Едва найдя в себе силы говорить, я узнала у могильщиков, где была похоронена Анжела. Я по-прежнему отказывалась верить в происходящее. Я пыталась убедить себя в том, что просто вижу сон, я старалась пробудиться изо всех сил, но сюрреалистичный кошмар не хотел отпускать меня. Я молча брела сквозь ряды могил с памятниками и покосившимися крестами. Я двигалась тяжело – ноги были словно отлиты из чугуна, каждый шаг приходилось делать с неимоверным усилием, я боялась увидеть то, что, как уже понимала, обязательно увижу.

Наконец, я нашла ее. Небольшой холмик с простым деревянным крестом и фото подруги моего детства. Только тут мне кое-что пришло в голову. Я зашла в соцсеть, которую обычно открываю довольно редко – сама я давно уже перешла на общение в мессенджерах. Я зашла на страничку Анджелы. Почему-то я не сделала этого раньше, но теперь я четко видела: онлайн в последний раз она была ровно сорок дней назад.

Профиль ее был открыт. Он пестрел скорбными сообщениями от тех, кто ее знал. Все послания выражали сожаление о смерти молодой девушки и о том, что она связалась не с тем человеком, который и привел ее к трагической гибели.

Мне стало совсем плохо. Перед глазами все плыло, сердце уже билось где-то в горле, я упала на колени перед крестом, в ушах звенело. Мысли хаотично носились в голове, я никак не могла собрать их в одну кучу. Мне было страшно, мне хотелось кричать и плакать. Я желала, чтобы кто-нибудь помог мне: объяснил, как подобное происходит, с чем вообще я столкнулась, в своем ли я уме.

Я плакала – дождь сливался с моими слезами и размягчал землю. Вновь случилось то, чего я боялась всеми фибрами души – раздался очередной за эти сутки звонок.

Зрение меня подводило, но все же (хоть и с трудом) я рассмотрела цифры – это был именно ее номер.

– Алло, – сиплым безжизненным голосом прошептала я.

– Ну вот ты и разыскала меня, – отметила подруга детства.

– Это невозможно. Ты же умерла. Ты не можешь говорить со мной, – простонала я сквозь слезы.

– Я действительно умерла. Но я могу говорить – и говорю с тобой, – возразила она мне в ответ. С каждый словом ее голос будто бы становился четче, мне же было говорить все сложнее.

– Зачем ты вызвала меня? Чего ты хочешь? – со смирением спросила я.

– Лишь после смерти я узнала цену настоящей дружбе, – серьезно сказала Анжела, – в последние годы меня лишь использовали, я поздно это поняла. Но за пару месяцев до смерти я стала часто вспоминать детство, тебя, нашу дружбу.