– Ну, я как видите, турист, – Андрей тряхнул рюкзаком, – Вчера ночевал тут недалеко в лесу и случайно встретил вашего брата – Анатолия Романовича. Он рассказал, как найти ваш дом и попросил меня передать вам привет. Сказал, чтоб не обижались на него.
При этих словах загорелая по-деревенски женщина, стала белее мела. Глаза её расширились, как два блюдца. Она прижала руки к груди и медленно осела на скамейку у ворот.
– Ты чего несёшь-то? – еле слышно произнесла она. – Натолий привет передавал?
– Н-ну, да, – Андрей был явно озадачен такой реакцией на его слова.
– Так он же помер в том году! – почти шепотом произнесла она, на глазах у женщины появились слёзы, – Вчера как раз годовщина была…
Женщина зарыдала, закрыв лицо передником. Полные плечи её затряслись. Парень был просто ошарашен этой новостью и стоял теперь растерянный, не зная, что сказать.
– Вы ничего не путаете? – неуверенно спросил он. Хотя и так, вроде бы, всё совпадало: и дом с крышей, и имя женщины и имя отчество её брата.
Она молча затрясла головой. Гримаса боли исказила её лицо, по щекам текли слёзы. Но через минуту она взяла себя в руки и понемногу успокоилась.
– Пойдёмте в дом, что ли, расскажете, – она уголком передника вытерла слёзы, – Да вы не бойтесь, собака привязана.
Они прошли через двор и поднялись на крыльцо. Андрей оставил рюкзак на пороге и вслед за хозяйкой прошел в дом. Пока на плите закипал чайник, женщина из старого полированного шкафа достала толстый фотоальбом с обтянутой зелёным бархатом обложкой. Полистав страницы, она в пачке не приклеенных снимков нашла фото своего брата. С фотографии на Андрея снова смотрели те же самые грустно-весёлые глаза с паутинкой морщин по углам. Не было сомнений, что это тот же самый человек. Даже одежда на фото была точно такая же, и сумка и посох, как будто его сфотографировали вчера днём до их встречи в лесу.
На втором фото был свежий могильный холмик с простым деревянным крестом и табличкой: «Анатолий Романович Бирюков, дата рождения, дата смерти».