Фуэте
Виртуозно, сумасшедше, кручусь снова и снова. Сколько всего было, пролетело и след простыл, и я опять тут, только дыхание сбоит и покалывает сердце. Вращаюсь, вращаюсь, вращаюсь… На одном и том же месте.
Фуэте.
А хочешь добиться результата, крутись еще быстрее. Двойные, тройные фуэте, в бешеном темпе. Это жизнь. Некуда деваться. Я не могу больше. И точно не могу быстрее.
Очередной виток, и мир вернулся к исходной точке. Начало – не Новый год и не понедельник любого месяца, а то, что следует за финалом, а финал – это осень. Она же и начало, за миг до зимы. Трудно отследить, когда все обнуляется. Но я знаю, это происходит на стыке рыжего времени и белого. За пару секунд до момента, когда начинается зимний отсчет.
Но еще немного осени.
Фуэте.
Стоп.
Осень приходит, подводит итоги и нас заставляет. Прощает. И – прощается. Одаривает щедро – вот охапками поздние цветы: лиловые, бардовые, оранжевые. Много, мелких, яркой россыпью – успеть бы до зимы!.. Листья летят как самолетики, пущенные детской рукой. Детство набивает полные карманы каштанами и желудями, а я, с листиком, запутавшимся в длинных волосах, собираю чуть тронутый морозчиком виноград – темно-фиолетовый, с капельками на ягодах, сладкий, сладкий… и тут же ем, немытый. Он чистый – с лозы. Терпкий, сочный, с утренним туманом на кожице. Почти как вино. Ударил в голову…
Голова закружилась, надо же. Словно вращаешься, но забываешь фиксировать взгляд на одной точке – и теряешь равновесие. Моей точкой во всем кружении и беготне всегда был ты. Моя воистину воображаемая «точка» в огромной беззвездной Вселенной. Только так удавалось удержаться и не упасть.
Присесть негде – садовая мебель убрана. Только если на тыкву… вот она, как пуфик в огромной зале. Выдержит?
Хоть бы одна такая желтобокая превратилась в карету, а?.. Большой девочке иногда нестерпимо хочется принца. Не верящей, все понимающей, прошедшей сто дорог – а хочется. Не замуж – упаси Бог! Просто чтобы понимали. На колени забраться, отреветься хорошенько, по голове пусть гладит и утешает. Тшш, все будет хорошо… все будет… Бывают такие принцы, интересно?
Гроздь винограда выпала из ладоней. Устало поднимаюсь. Думаю о том, что синий просвет скоро заполнит непрекращающийся дождь, смывающий все, что было-не было в этом году. Потекут бесконечные слезы по исчезающим в вечности людям, событиям, мечтам. Случились, любили, разошлись. Не случились, не любили, не встретились… Вчера еще помнил, желал, ждал, сегодня забыл. Завтра настанет, а тебя словно и не было никогда, ни сегодня, ни вчера. Может, так легче, и в этом – особенная мудрость. Память тяжелая штука, тяжелее, чем промокшее насквозь пальто.
… Мои руки, мои пустые мокрые руки, или это руки осени? По утрам их трогает тоненькая пленочка холодного стекла. Пока еще с хрустом ломается, но тут же нарастает снова. А там и до зимы близко. Да, уже и сейчас близко. Холодные дорожки на щеках города – еще чуть, и заледенеют, покроются корочкой первого льда. Дождь и правда. Заявился, мокрый и настойчивый, стучит в окошко. Неа, не пущу. Я осень впустила – в дом и в сердце. Мне бы с ней разобраться.
Здравствуй, глубокая. Дрожишь. Не дрожи, я дрожу с тобой. Глаза у тебя бездонные, знаешь?.. Видишь, дождь и с моей стороны окна. Пробрался таки. Внутри и снаружи дождь, да и окно ли это?..
Сижу посреди дождя и осени и смотрю на дождь и осень через мокрое стекло. И все перемешалось, там и тут, и все так запуталось, что конца-края не найти – и уже не делаешь попыток. Просто смотришь – на ту сторону, на эту, и осень все глубже. Снаружи. Внутри. Я такая обыкновенная… на этой стороне. Внезапно понимаю, что и на той.
Неужели такая же? Всего-то?..
