My shadow
Холст цвета молока,
Палитра без красок,
Восковая свеча,
Тень запястья и кисти руки.
Умирая на сто семидесятой секунде,
Он не вдыхает до конца третий минуты,
«Лишь бы..» не дать восковой даме задохнуться в ночи.
Он не верит в сказки что читал по слогами.
«Где об..» огоньке в двадцати двух прутьевой клетке,
Где «долго и счастливо»,
Уверенно в вечность,
Но…
Не в сей поднебесье и не на этой планете.
Он стал антагонистом не по своей воле,
И сейчас,
Сидя в поле,
Ловит свою тень.
Видя в ней черты той,
Что задушила его свет,
Обрезала фитиль,
И растоптав воск ногой,
Прицепила свою подошву //душу// к его «чужой.
Искусственный огонь,
Воплощение иллюзии близости с «той…»,
прикосновением к холсту рукой…
Смерть.
После которой его развеют над полем,
Под полярной звездой.
***
– Если тебя полюбит писатель, ты никогда не умрёшь…
Я подарю тебе пристанищу в своих строках