Еще на месте, слава Богу.
И подниматься веселей
И выходить, на недотрогу
Взглянув у скрипнувших дверей.
В зеленую вцепившись доску,
Как мрак под лестницей, черна,
Шаги, и голоса, и воздух
Снующий – чувствует она.
На лацкан микрофон петличный
Так крепится, чтобы затем
Его забыли после спича
В шероховатой темноте.
И хрупкое существованье
Ее – опора для меня.
И каждый день отмечен втайне
Тем, что на месте, здесь она.
В. Н.
Ты можешь мне сказать наверняка,
О чем скрипит садовая тележка,
Когда, нагруженную, с родника
Везешь трусцой и шагом вперемежку
По пыльной, в камушках и колеях,
Тропе вдоль сосен, коими на небе,
За неимением досужих птах,
Взгляд полнишь из-под сплюснутого кепи.
Гудит, как под вагоном, колесо,
И в руки давят стиснутые ручки,
И смуглое колючее лицо
Усами улыбается, везучий
Поход мне подарив: я за рога
Берусь катить певучую повозку.
Теперь и мне вон та сосна близка –
С покатой, точно пагода, прической.
Под говорок игрушечной арбы
Мы въехали в сосновый перелесок
Близ лесопилки, где стволы грубы
И выпиленный воздух сух и резок.
За лесом – дом, кирпичная сова.
В дверях девчонка в платьице кургузом
Приезжим машет и бежит сама –
Сгружать канистры и забраться в кузов.
*
Интернет то и дело рушится
От потока зеленых снимков.
Я закрыл ноутбук. Прислушался,
Как щебечет с дождем в обнимку
Не модем, а ночной, взъерошенный,
Архаический соловей.