Может. Как ни пытайся, а настоящесть проявится. А я и не играла никогда – быть старалась. Может, чуточку лучшей, чем на самом деле. Но это не вина виртуальности – вина любви. В любви мы все пытаемся быть хоть немножечко, но лучше, чем есть.
Дышу на стекло, вывожу пальцем: Осень + Дождь = Печаль. Осень плюс дождь равно я. Осень, а мне и поговорить не о чем, может, от того, что говорю я молча? Но ты-то меня слышишь. И, что важнее, слушаешь.
Хмурая ты. И понимающая. Что-то приготовила – признавайся? Не признаешься. Блеснешь солнечным лучиком, окатишь, как ледяной водой пронзительной, как синие осенние небеса, надеждой, и снова – прятаться в объятиях дрожащих голых деревьев, прятаться – не согреться… Желания замерзли. Отсырели и не взлетят, крылья мокрые… бедные, жалко их. Топчутся по дому, неприкаянные, жмутся друг к дружке, пищат жалобно – как котята слепые. И даже у Деда Мороза просить ничего не хочется. Осень, тебе ж тоже холодно. Давай сюда свои листья, что там записано – вместе перечитаем. Вот весенний, надо же, какое клейко-прилипчивое, сладко-зеленое – влюбленность… летний – сильный, яркий, уверенный. Любовь. Твой – пожелтевший, красным пятнами окрашенный – не хочу думать, почему – а по краям сухой, потрескавшийся – но все равно, такой красивый… Это печаль пополам с пониманием. А вот зимний…
Слышишь, осень, чайник свистит? Нам еще до прихода зимы коротать время. Шоколадки нет, есть мед. Чай будешь-то? Я люблю имбирь добавлять. Нет, корицу – это в кофе… С молоком? Неожиданный выбор, но да, конечно, молоко есть. А в день, когда ты уйдешь, будет новое начало. Что будет с этим оборотом, что?..
Нет, молчи. На минуту показалось, что на этот Новый год я заслужила принца. Не отвечай…
…дождя? Что значит – дождя?
Осень бесконечная, как дождь. Бесконечная – зимой, летом, весной, осенью. Мир застыл – не сдвинуться, ни завершить – ни начать сначала, ни жизни, ни тебя. Я крутилась как безумная – в хронической осени, фу-э-те. Смотрю… на тебя. О – оборот вокруг – сень, вернулась в исходную точку. О… сень – снова ты. Остановиться бы, голова кружится, а боюсь – зимы боюсь. И тебя… боюсь. Боюсь, что не… Остановилась. Смотрю. На тебя. Я такая же. А какой ты? Эх, убрать бы все, «оставить вид из твоего окна», как на той стороне пишут.
Взгляд падает на монитор. Монитор как окно, правда? Окно в твой мир. Смотрю.
Знаешь, я ни разу к нему не прикоснулась, когда говорила с тобой. А так хотелось – придумать, что и ты касаешься – с той стороны, и через стекло, через тонкий пластик междумирья ощутить прикосновение твоей ладони. Даже, когда покинув свои миры, встретились на широком белом полотне Млечного пути – шли, держась за руки, я не осмелилась. Вдруг все реально, и я на самом деле это почувствую – как тогда жить?.. Реально, просто… Маленький шанс оправдать наши несовпадения. Сказкой оправдать, придуманностью. Тебя. И меня.
Твой мир… тщательно выстроенный, отчего-то мне кажется, что в нем – лето. А я, как ни стараюсь, в него не проникну. Время несется, летит. Но даже там, где чудеса возможны, осень не вернется к лету. Не пойти времени назад. Не повернуть ничего вспять.
А даже если и так – сбежишь к весне. Ты тоже всегда несешься, я с трудом успеваю за тобой. Могу сделать еще один виток – ты – мой мир – ты, и остановиться, глядя на тебя. Вращаюсь в бесконечном фуэте, и голова кругом, и точка отсчета, и точка возвращения – ты, ты, ты… Реал-виртуальность, реал-виртуальность, реал… Какого результата я ожидала?
Передышка закончилась. Осень скоро тоже, да, да, я о тебе, ты закончишься и уйдешь, впереди долгое, тяжелое начало. Начало всего. И зима.
Фуэте.
А ты? Ты, который там, остаешься для меня точкой возвращения?
