«Я иду по пустым болотам, по вязкой топи…»
Я иду по пустым болотам, по вязкой топи.
И навряд ли найдётся умник, что мне подскажет,
приведёт ли куда-то эта тропа в итоге,
за черту в никуда вырастающих многоэтажек.
За спиной начинается вьюга и валит сосны,
по неторной дороге слепо плетусь на ощупь.
Незнакомая местность, но знаю, что было поздно
собирать пожитки, искать, где теплей и проще.
Позади рассыпаются прахом слова и люди,
под ногами скрипит замёрзшая белая каша.
В группе Дятлова точно найдётся какой-нибудь Юдин,
на разбитый лайнер будет один опоздавший.
Если жизнь заставит – придётся мне жечь одежду.
Я иду, в отмороженных пальцах сжимая компас.
Но в любых условиях жизни лавировать между
вереницей смертей
помогает подавленный
внутренний голос.
(2021)
«Когда земля начинает вращаться в обратную…»
Когда земля начинает вращаться в обратную,
и страшно выйти за хлебом, увидев новости.
Когда обрастают живые трупными пятнами,
впиваются в землю, мечтая о невесомости.
Когда на кухнях толпятся враги да предатели,
от шума вокруг не в силах собраться с мыслями,
случается то, что каждому страшно представить, но
не удивляйся ты. В книгах давно всё написано.
Чем больше снаружи лозунгов, криков и грохота,
тем меньше внутри пространства для вдоха и выдоха.
И если тебе в этом мире как-то херово, то
можно свой выдумать.
(2021)
«На пороге сна звучат голоса…»
На пороге сна звучат голоса
из неведомых мне стихов.
И они по мозгам
лупят словно гроза,
как внезапно накрывший приход.
То бывает кричит беспокойство в ночи,
вырывая из тёплых перин.
То засядут вокруг головы палачи,
вспоминая, что я натворил.
То слова нараспев, то галдят, не успев
мне поведать, что значит их речь.
Голоса незнакомцев в моей голове
просят их записать и сберечь.
И сгорает до праха накопленный страх,
что дымился и жёг изнутри.
Эти люди, что ходят ко мне во снах,
голоса их – они мои.
(2021)
Белый стих
Вторые сутки с неба сыпет белым.
Бетонный город засыпает белым.
И просыпается вчерашнего белее.
Он превращается в нетронутую массу,
Стерильней свежевымытой больницы.
Соединенье всех цветов рождает белый
И страшно потревожить этот белый
Иду к метро, пятная совершенство.
И так спокойно замозоленному глазу,
Блуждать и ни за что зацепиться.
(2021)
«Человек без имени едет в унылом метро…»
Человек без имени едет в унылом метро.
Человек без имени пьёт кокосовый латте.
Господин Никто,
случайно рождённый когда-то,
погибает всегда
никому неизвестным солдатом,
продолжая незамечаемый круговорот.
Человек без имени пишет пустые стихи,
выражает чужие мысли чужими словами.
Не излом, не изгиб,
а какая-то недокривая.
Слишком много таких —
на обочине топчемся с краю,
безымянные бесполезные дураки.
Человек без имени ищет дорогу в глуши,
имена примеряет и их наделяет смыслом.
Пробует гашиш,
и мечтает при жизни быть признанным,
закрывает гештальты, лишь бы не скиснуть.
Сердце сокрушённо и смиренно Бог не уничижит,
а бессмертию никакие названия не нужны.
(2021)
«Ничего не изменится…»
Ничего не изменится.
Из Москвы увезли снег
и привезли март.
Не починится и не склеится
оберег, разбитый вдребезги
об асфальт.
Ты снимай
все одёжки
будто в загадке про лук.
Ничего не изменится, друг,
всё равно все умрут.
Народятся другие.
Смелее и чище, но
каждый год вылезает из снега
новый росток.
Торжество вылупления
из ледяной скорлупы.
По макушке капелью —
обострение зимней хандры.
После мёртвой воды
окропит нас живой водой.
Молодым не положены
ни тишина, ни покой.
Нам до лета пешком
долго ли, к