***
«Марк и Горчица. Марк любил горчицу, а горчица его не любила. Она обижала его до слёз, каждый раз, когда он намазывал её на бутерброды с колбасой или на сардельки. Она мстила Марку за унижение. И однажды…»
– Нет, это бред. Неужели вы действительно подумали, что я буду писать такую басню?! Нет, конечно же!
Мужчина и бинтуронг молча смотрели на меня с подозрением.
– А если заявление написать, нас отсюда заберут? – внезапно спросил бинтуронг.
– Нет. Мы здесь навсегда! – вздохнул Марк.
– Хочешь финик?
– Хочу.
Зверёк запустил лапки в шерсть на животе и выудил сушёный плод.
– Держи.
– Спасибо, – сухо поблагодарил герой.
– А что вы такие грустные? – спросил я, закуривая очередную сигарету.
– А чему радоваться? – поинтересовался Горчица. – Мы теперь обречены.
Зверёк растянулся на полу.
– На что? – чуть не поперхнулся я едким дымом.
– На забвение и безвестную погибель…
– Ну, уж дудки! – возразил я и на всякий случай отправился спать.
Ещё посмотрим кто кого!
***
– Жрать охота. Дай финик, – попросил герой.
Я ошарашенно смотрел на двух пухляков.
– Это… А что с вами случилось-то?
– О, а ты кто? – прищурился Марк.
Мужчина ткнул пальцем в распластавшегося на полу округлого бинтуронга.
– Эй! Может, это за тобой пришли?
– Даже знать не хочу, – проворчал Горчица.
– Я автор этого рассказа, – напомнил я.
– А, – равнодушно сказал Марк. – Слышь, это автор этого рассказа…
Бинтуронг с трудом воздел переднюю лапку, сжал её в кулачок и потряс в воздухе.
– У-ху! – лениво протянул он. – Движуха…
– Так! Что с вами произошло?
– Нам было скучно последние два года, и мы просто ели, – пожал плечами герой.
– Оказывается, от фиников можно поправиться, – сообщил бинтуронг.
– Вы ели только финики?!
– А больше нечего, – вздохнул Марк. – Другой еды нет, а во фляге всегда была пара капель воды. Какая-то бесконечная фляга оказалась. Так и выжили…
– Значит так, – строго сказал я. – Срочно приводите себя в порядок! Что мне с такими героями делать?
– Придумай что-нибудь. Ты же автор.
Герой задрал голову и уставился в потолок.
– Напиши что-нибудь, пока я мою голову, – продекламировал он. – Бедная женщина… Пять лет моет голову. Когда уже напишешь, это самое? Что-нибудь напишешь?
– Да вымыла уже. За эти пять лет столько всего произошло, что не перечислить.
– А ты, вроде как, уже готов дописывать, наконец?
На лице Марка промелькнула слабая тень надежды.
– Нет. Это лишнее, – возразил герой. – Ничего не промелькнуло, но надежда имеется.
– Даже у меня. Если это, конечно, хоть кого-нибудь интересует, – выдавил бинтуронг.
– Тогда приступим! – я потёр руки.
– Понимаешь. Тут такое дело, – вкрадчиво начал Марк. – Мы так долго ждали, что уже забыли о тебе.
– И что вы предлагаете?
– Может, махнёмся местами?
– Каким образом?
– Ты пока позанимайся своими делами, а мы приведём себя в норму и напишем рассказ о тебе.
– Ничего не понимаю, – растерялся я.
– Напиши что-нибудь, пока мы доедаем финики, – предложил бинтуронг. – Только где-нибудь в другом месте и не про нас.
– Так я пришёл к вам.
– Мы и так никуда не денемся, – успокоил меня Марк. – Но я точно не в подходящей форме. Особенно для активных действий.