Среди бесконечного танца и вращения.
Я люблю тебя.
Как обычно, по другую сторону.
Пожелай мне снега
А над городом живёт Бог.
Сорок тысяч лет – и всё сам.
И, конечно, если б он мог,
Он бы нас с тобой отдал нам…*
Тихое «ква» ВКонтакта заставило встрепенуться. Сердце подпрыгнуло, забилось птичкой в клетке из рёбер. Наружу, к нему! Будь у сердца ножки и ручки, выпрыгнуло бы и побежало, уцепилось, держало и никогда не оставило…
«Ну что, опять вот так, да?» – отметила Даша, мысленно обращаясь к сердцу, как к живому, не слушающемуся, неподвластному существу. Каждый раз, когда Даша находилась за компьютером или держала телефон в руке, сердце дёргалось в надежде, что сообщение от него, а порой заходилось давяще и с заметным покалыванием. Это когда особенно сильно скуча… ла. Даша. Или скуча-ло? Сердце. Вот и сейчас ёкнуло, бедное.
– Привет.
Спокойное, безразличное, сердитое, усталое – «привет». Ну какое же, Господи? Она в подобных случаях боялась отвечать – вдруг попадёт не в настроение. Лучше минутку выждать, посмотреть, как да что.
А его настроение в течение разговора последнее время менялось на глазах.
– Привет.
Написала, пальцы замерли над клавиатурой. Ни дать ни взять птицы, распластавшие крылья над пропастью. Клавиши – острые камни, написать – рухнуть-разбиться. Что писать? Подушечками пальцев тронула чёрные кубики. Что писать…
Молчит.
Она помешкала и добавила скобочку. И ещё. Одной, вроде, мало, целую строчку – наивно и стыдно, две – в самый раз. Решилась заговорить снова:
– Привет, как ты?
Вот, самое оно. Нейтрально и видно, что волнуется, переживает. Спрашивает, как он. И намерена продолжить разговор.
– А… так. Нормально.
– Хорошо…
– У тебя?
– Тоже хорошо.
Пауза.
– Что делаешь? – и добавила две скобочки.
– Ничего.
Ничего…
Разговор не клеился.
Она замерла, глядя в экран. Стиснула ладони. Опять не получится, наверное.
– Вот, пришёл недавно.
– Где был?
– Да так.
– Так, – и три скобочки, развернутые в обратном направлении – грусть, то есть, в её, Дашином, случае – печаль. «Улыбка вниз» скобочками на экране, такая же – уголками губ – в реальности.
Даша замолчала. Он тоже.
Тут или ушёл? Ушёл… зелёненький кружок в уголке аватарки исчез.
– Ушёл? – и зачем очевидности уточнять, а?..
Нет, на удивление моментально появился:
– Не, тут. Отвлекают.
– Потом поговорим?
– Не, ну… занят, да. Немного. Потом напишу, ок?
– Хорошо, конечно.
Она, всхлипывая – хорошо, что не слышит! – поставила кучу нормально «улыбающихся» скобочек – от души, не жалея. Вместо слов. Лучше, чем ничего. Лучше, чем правда. И, не думая ни секунды, вышла из ВКонтакта. Не напишет уже.
Завтра тяжёлый день. Отчёт надо – но нет сил никаких. Даже смотреть не хочется, тошно. То-о-ошно! Лучше спать – может, если рано встать, получится поработать.
Даша побродила по квартире, потыкалась туда-сюда без толку. На кухне открыла холодильник, но есть не стала. Не хочется. В спальне мелькнула мысль достать на завтра что-нибудь красивое – открыла шкаф, посмотрела и закрыла. Утром найдёт. Нет настроения. Какая разница, в чём идти. Он всё равно не видит.
Легла спать с тяжёлым сердцем, порываясь проверить интернет с телефона. Удержалась – зачем себя мучить. Ну, увидит, что не написал, или увидит, что написал что-то такое… стандартно-никакое.
Уткнулась носом в подушку и дала волю слезам.
Уснула, на удивление, быстро.
Утром первым делом Даша потянулась к телефону. Ничего. Ни-че-го-шень-ки! Нет, ну… сообщения во ВКонтакте, фейсбуке-и-так-далее есть, но не от него. Больше в сеть он не выходил. Ну и ладно, что сделаешь.
