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Kleine Katastrophe
Zwölf Männer wurden vom Gestein erschlagen!
Zwölf Tote hat die Erde ausgespien;
der Steiger hat's bewegt hinausgeschrien
und liess die Leichen in das Schauhaus tragen.
Zerstückt und schwarz verbrannt und rot zerschunden,
so lagen sie in Reih und Glied;
wer in der Früh noch sang sein Morgenlied,
verblutete aus unverbundnen Wunden.
Da schwätzten sich des Aufruhrs blinde Boten
ins Dorf hinunter und von Haus zu Haus
und trieben die erschrocknen Fraun hinaus;
die stürmten das vergitterte Portal
des Beingebäudes in verbissner Qual
und schlugen sich verzweifelt um die Toten.
Die Eingeschneiten
Die weissverschneiten Hügelkuppen schliessen
den Silberring um schmale Wiesenflächen,
wo trägen Laufs in halbversiegten Bächen
die Laugen schmutziger Fabriken fliessen.
Die Stadt hockt aufgerollt wie eine Natter
und blinzelt meuchlings durch den trüben Dunst;
da drehn sich Menschen in verwegner Kunst
wie Vögel vor verschlossnem Käfiggatter.
Und alle Schorne auf den Dächerzinnen
zerstechen blind den Horizont und spinnen
des Rauchs verdünnte Fäden Zug für Zug,
bis aus der Häuser hölzernem Betrug,
dem fremde Winde alle Glut entpressen,
ein Singsang tönt, wie Toten zugemeinte Messen.