай отрыжкой пошлости грешу, простите, как хочу, так и пишу.
Культурного нехватка багажа – вновь отравляю атмосферу.
Всё же испорченности меру, блюдёт мятежная душа.
Мир проявляется как цельность, фрагментами потока бытия.
Прочтите, посудите сами – так изгалялось моё «Я»…
(2011)
* * *
Поэт! Синтезируй кристаллы извечных рубцов бытия, чтоб чувственно острые строчки блистали и правда звенела твоя!
* * *
Я лиру напрягу свою. Нутром значенье сознаю… О чём хочу, о том и пью… Верчу я музу на… краю… Простой, нахальный, я такой – мозг раскорячу вновь строкой…
* * *
Давно болен, надо бы сперва подлечиться, но и психи графоманят и рифмотворят… Искусала бешеная лироволчица – брызгая стихослюной, рычу про всё подряд… Словно оборотень раздраженья и злобы, выслеживаю тела приглянувшихся тем. Утоляя ненасытность похотливой утробы – плотоядно разрываю на части и ем!
* * *
Я лучше, чем мои стишки, где изгаляюсь выпендрёжно. И лучше, чем мои грешки, – так, невозможное возможно…
* * *
Пусть всё идёт, как суждено – я осуждён на жизнь такую – надеждою предрешено, разменивая грусть земную, в попытках путаных рывков, стремясь из тьмы до тьмы сквозь свет, пить радость сладостных грехов, смакуя суету сует…
* * *
Случайный атом мирозданья, песчинка, грешная душа, мерцание самосознанья – за что в ничто несусь, спеша? Ловить лишь смутно искры смысла, транжиря тающие числа, легко проматывая годы на зыбком поводке свободы?
* * *
В единстве пазлов мироздания тоска изменчивой гармонии. Мир новизною отрицания жив бесконечностью агонии.
* * *
Жить – идти в неизвестности, срывая с судьбы паранджу тайны, по непонятной местности в поисках счастья путём летальным…
* * *
Мы лишь зомби надрывной эпохи. Не можем иначе… Нашпигован заботами взвинченный мозг до предела. Измотавшись, больная душа то смеется, то плачет в тесной клетке порочного и ненасытного тела…
* * *
В вечном поиске денег, свободы, комфорта и власти, добывании счастья и постижении призрачной сути так конкретно конечны и примитивны все страсти в маяте неизбежной, надсадно испепеляющей мути.
* * *
Бушует странность бытия Вселенной – жизнь, захлёбываясь сладкой негой искушения фальшивых истин и нелепости убогой… К истокам сокровенной тайны обратись – как Демиург Добра творить судьбу попробуй! Познать Вселенную своей Души решись – лишь здесь, дружок, тебе позволено быть Богом!
* * *
Смыслы скачут из омутов сути, в плясках формы слоняется смысл, диалектика странно закрутит в тайном танце блуждания мысль…
* * *
Уверовав в правдоподобье всесильных реставраций тьмы, возводим ловко в степень дроби величья мелких истин мы. О, память, – субъективность смысла, мглы одухотворённый мир, ссыпай раздробленные числа в лжевоскрешающий эфир…
* * *
В сочной правде – лжи коварные глисты – их скрывают мониторы и листы. Они таятся в правде повсеместно и даже в этом тексте, если честно… Стара как мир правдивость изреченья – нет жизни без болезни и леченья. Восславим правду с мизерностью лжи! Согласен ты? Согласна ты? Скажи?!
* * *
Самообманы чередую с правдивой чистотой добра, в мою коробку черепную противоречия вобрав…
* * *
Без слов желанный смысл жуёшь, словно изюм в засохшем кексе, вновь ковыряешь суть в контексте и извлекаешь вовне ложь… Все на крючке у тайны лжи – в мозгах порочные шаблоны. Молчи, как тля, терпи, дрожи, лелея вздорные каноны…
* * *
Жаждет чуда душа с трепетом покаянным, по судьбе мельтеша между тайным и явным. Под изнанкою правды – швы скрепляющей лжи. Пью суть истин – от жажды горло жизни дрожит…
* * *
В диалектическом капкане трепещет сущность бытия. Порою истина обманет, исторгнув правдой свет вранья… Ложь тьмы порою не напрасна – блуждаешь в ней, и вдруг – всё ясно…
* * *
В паутине аспектов позитивность зыбкости смыслов, меняющих свет и сгущающих тьму. Без оптимистичной воли вовек не выбрести – обживать тяжело дерьмовую кутерьму…
* * *
Через мгновенье мглы лик истины солживится. В мгновенном блике – поправдеет ложь. В заблужденьях не пропасть может посчастливиться, если во лжи свет истины найдёшь.