Сегодня ей снова снилась большая белая птица. У птицы была голова с небольшим плотным клювом, чёрные глазки так и зыркают туда-сюда. Недлинная шея, приличная тушка и невероятно-непропорционально-огромные крылья. Птица летала над городом, кружила, парила, а из крыльев сыпался, сыпался, сыпался снег…
Даша захлюпала носом. Нет. Не плачет же, чёрт, а… Снова платок в кровящей жидкости. И так каждый раз, стоит понервничать – голова болит и кровь носом идёт. Что за дела?
Собираясь, Даша положила телефон на полочку в прихожей. Потом, перед выходом, в сумку бросит, а на работе разберется со входящими. Там большей частью по делу.
Снова мелькнула и погасла мысль выудить из шкафа что-нибудь этакое. Зачем, спрашивается? Даша пожала плечами, достала чёрную водолазку и тёмные брючки с пиджачком. Удобно и думать не надо. Максимум стиля, минимум сил.
Волосы стянула в хвост, вгляделась в отражение в зеркале. Как всегда, бледная, осунувшаяся, обыкновенная – ни красавица, ни уродина. Половина города таких. Да что города – земного шара. Приодеть, накрасить, ещё если блеск в глазах – то очень даже ничего. Нет блеска только, в этом всё дело. Даша ярко накрасила губы. Так-то лучше, отвлекает. И даже неплохо, интересно вышло… Нормально. Пойдёт.
Вот и вся нехитрая подготовка на работу. Никаких побрякушек, ничего. Вот если кулончик на шею. А то совсем тоска… такая тоска.
Ничего не хочется.
У Даши был его номер телефона – на крайний случай. У него был её телефон. Обменялись они и адресами когда-то, но общение заладилось именно во ВКонтакте. Так удобнее – мобильный всегда под рукой. Милые картинки, шуточки и смайлики, поцелуйчики и рожицы… всё там. Говорить не всегда можно – с работы попробуй, помилуйся или поори в кабинете, а ВК маякнуло – можно тихонько глянуть и ответить.
Так и общались.
– Опять в своём компе сидишь? – интересовалась мама, когда Даша приезжала в гости. – Сколько можно, с кем общаешься, хоть знаешь?.. Там маньяки, может, а?
Ну, конечно. Толпой по её душу.
– Чем ты там занимаешься? Вот зачем это надо?
– Ма, ну, работа у меня такая. Что я могу сделать?
И это была правда. Ни мать, ни отец не понимали, как так можно жить, что за необходимость постоянно отправлять в инстаграм фотографии, писать в соцсетях и выдумывать вдохновляющие посты для сообществ – а у Даши это часть работы. Никуда не деться. Пиар есть пиар, пропади на пару дней – интерес падает. А мама с папой по старинке телевизор смотрят. Новости… говорят – видела, мол, слышала? Да в курсе, в курсе. Раньше них. Новости в интернете читать проще, вон паблики городские – галдят, друг друга перебивают. Ленту с утра открой, там всё, что в городе произошло, да и в мире. Телевидение дублирует свои каналы, а то и обсуждает, что в интернете происходит. Утром, под кофе, новостную ленту полистать – просто работа! У родителей это называется «сидеть в телефоне».
А Даше надо быть в курсе.
Про внерабочее общение Даша старалась родителям не распространяться.
Слава Богу, интернет давно уже воспринимается как средство коммуникации, СМИ, что обеспечивает возможности карьерного роста. Сколько курсов, методик, семинаров и вебинаров, важного, необходимого, ценнейшей информации и возможностей для реальных поездок и обучения! Золотое дно при умелом использовании. Интернет – как жизнь. Есть энциклопедии, есть журналы для женщин. Есть Дом-2, а есть артхаусное кино. И так далее… А идиотов и в реальной жизни валом.
Дашины родители старались «сохранять верность традициям», с учетом, что общались с родственниками по скайпу. Смешно и мило. И так прогрессивные – ходят на выставки-концерты, дома не сидят. Но в том и проблема, что ма и па были такими активными. Всюду пытались найти Даше подходящего мужа – шутка ли, скоро тридцать дочке, а она не замужем. И не встречается ни с кем. Времена, конечно, другие – но для родителей они остались прежними. Ну, сколько можно, а?
