В порядке вещей. Стихи

«Я в целом не жалуюсь, что комары…»

 
Я в целом не жалуюсь, что комары
являются символом летней поры,
но ежели сильно они пристают,
то кажется мукою летний уют.
 

«Писать стихи – нехитрое занятье…»

 
Писать стихи – нехитрое занятье,
когда ты с детства грамоте обучен.
Другое дело – правильно понять их,
а после – написать немного лучше.
 

«Летний дождь стучит по крыше…»

 
Летний дождь стучит по крыше.
Я его послушать вышел
на крыльцо, на стул присел
и забыл заботы все.
 
 
Как всегда, в саду старинном —
слива, яблоки, малина.
В кружке – с мёдом молоко.
Мне спокойно и легко.
 
 
Утром я (когда проснулся)
пол помыл и вынес мусор,
скушал завтрак и обед.
В пище вкусной я эксперт.
 
 
День с дождём к концу подходят.
Плюсы есть и в непогоде:
чем мокрее за окном,
тем приятнее твой дом.
 

Гроза

 
Грозовые раскаты
мне напомнят о том, что
был я «мелким» когда-то,
в незапамятном прошлом.
 
 
И боялся грозы я,
как все дети боятся.
А теперь мы – борзые
в мире выгодных акций.
 
 
Мы из тех девяностых,
что в кино показали,
и стояли по росту
на «физре» мы в спортзале.
 
 
Никакого «вайфая»,
никакого «тик-тока»…
Я сейчас вспоминаю:
мысли льются потоком.
 
 
Мысли – словно кристаллы,
словно мудрая книжка.
 
 
А гроза перестала,
грома больше не слышно.
 

«Я проиграл по всем фронтам…»

 
Я проиграл по всем фронтам,
когда твердил натужно,
мол, своего я не отдам,
а ваше мне не нужно.
 
 
На территорию мою,
прошу, не заходите.
Незваный гость – как враг в бою —
спокойствию вредитель.
 
 
Вот так твердил я день за днём
упрямо и устало —
и тишь да гладь в миру моём
со временем настала.
 
 
Теперь сижу в своём дому
я, бороду не брея.
Но мне прикольно одному:
хозяин сам себе я.
 

«Ничто пробить не в силах памяти броню…»

 
Ничто пробить не в силах памяти броню.
Воспоминания скриншотами храню.
А сохранятся ли они, когда уйдём
с весенним солнцем или осенью с дождём?
Нам всем когда-нибудь придётся умирать.
Одним достанется какой-то эмират,
другим – кантон, а может, штат, а может, край.
Настанет день, и телу скажут: «Умирай».
Умрут все органы, конечности – всё то,
что не оставит на земле своих следов,
но под землёю будут косточки лежать,
а память в мир иной возьмёт с собой душа.
Мораль: пока ещё способны мы дышать,
мы в силах сделать, чтобы память хороша
была. И тот, кто духом наконец окреп,
поймёт: поэзия – не рэп.