Дед

Жизнь раньше кипела, день начинался весело, заканчивался уютно. Рюмочки он не любил, с молодости не понимал, как каждый день мужики после работы маются одним и тем же, но с женой, друзьями любил посидеть, меру знал. Всех жёны одёргивали, а его никогда не стерегла: сидела за любым застольем, беззаботно болтала с соседками или танцевала. Они в гости, и родственники, сослуживцы к ним.

Всё летит: жизнь, люди, маршрутка вот незаметно довезла до мастера. Только дорогу перейти. Вылез, руками поднимая то один, то другой костыль. Палку не брал, ходил прямо, ступни высоко не поднимались, шаркали по асфальту галошей, второй. Трудно, только материться по пустякам не привык, дед и отец примером. Перешёл по зебре, водители не сигналили, хоть и молодые, ведь спешат. По обледеневшему тротуару двигался не торопясь. Одни прохожие, обходя, про себя замечали, что «упадёт старик, поскользнётся», другие – «без родни живёт», у третьих мелькало что-то наподобие «из ума выжил, за хлебом сам попёрся, как будто некому». Многие не думали, они бежали, озабоченные проблемами, или просто уважали жизнь во всех её проявлениях. А старик чувствовал в себе силу жизни, не считая ног, ёж им в носок.

Подойдя к крыльцу, он увидел другую вывеску. Поднялся на три ступеньки, заглянул, убедился. Ума большого не надо, чтобы понять. «Дочка, где мастера сидят, телевизоры налаживают?» Девушки, с готовностью сделав перерыв, объяснили. Через дорогу, парк, прямо, направо, налево, пройти, там недалеко и видно. Парк… Он в северной части города находится. Видать, новый. Гляну, гляну, внуки рассказывали про памятник. Уважаю. Отец воевал, дед старый уже был, не взяли…