Интернет полон правилами-заметками как отшивать тех, кто лезет с вопросами – «отчего такая, как ты, не замужем», «есть ли кто у тебя», «встречаешься ли с кем», «что себе думаешь – детей пора». И «когда найдёшь себе кого-нибудь?»
Можно подумать, ждёт на перекрёстке её половина, стоит с табличкой «Даша, это я!» Нет, конечно. Но маму с папой же не отошьёшь. Пристающие чужие тоже с вопросами на-до-е-ли, нету сил. До такой степени, что Даша периодически черпала вдохновение в недостатейках о том, как правильно отвечать и не чувствовать себя ущербной. Обалдеть, сколько таких, как она – тридцатилетних да не замужем. Неужели все мучаются? Не может быть, время нынче другое!
Все считали, что у неё нет никого. Но это половина беды.
Проблема в том, что её человек у неё был.
Не сложилось у Даши с поклонниками. На работе неженатых мужчин рвут на части – как они, бедные, выживают? Все, от молодых до леди в возрасте, даже глубоко замужние, с ними заигрывают. Нет – так голову дурят, придираются или занудствуют, покоя не дают. Тут Даше ловить нечего. Скандалов она не любила, характер не тот. Бороться – не умела. Казалось, если человек нужен другому, то бороться не надо. Не с любимым же за него самого! Бороться – это если внешние силы против.
А у них преград-то и нет. Как виделось Даше, вполне могли переехать – или она к нему, или он к ней. Только не получалось.
Даша думала. Столько думала, что с ума сойти можно было.
Познакомились они в сети случайно. Перекинулись парой слов незадолго перед Новым годом. Даша тогда с корпоратива пришла, весёлая. Написала что-то на странице у себя – игриво-радостное, ей ответил незнакомец – зацепило его брызжущее искристое заявление мол, люди, Love is all around и счастье рядом, надо быть добрее друг к другу и любить, и All you need is Love & She loves you, yeah, yeah, yeah, любовь, мол, она есть, надо только позволить сердцу любить…
Никого у Даши на тот момент не было, никакой конкретной любви, просто настроение такое – бери ладошками и плескай, чтоб хмурым никто не остался ни в коем случае! Хороший вечер был. Посидели, натанцевались, надурачились, оторвались от души. Пили не много – а вот песни горланили, да и плясали так, что в конце концов с подружкой туфли поскидывали и босиком фигуры выделывали, народ диву давался…
Он, новый знакомый, другим был. Заду-у-умчиво-созерцательным. Наблюдал, как она носится по страничкам в соцсетях и сыпет вдохновляющими цитатами, музыкой, постами-восторгами. И снег кругом, и новогоднее настроение, ну и что, что снег – виртуальный… Прямо Золотая девушка, что перину госпожи Метелицы вытряхивает – и кругом новогодье, радость, веселье, снег… Так и говорил ей, что пришёл на снег. Даша смеялась. Подписался на неё везде, а она удивлялась, глядя, как он появляется в заявках в друзья на фейсбуке, в инстаграме, твиттере, ну, добавила… в конце концов, в личку перебрались.
Она, весёлая, смешливая, с удовольствием болтала, даже заигрывала. Ну, а что? Баловство, вообще ничего. Как на улице незнакомцу улыбнуться, пока транспорт ждёшь, и разъехаться в разные стороны. Не более.
Назавтра и забыла бы, но он ей написал. Ласково так: «C добрым утром, котёнок-игрулька. Ты на самом деле такая, или это аттракцион неслыханной котёнковости? Скажи, что такая!»
В вопрос был заложен ответ, да разве она об этом думала? Ответила. Побегала по дому, на работу собираясь, ещё ответила. Он появился на пару минут, когда в пути была. На работе парой фраз перекинулись.
А потом пропал. А она ждала. Чёрт, ждала же! Так хотелось поговорить! Просто поговорить – и всё! Посмеяться, поиграться, позадираться. Начальник наорал, она расстроилась. Обидно до слёз, по-детски, и так захотелось ему написать и пожаловаться! И написала, а его не было, и стало ещё обиднее.
