В порядке вещей. Стихи

Трактовка

 
Манипулирует оратор
словами ловко.
Да, это так. Всегда, однако,
важна трактовка.
 
 
Пусть текст длинней «Войны и мира»,
пусть он короче —
видна суть драмы и сатиры
лишь между строчек.
 
 
Не будь дремучим, словно леший,
вникая слушай,
чтоб не смогли тебе навешать
лапши на уши.
 

«Люди теряют вещи…»

 
Люди теряют вещи:
куртки, ша́рфы и шапки.
Впрочем, так даже легче,
скоро ведь будет жарко.
 
 
Скоро наступит лето,
зелено будет всюду.
Мы позабудем этот
старый театр абсурда.
 
 
Мы позабудем меры,
связанные с короной,
и, не теряя веры,
вновь улыбнёмся скромно.
 

«Пережидаю бурю…»

 
Пережидаю бурю
в маленьком шалаше.
Нет, я ещё не умер
или не умер уже.
 
 
Вспышки всесильных молний
будто бы говорят
громко: «Живи и помни:
эта земля – твоя!
 
 
Землю твою хранили
множество лет подряд
предки от всякой гнили.
Свята земля твоя.
 
 
Смята трава под тобою,
служит тебе она
ложем твоим перед боем,
ложем твоим для сна.
 
 
Что ж ты смеёшься, парень?
Разве тебе всё равно?
Мы не таких видали,
и те пробивали дно.
 
 
Вот тебе силы – любую
гадость убить в душе».
Так и прожил я бурю
в маленьком шалаше.
 

«В молчании так много нужных слов…»

 
В молчании так много нужных слов,
что мудростью молчанье поросло.
Так много важных мыслей в тишине,
что жить в эпоху шума всё сложней.
Такое не поймёт лишь идиот.
Собака лает, караван идёт.
Я свой среди чужих, чужой среди
своих. Мне жизнь как будто бы в кредит
дана. Проценты выплачу сполна —
и вот тогда появится Луна
и будет с высоты глядеть мне вслед,
на то, как я уже немало лет
ищу себя… А я себя нашёл
давно, и жизнь моя – отнюдь не шоу.
 

«Дождь идёт который день …»

 
Дождь идёт который день —
недостатка нет в воде.
Зелень соком налилась,
у неё – над миром власть.
Слышен голос диких трав:
«Правы все. Никто не прав.
Надо снизить скорость слов,
ибо споры – это зло,
ибо смысла в спорах нет
днём, а также при луне».
Травам в унисон листва
говорит: «Словесный сплав
часто тянет в ересь впасть.
Так, наговорившись всласть,
человек теряет нить
разговора. Говорить
очень долго может он,
словно в автомат жетон
опустили, и болтун —
будто робот, что во рту
прячет некий маячок».
Дождь прошёл. Опять печёт
солнце. Жарко. Каждый луч,
вновь пробившись из-за туч,
дарит миру позитив.
Наконец-то. Спор затих.