– Ха! Хотела бы я увидеть автора этого «Настроения», я бы сказала всё, что думаю о его, так сказать, творчестве!
– Ну, так вы можете говорить прямо сейчас, – сказал он, – автор перед вами.
Дама резко повернулась к нему. Несколько секунд она пыталась испепелить художника взглядом, затем также резко отвернулась и, так ничего и не сказав, пошла к выходу. Он проводил её взглядом, потом снова оглядел зал. Пожилой человек пристально рассматривал одну из картин. Парень с девушкой, улыбаясь, оживлённо беседовали друг с другом – похоже, сама выставка их не слишком заинтересовала. Художник вышел из зала.
Была весна. Деревья еще стояли голые, но снега уже не было, лишь кое-где острова грязно-белого дополняли картину. Теплело. Стало теплее и у художника на душе. Он посмотрел на небо. Небо было синим-синим, и белые облака спокойно плыли по нему, принимая причудливые формы. Одно превратилось в пухлую рожу с большим носом и лукаво подмигнуло художнику. В другом он узнал бутылку кваса, но так и не разглядел этикетку. Художник повернул к ларьку, взял кваса и, пока молоденькая конопатая девчонка-продавщица искала сдачу, смотрел, как бегают веснушки по ее лицу.
Попивая, квас, художник пошел дальше.
Подул ветер. Одна из луж на дороге возомнила себя морем, стала бурлить и переливаться. Художник обошел ее. Дерево возле лужи наклонилось в его сторону. Художник кивнул в ответ. Потом поздоровался с еще одним знакомым деревом, и оно тоже поклонилось ему. Сдуру, по инерции поклонился какому-то фонарю. Тот не только не ответил, но еще и отвернулся, болван. Художник решил пойти домой напрямик, дворами, но вскоре уткнулся в длинный пятиэтажный дом, обходить который не хотелось.
– Ты не мог бы немного подвинуться? – спросил художник.
Дом подвинулся, и художник пошел дальше. Однако на пути появился новый дом. Художник посмотрел на небо, немного подумал и полетел.
– Здорово, Петрович! – знакомый мужик – орал ему с земли.
– Хай, – бросил ему художник на лету.
Поднявшись на приличную высоту, художник встретил стрижа.
– Как дела наверху? – спросил художник.
– Все ништяк, – отозвался стриж.
– Дождь будет, не знаешь?
– Не в курсах.
– Куда летишь-то?
– А тебе чего? Летишь себе, и лети, куда летел! – нагрубил стриж и прибавил скорость.
– Ишь ты, крылья веером! – буркнул ему вслед художник. Допил квас и бросил бутылку вниз. Пора было снижаться. Подлетев к дому, художник не захотел проделывать долгий путь «подъезд – лифт – дверь», а влетел прямо в окно. Осколки разбитого стекла изящно вписались в общий бардак, царивший в квартире. На стенах висели картины, картины… В основном, абстрактные, но некоторые с симпатичными женщинами.