Когда отчаялась, устала ждать и стала забывать, явился. Тихий, печальный. Даша предполагала повыпендриваться – глупо права качать в интернете с малознакомым человеком, но… Он на её сарказм не повёлся, зато извинился, сказал, что проблемы на работе. Не сказал, какие. Сказал, что было тяжело и устал ужасно. Она пожалела. Посочувствовала. Плохо же человеку. Совпало – проблемы на работе и у неё, и у него… ну а подробности – лишнее.
Что умудрилась соскучиться – не сказала, он же ничего не обещал. Оттаял потом – говорил, что отогрела, «тёплая снежная девушка». Так говорил, словно они друзья давние и сердечные – а ей было легко! И тогда играться, и сейчас —сочувствовать. Бывает, появляется кто-то, незнакомый прежде, и ты понимаешь, что вы на одной волне. И спокойно, и доверчиво, и хорошо, и темы общие находятся. Не боишься показаться ни смешной, ни глупой, ни малообразованной. Какая есть – внутри, которую показать страшно, вдруг не поймут? Обидят. Посмеются. А тут не страшно! Тут – свой!
Даша жила одна. Квартирка маленькая, однушка, зато в центре, в месте красивом – в сторону от проспекта, а за рядом домов деревья высокие и дворики уютные, так хорошо… На месте не сидела, приходила поздно, а тут стала домой спешить. К нему.
Когда он был, конечно.
Как же странно, чудно и ново! Дашка никогда не общалась так в сети. Воспринимала интернет как возможности, кусок жизни, но все эти вирты-флирты… это не для неё. Она девушка серьёзная! А тут… Он говорил – словами как пёрышками касался. И незаметно, и ненавязчиво, и ласково, и щекотно. На языке, на кончиках пальцев отзывалось, покалывало, внутри сладко трепыхалось – Даша посмеивалась поначалу, бабочек в животе интернетовских вспоминала. Он опять пропал, и она думала, как он, что он…
Даже фамилии его не знала. Не появится в сети – и всё, попробуй, отыщи.
А проще – забудь.
Ничего, конечно, перемелется – мука будет…
Белая, как снег.
С учётом того, что жили они друг от друга далеко, на просторах одной, но необъятной страны, всё могло бы и закончиться. Но он снова появился, а Даша в тот момент собиралась перейти из отдела в отдел, на повышение, и рассказывала обо всём, что происходило. В красках и подробностях. О том, как на неё косо смотрят. О том, что на новую должность – страшно, хотя и хочется. Советовалась. А когда первый рабочий день на новом месте прошёл, домой летела – встретиться, рассказать!..
А он не пришёл.
Тогда она впервые из-за него плакала. Всерьёз – от обиды, разочарования, бессмысленного ожидания и от того, что придумала столько фраз, которые обязательно – обязательно! – надо сказать. А некому.
Как взяли и кусок от неё, от Дашки, отрезали – причем тот, без которого жить-функционировать можно, а радоваться – никак. И, кажется, радость никогда уже не вернется. Ничего не сделаешь. Просто жить, но такая тоска-печаль от невозможности что-то изменить и повлиять, хоть волком вой. Воздух, дым, эфемерно всё… развеялся, растаял, как… как снег. И нету, всё.
А потом понеслось.
«Открывался» он медленно, со скрипом. После каждого откровения пропадал на несколько дней – словно сомневался, стоило ли?
Возвращался. Вот это было дороже всего. Значит, не раскаивался – и Даше становилось хорошо, словно на морозе взяла в руки котёнка и за пазуху посадила – и ему тепло, и ей – урчит, меховое мягкое чудо, и мурчанье прямиком в душу направляется.
Понемногу о себе рассказывал, по крошечке. Так картинка и сложилась – ровесник, директор сети маркетов цифровой техники. Страшно занятой человек и именно поэтому – не под своим именем в сети:
– Пойми, Дашик, хочется немного свободы. Cобой быть, без оглядки.
Дашка гордилась маленькой тайной – он – тут – её, больше ничей! Никому не хотела о нем рассказывать. А позже поняла, какая это тоска.
Он много знал, разбирался в литературе, цитировал Рабле и Кафку. Последнего сильно уважал. Когда говорил: «…я завидую молодым. Чем старше человек становится, тем больше расширяется его кругозор. А жизненные возможности становятся меньше. К концу остаётся один лишь взгляд, один лишь выдох. В этот момент человек, наверное, оглядывает всю свою жизнь. В первый и последний раз», – ей казалось, что он старше, чем говорит. Но это не имело значения. Скорее, Даша боялась, чтобы он не оказался совсем мальчишкой.
