Czytaj książkę: «Шестой»

Глава 1

Глава 1: Бремя.

Солнце. На редкость тёплый денёк для конца осени. Небо ясное, последние птицы улетают на юг. Мор с похмелья несёт голое тело друга к могиле.

Курьем был дружинником, как и Мор. Никогда не выпускал папиросу изо рта. Любил то же, что и все: хорошо выпить, поесть. «Я этого человека знаю с детства, а сказать мне нечего», — думал Мор, укладывая друга в могилу.

Через мгновение сверху накинули ещё одно тело, затем ещё и ещё. Мор стоял молча — наяву и в мыслях, — глядя, как тело Курьема скрывается за грудой других тел.

Сзади подошёл Хроп и окликнул Мора. Плешивый блондинчик в потрёпанной кольчужной рубахе и со щитом в левой руке. На щите — герб восьмого полка: подстреленный чёрный кабан.

— Слушай... — на мгновение запнулся он, заглянув в яму. — Давай отойдём. Чего на трупы пялиться? Этого добра у нас и так навалом.

Мор исподлобья глянул ему в глаза — да так холодно, что наивная улыбка Хропа медленно сползла с лица.

— Есть закурить? — спросил Мор.

Хроп молча достал самокрутку из-за уха, протянул Мору. Тот закурил.

— Ну, давай отойдём, — через пару затяжек выдавил Мор.

Немного расслабившись, Хроп продолжил:

— Дело, вот оно какое... Я видал, ты вещи Курьема взял. И ботиночки его, что мне по размеру, а тебе велики.

— Да взял, — скупо ответил Мор.

— Ну так вот, дело понятное, вещь друга, но посуди, зачем тебе ботинки, что не в пору? Может, я бы их взял, мои совсем прохудились, жалко, что без дела простаивать будут.

Мор остановился. Кинул окурок в Хропа.

Он не понимал, как вышло, что единственная волнующая вещь, после смерти товарищей, — ботинки.

— Забирай, — глухо ответил Мор, пристально глядя ему в глаза.

Хроп ничего не сказал. Махнул рукой. Ушел.

Лагерь гудел своей жизнью: где-то бренчали котлы, ржала лошадь, двое солдат вяло переругивались из-за размера пайка. Мор осмотрелся, не желая ни с кем говорить, вернулся в свою палатку. Вернее, в их общую — ту, что недавно делил с Курьемом. Теперь она казалась неоправданно просторной, почти пустой. У спального мешка лежали аккуратно сложенные вещи Курьема.

Сапоги. Меч с выщербленным лезвием — Курьем никогда не был бережен с оружием. Щит с гербом восьмого полка, которому кто-то — Мор помнил, что это Дран — пририсовал самокрутку в пасти кабана. Небольшой мешок табака. Кольчуга. Окровавленная, изрезанная одежда.

«Это можно выкинуть», — подумал Мор, берясь за слипшиеся от грязи и крови тряпки.

Из складок что-то выпало.

Три листка бумаги. Дёшевая, уже пожелтевшая по краям бумага. Листки упали веером, один на другой, и на каждом список и имя — подпись.