Czytaj książkę: «Реальные истории. 90-ые. Дипломантка»

Глава 1

Начало июня 1999 года.

«Знаете, что общего между юристом и платьем в горошек? И то, и другое должно сидеть идеально». В тот день я была довольна собой: Экзамены сданы, наряд огонь, а горизонты будущего настолько широки, что я боялась в них заблудиться. В кармане лежало приглашение на стажировку в две фирмы сразу — и я всё ещё не выбрала, в какую идти. Обе сулили деньги, обе — карьеру. Мама говорила: «Выбирай сердцем», а я не знала, что у меня внутри — юрист или авантюристка. Я шла и решала глобальный вопрос: «Пойти в гражданское право или всё-таки в уголовное?» Как вдруг мои философские поиски прервал звук тормозов, больше похожий на вопль раненого динозавра. Чёрная машина припарковалась так нагло, будто здесь была её личная стоянка. Из окна высунулся короткостриженный тип с сигаретой.

— Эй, красотка! Привет… — произнёс он, растягивая слова и оглядывая меня с ног до головы.

Я молчу. Иду быстрее. Машина ползёт рядом, как привязанная.

— Как зовут?

Отвожу взгляд в другую сторону.

— Ты глухая? Я к тебе обращаюсь?

Тогда я останавливаюсь и поворачиваюсь. Бросаю взгляд в затемнённое стекло заднего сиденья, за которым не видно глаз, но чувствую — там изучают каждый мой изгиб.

— Юля, — говорю ровно, чтобы отстал. И добавляю то, чего не планировала: — И я только что получила диплом юриста. Так что, если вы не против, я продолжу путь, а вы — свой. Без последствий.

Парень усмехнулся, бросил окурок и кивнул на заднее сиденье:

— Садись, Юля. Покатаем. У нас как раз есть вопросы по юридической части.

— Нет, меня ждут дома. Я тороплюсь.

— Да ладно тебе, прокатимся по городу и потом добросим до дома.

Молчу. Ничего не говорю. Только бы отстали. Ускоряю шаг, но машина продолжает ехать рядом.

— Смотри, какая тачка — «Ауди». Таких в городе нет. Садись — кайфанешь. Выпьем шампанского, отметим твой праздник.

— Нет, мне нужно домой.

— Обижаешь, — голос становится жёстче. — Тебя нормальные пацаны приглашают, а ты нос воротишь. Ты вообще знаешь, кто мы?

Молчу, смотрю прямо перед собой.

— Мы те, кого не стоит злить. Лучше, садись в машину, пока по-хорошему предлагаем.

— А то что? — вспыхиваю я, хотя руки холодеют.

— А то, что город маленький, — он щурится, и улыбка сползает. — Найти тебя и где ты живёшь — не проблема.

Я всё понимаю. Каждое слово — не шутка. Иду прямо, стараясь не сбавлять шаг. Вдруг машина резко тормозит, и парень выскакивает наружу, в два шага преграждая мне путь.

Теперь я вижу его вблизи. Карие глаза смотрят с наглой самоуверенностью, чёрная кожаная куртка обтягивает мускулистое, стройное тело. Он выше меня на голову и пахнет табаком и дорогим одеколоном. Я оглядываюсь — мимо проходит прохожий, но намеренно отворачивается в другую сторону. Ускоряет шаг. Меня словно не существует.

— Ну что? — парень разводит руки, будто приглашая в объятия. — Решай. Или садишься по-хорошему, или по-плохому.

Я сжимаю лямку сумки.

Делать нечего.

— Ладно. Но не надолго. Мне к трём надо быть дома.

Парень широко улыбается, открывает заднюю дверь, и я вижу тёмный салон, кожаные сиденья, блеск металла на приборной панели. — Садись, красотка. Не пожалеешь.

Я ещё раз бросаю взгляд на номерной знак. «У600МА». Запомнила. Дверь захлопывается с глухим стуком, и я слышу, как щёлкают центральные замки. Сиденье подо мной — кожаное, прохладное даже сквозь тонкую ткань платья. От парня, который уселся рядом, исходит сухое тепло, и я чувствую, как внутри всё сжимается — то ли от страха, то ли от чего-то, чему я боюсь дать имя. Машина трогается, и город за окном начинает плыть, расплываясь в затонированном стекле.