Они обменивались фото. Правда, детскими с большей охотой. Нет, Дашкины любые он смотрел с удовольствием, а вот свои взрослые показывать не спешил – прислал пару невразумительных. На детских он был таким трогательным! А на взрослых толком не разглядеть.
А ещё они говорили о том, что у него нет снега. Часто снега на Новый год не бывает. И на Рождество не будет.
Увы.
Если в городе твоём – снег,
Если меркнет за окном свет…*
У Даши зимы всегда были снежными.
«Желаю тебе снега» стало мантрой, тайным знаком, интимным прощанием и словами, произносимыми друг другу в праздники. Она желала ему снега даже летом! Мягкого и нежного – чтобы уснуть. Неожиданного – чтобы проснуться.
– Доброй ночи, желаю тебе… Окунуться с головой в снег! Вот тебе! Да! Внезапно! Проснулся и с кровати в снег – бух! По уши!
– Ах ты, вредина! А вот я тебя…
Он делал вид, что сердится, и делал вид, что подбирается и засовывает ей за ворот пригоршню виртуального снега. И на самом деле было холодно, и леденящие щекотные струйки текли по спине… как будто. То, что происходило в Дашиной голове, было ярче реальности и ощущалось физически. Поначалу это казалось странным, неправильным, страшным. Но бороться с тем, с кем тебе хорошо – вопиющая глупость…
А снега у него всё равно не было.
– И тебе снега, Дашушик-игрушик, – говорил он, и у неё снег был. На душе становилось теплее и тоскливее – словно весь снег он отдал ей, настолько снежными выпадали последние зимы.
На тот Новый год она загадывала, чтобы у него выпал снег.
И чтобы он остался с ней. Он, Тёмка, конечно – не снег. Тёмка…
Она и так жила с широко открытыми глазами, а теперь виртуальность впечаталась в сознание, и он всегда был рядом. Словно на самом деле видела, не видя. Не знала, чего хочет – страшно, когда счёт пошел на годы, мечтать о том, чтобы, наконец, встретиться. Он может оказаться совсем не таким, каким привыкла его рисовать мысленно. А что, если образ внутри собственной головы не верен, и на самом деле он – другой?
Не строен, а упитан, не шатен, а блондин, или вовсе – лысый. Может, он не красив – но это ерунда, сущая ерунда, она-то привыкла к такому, какой он в душе. Дашка, между прочим, тоже не Мисс мира.
А может… он старик или у него не в порядке со здоровьем… Только не это. Что угодно, пусть будет каким угодно, только здоровым!
И ещё, желательно, не женатым.
С этой мыслью Даша ложилась спать. Засыпала, представляя, как обнимает его, устраивается рядом. Он тихонько целует её.
Было не одиноко.
Последнее время он стал сдержанным и сухим. Отстраненным ужасно. Чем-то делиться перестал, и, если она раньше ждала его «добрых утр» и «добрых ночей», спешила с работы домой, к нему, он спешил к ней, обсуждали всё, что происходило за день, сейчас уже – нет. Всё реже, реже…
Отмахивался – мол, извини, некогда, надо бежать. Куда – не говорил. К сожалению, у них не было ни общего дела, ни какого-нибудь совместного проекта. Просто общение. Дашка знала, что сближает или общее дело, или дети – или дом. Ни того, ни другого, ни третьего у них не было.
И в таком варианте быть не могло.
Жизнь катилась по накатанной – работа, которая занимала почти все время, встречи с друзьями-подругами, в гости к родителям – вот и всё, пожалуй. А что ещё нужно? – у Даши был он, и создавалась иллюзия, что они вместе. Почти как настоящие, если не муж и жена, то, как минимум, пара.
Только теперь он появлялся буквально на минутку.
Так люди тоже живут.