* * *
В калейдоскопе бытия явлений витражи потрясают непостижимой мистикой. Нередко глупо слепну в сумраке блестящей лжи, но прозреваю, ослеплённый истиной…
* * *
Сберегает истину плащ-невидимка от своры рыщущих разнопородных правд. Куски истины необходимы им, как сытная плоть для оголодавших собак.
* * *
Добра и зла круговороты нисходят в мысли и слова. Несоразмерность метит годы. Судьба права и неправа… Быть может, я не очень прав, лироприличия поправ? Уместно ли, любя свободу, описывать её блевоту, ваяя вновь стишков творенья о процессах испражненья?
* * *
Судьба – суета сует до мрака гробового. Лишь иногда немота вечности шепчет ответ – но не разобрать ни слова…
* * *
Радостен вход. Трагичен выход. Воскреснет тьма – угаснет свет. Без жизни невозможна смерть. Никто не сможет уцелеть. Истины боль – извечный вывод: есть Тайна, а разгадки нет. Правдиво лжёт любой ответ…
* * *
Овеивает душу грусть, не донырнуть к тайным глубинам. Лишь улыбнусь тайным причинам – судьба, не обессудь. Жаль, муть скрывает призрачную суть, мне бы прозрачней зачерпнуть…
* * *
Рождение – явленье чуда. Смерть – возвращение во тьму. Жизнь – в никуда из ниоткуда – свет жертвенности естеству…
* * *
Цветёт и вянет, усложняется и гаснет всё, что бурлит и прозябает в пользе и пороке, – так было, есть и будет, даже если нас нет… Судьба уносит в никуда в безжалостном потоке…
* * *
Я улыбнуть пытаюсь рожу – не рано ли свой путь итожу? Жаль, невозможно мрак похерить. Откройтесь позже в вечность двери!
* * *
Увижу ли наш грешный свет из вечной бездны океана? Не хочется тонуть так рано! Вдруг бездна – пустота и нет там ни души – и дух мой смертен?! Земной мне радостнее свет! Вновь нюни распустил поэт… Но торг со смертью неуместен…
* * *
Время устало. Устаёт и ворьё. Всегда все воруем его с укором или покупаем, спасаясь от бед, царапая души арматурой лет. Лжём легко – поодиночке и хором, покуда тьма не отключит этот свет – сияли и угасаем в котором… Время – мой вор. Я тоже являюсь его вором.
* * *
Жалко, вечность – ни купить, ни украсть, ни изменить человечью природу… Невозможно счастьем насытиться всласть. Всё идёт, как идёт – порой нелепо. Мы – времени отслоившаяся часть, своевременно тающий слепок…
* * *
Пусть в тайнах истина немеет, мистичный источая свет. Пускай мой прах в веках истлеет, ложь обглодает мой скелет. Душа вбирает истин бездну. Неужто лгут, что не исчезну?… Жаль, истину смертельной мглы вовеки не обманем мы…
* * *
Смертельной честности боюсь. Сквозь слёзы жизни – рассмеюсь… А может, впрямь любой жилец пожизненно невольный лжец – клеймом пожизненным вина? Лишь смерть безжалостно честна? Только за гранью бытия иссякнет жизненность вранья?..
* * *
Упиваемся рьяно и лелеем надежду – разум мирно и пьяно успокоится между безнадёжностью сути и чудесным спасеньем, смертоносностью жути и счастливым мгновеньем…
* * *
Мне есть, что высказать себе и людям! Недруги, хрен вам на голубом блюде! Вырвусь, выплыву сквозь штормов ненависть, скальпелем чувств пластуя бытия затемнённые темы. Выплесну боль, злобу, доброту, нежность плевками, поцелуями расшатанной нервной системы!
* * *
Блуждает разум, в закоулках бытия кряхтя, пытаясь опечаленность развеять как-то. Спасибо, коль козырная приходит карта, злобные ангелы, добрые демоны пока щадят…
* * *
Вновь гонишь мысли, жаждой скорости увлёкся? Притормози на перекрёстке парадокса – чтоб по дороге смысла мчаться дальше от тупиковых поворотов фальши…
* * *
Вторгается пятью потоками в мой мир безбрежный океан. Глубины вожделений строками вбирают истины дурман.
