Сентябрь в целом добр,
хотя дождлив слегка.
Стоит на склоне тополь,
под ним бежит река.
Над водной гладью ива
склонилась, чуть дыша —
мгновение красиво,
секунда хороша.
Берёза сыплет листья,
осина вторит ей,
рисуя ветром-кистью
узор ковров-полей.
И липа увядает,
и клён, и дуб, и вяз…
Сентябрь – пора святая,
с ней вечность держит связь.
Люблю я северо-восток,
там мой восторг, там мой исток,
там мне спокойно и легко,
туда я будто бы влеком.
Там Яуза моя течёт,
там я освоил речь и счёт.
Милы мне, что таить греха,
Ростокино, ВДНХ.
Там было всякое со мной,
там мой покой, мой рай земной.
Хотим, чтоб сразу,
потрудиться не хотим.
Бежим за квасом
в магазин до десяти.
Блюдём права, но
быть добрее – не про нас.
Вода из крана,
ванна есть и унитаз.
На море – в отпуск,
в выходные – шашлыки.
Решим вопросы
чётко, мы – не дураки.
На кухне – телек,
в спальне – телек, чтоб смотреть…
Не хватит денег
в день, когда заглянет смерть.
Я чувствую, как прикоснулась
всесильная Божья рука
сквозь метры кварталов и улиц
в момент сочиненья стиха…
Андрей, Александр и Анна,
Марина, Владимир, Сергей
пекутся о нас непрестанно
сквозь годы сильней и сильней.
И Осип там, и Зинаида,
Иосиф, Арсений, Борис,
Иван, Николай… Всем им видно,
что трудно найти компромисс.
Без счёта моментов похожих
(мир в меру и сер, и цветаст),
и каждый жизнь личную про́жил,
и личный отчёт каждый даст.
И мы, и они – та же каста,
мы – свист кипятка на плите.
Поэзия – город контрастов
в стране повзрослевших детей.
Твержу друзьям в который раз:
«Жизнь – это вовсе не рассказ.
Жизнь – это нечто посложней,
по ней нельзя, как по лыжне,
как по тропе, маршрут пройти,
минуя строй мостов, плотин
и прочих всяческих преград.
Жизнь – это вовсе не игра».
В ответ глаголют мне друзья:
«Таким занудой быть нельзя.
Учитель ты. Но не учи
друзей без видимых причин.
У нас своя есть голова».
Такими были их слова.
И длится спор уж много лет,
ему конца и края нет.
Однако рады мы, что есть
друзья, и можно им прочесть
мораль, и выслушать вослед
критический ответ.