Даша ломала голову – следовало ожидать, что отношения сойдут на нет, но не думала, что будет так болезненно. Нашёл кого-то в реальности? Нашёл другую… в сети? А… это вообще как – с новым человеком в сети начинать отношения? Даша не согласилась бы ни в жизнь. Это же сущий ад – пускать в душу чужого, а вдруг он там «натопчет грязными сапогами»? Cнова проходить «взгляды», «намёки», «игры»…
В реальности ещё утомительнее. Зачем, когда есть человек, который – твой, и понимает тебя, и с которым хорошо рядом – пусть и так… черезэкраннорядом. В их виртуальном доме Даша продумала, как расположены комнаты, и, конечно, там была большая терраса с видом на море. Туда было здорово прийти после длинного и сложного рабочего дня. Наблюдая, как он прощается, едва «переступив порог», она, сжав зубы, говорила: «хорошо, до завтра».
Хорошо, что вообще пришёл.
Он пропал в начале декабря. Надолго.
Дашка с тихой грустью думала, а может, у него двое или трое маленьких детей, может же быть такое, а? Пора сейчас горячая, новогодняя. Подарки, ёлки… вот он и занят. А у неё нет детей. Если так дело пойдет, и не будет. Ерунда какая. Но часики-то тикают… И не притикивают никуда.
Сердце щемило – пока общались активно и каждый день, о таком не думала. Он мог оказаться женат и тогда, пару лет назад. Всё проклюнулось внезапно. Особенно горько. Мутно в голове, мысли тяжёлые, словно камнями голову набила, повернуть трудно.
К врачу пойти, что ли, таблеток попить? Часто стала голова болеть. А если устать-переработаться или понервничать – в глазах двоится.
Он вернулся перед Новым годом – они долго говорили и не могли наговориться.
У него проблемы. Он хотел бы к ней приехать, но не может. У Дашки от сердца отлегло и тут же сильно сжало. Нехорошо стало, словно что-то изнутри просится наружу – живое, хорошее, улететь пытается. Душа, что ли? Как птица мается в клетке. Всё-таки, он тут, рядом, с ней… И, может, когда-нибудь они встретятся. Вот бы кинуть всё и к нему рвануть. Не телом – так душой…
Это было её заветным желанием.
– А снег у тебя пошёл?..
– Эх, Дашка… у меня опять не будет на Новый год снега, – печально прозвучали его слова-буквы.
Она заявила, что приедет к нему и снег захватит, смайликов наставила, а он сказал: «нет». Резко так, аж жутко. Ну почему? Она же пошутила! Хотя в шутке был большой кусок правды.
Даша подумала, что на самом деле мало знает о нём – у него могут быть серьёзные проблемы дома, на работе, он, чёрт возьми, может и правда банально женат! Она поначалу всерьёз его не воспринимала. Интернет – средство коммуникации, СМИ и развлечение. Но проблемка в том, что для неё Тёмка перестал быть развлечением.
Или вовсе не был?
В любом случае, никому она о нём не сказала. Слишком хорошо помнила, как знакомую подняли на смех – мол, виртуальный жених, виртуальный секс, ты еще ребёнка виртуального заведи…
На её памяти четыре женщины нашли счастье в сети. Две на сайте знакомств, и две – случайно. И ничего, всё сложилось. Уже много лет вместе.
У них не складывалось.
Говорят, если не складывается – вычти. Ей давно бросить бы всё, но чертовски прочное ощущение подруги-жены не покидало. Хотя он, как и прежде, ничего ей не обещал. И даже ни разу не сказал, что любит.
***
Новый год прошел как-то мимо. Долго готовились все, включая Дашу – и вдруг очнулись, а вокруг первое января.
Праздновала она у друзей. Пресекая весь декабрь попытки привести на новогоднюю вечеринку дюжину холостых парней, к тридцать первому устала так, что плюнула на всё и расслабилась. Был там, само собой, парень, которого пригласили специально для неё. На удивление, он оказался мил и приятен, и Даша веселилась вовсю.
Новый год… Новый год – странный праздник, его ждут, любят, терпеть не могут, но именно его стараются провести семьёй или с теми, кто дорог.
На Новый год они всегда расходились по разные стороны.
Первого она проснулась, потянулась к телефону – разрядился, чёрт побери! А зарядное осталось дома по той простой причине, что провод перетёрся от носки в сумке, нужно новый купить. Она пошла по спящему дому – нигде зарядки не видно, не рыскать же по чужим сумкам и ящикам. Все спали, Даша сделала кофе. Понимая, что «задание выполнено» – Новый год встретили, дальше без неё разберутся, тихонько собралась уходить.