* * *
С вековечным бременем проблем, в неизбежном постоянстве перемен, беспробудный алкоголик сладострастья, жадно пью неуловимость счастья…
* * *
Я жил, пленён величием светлых Идей… Теперь – священных материальных Благ. И стаи страждущих отчаянных людей легко порвут за этот наркотичный смак… Иные ценности в мозгах витают… Одни – в дерьме, другие – процветают… Пирует потребительское племя, смакуя развлекательное время…
* * *
Несусь в чужой неведомой игре… Виски и пах в печальном серебре… Стремлюсь успешнее продать себя, порядочность не окончательно губя, чтоб в рамках допустимого обмана успешней наполнять баблом карманы…
* * *
Эпоха призрачных соблазнов, пустышек сладостный гипноз, всевластье липкое маразмов, безудержный реформ понос… Свободы терпкое зловонье, вкрапленье мутных перспектив… Настырным карканьем вороньим кружит натужный позитив…
* * *
Сменили строй, отбросив идеалы, и личность возвели на пьедестал, но криминал заполнил все каналы, и дьявол рвачества Россию распластал… Демократические демоны порока слетелись, как стервятники на пир. Сюрреализма мутная морока терзает русский греховодный мир…
* * *
Наверно, подустал, не понимаю что-то и не способен видеть робкий позитив… Я не кулик, хвалить свое болото в гниющем смраде неприглядных перспектив!
* * *
Ваш принцип у времени в моде – не надрывать душу в глупой борьбе. В первую очередь – думать о себе и только потом – об «этой» Родине…
* * *
Взращённый соками исчезнувшей формации – не супермен, не прирождённый бизнесмен – как дева старая, боится дефлорации, хочу всё поменять и опасаюсь перемен. Почти не пью, кручусь, корячусь, корчусь, гляжу чуть свет на розовый восток. Кончаю и кончаюсь, но совсем не кончусь, пока удача так слаба на передок…
* * *
Президент прозорлив, но проблемищ – невпроворот. Все мы в меру порядочны, все мы в меру ничтожны. О великий, духовный и славный российский народ! Нам привычно друг другу помочь и нагадить несложно!
* * *
Вожделенно, истошно иисусим, акбарим, базарим и, смиренно постыдность грехов замолив второпях, зашибаем, бесчинствуем, перестраиваем, и пиарим, и, равняясь на стяг, извиваемся в суетливых страстях.
* * *
Вновь сквозь смуту сомнений по минному полю судьбы, стрёмный скиталец в себе и беглец из себя, непрестанно и стойко бреду, оставляя следы, терзаясь, терзая, спасая, в меру губя…
* * *
Рвём радости вожделенные куски натужно и раздваиваем, как нам надобно, мораль – но ни хрена не можем душу не замарать. Зачем живём мучительно, нелепо, ненужно?
* * *
Промчалась гулко в бесшабашной суете беспечность молодых, настырных лет. Сменился век. Не та страна, и мы не те, а счастья не было – и нет…
* * *
Вновь человек – влиятельный заложник обстоятельств, хозяин призрачно мелькающих годов, в потугах счастья, боли и предательств готов ползти, бежать, лететь готов… Вперёд и вверх, к пленительным соблазнам, победности успехов, сладости удач, духовным и физическим, оргазмам и маразмам, под телерадиогазетноинтернетный смех и плач.
* * *
О люди! Бабочки над пламенем судьбы! Отважно и трусливо ежедневное борение! Свободы собственной великие рабы! Мистическое доброты и зла творение!
* * *
Для чего существование твоё? Зачем копошишься, живёшь, веришь сказкам, любишь ложь? Для чего судьбы мученья? Снова ищешь своё счастье? В чём твоё предназначенье? В звуках чёрно-белых клавиш гаснет жизненный мотив… Что, уйдя, другим оставишь? Кто заплачет, всё простив?
* * *
Зачем из вместилища мамы выбрался и тоскливо гнусишь? Дабы наслаждаться лишь? Ты – уникальное явленье, духа и разума творенье, а не испуганная мышь! Дерзай, не майся хренью!..
* * *
Линяющее время скользит коброй незаметно. Студит незримость нутро. Сливаются свет и тьма, зло и добро.
* * *
Мир бурлит на исходе былого и к грядущему свету спешит. Настоящее жаждет иного и свободой безмерно грешит… Жизнь банальна весьма – упокоит свет тьма…
* * *
Спасибо, жизнь, что стали реже пытки, и радость греет, и надежда нежит! Прошу, ползи со скоростью улитки – пока закат последний не забрезжит…
* * *
И на пиру кладбищенских червей покорно тело предъявлю для угощения. Ты «не грусти и не печаль бровей». Пошли душе моей прощальное прощение…
* * *
Когда вгрызутся черви в толстенькое тело иль пепел грустно упокоит траурная урна, моя душа, что высоко над суетой взлетела, лишь ухмыльнётся смерти нецензурно…
* * *
Главный конструктор бытия так облажался на… фига?
* * *
Вновь страх сомнений смыслы вьёт, играя, душа полна смятенья, полагая – благословят священные химеры реальностью душепотребной веры. Вновь пороки ублажает благодать… Душа достойна мраком истины страдать…
* * *
На душе пустота и усталость, холодные, серые мысли… Не хватает для счастья лишь малость – запасной, неиспачканной жизни…