Стихам даруют приют и по свету
их для покоя читают живым.
Вашим стихам нашлось тоже место
на полке между Блоком и Рыжим,
в душе, где бывает им тесно
и летят, чтоб их кто-то услышал.
Их услышал и принял мир этот,
в каждую строчку преданно веря.
Поэт, умирая, остаётся поэтом.
Ему не подходит прошедшее время.
Прожить ещё не хватило вам сил,
Жизнь гладила вас против шерсти.
К сожалению, я вам цветов не дарил.
но грустней их дарить после смерти.
ПАМЯТЬ
Не надо нам ещё войны.
И так весь мир облит бензином.
За что сгореть мы все должны?
Мы не хотим войны. Не видно?
От тех, чей подвиг вечен,
оставлено в наследство нам
мир, что не будет искалечен