Про это, про поэтов и планету. Стихи

Привычка Окуджавы

 
В людском потоке, в суете вокзала,
в лесу, где звуки плавны и тихи —
везде, где б муза мне ни подсказала,
рождаются стихи.
 
 
И в свете этих радостных событий,
я чётко понимаю, что стихам
из мыслей, как из комнаты, не выйти,
чего таить греха.
 
 
Когда фигуры ставлю я на клетки,
то объявляю чаще шах, чем мат.
Победы по расслабленности редки.
О, горе от ума!
 
 
Выглядывает рифма отовсюду,
буквально из-за каждого угла.
Привычка Окуджавы мыть посуду
не раз мне помогла.
 
 
Я жив, я молод. Слава в вышних Богу!
И, не вступив в клуб двадцати семи,
я, кажется, способен понемногу
сложить в стихи весь мир.
 

Конъюнктура

 
Выделю мысль курсивом,
скромности скинув плед:
я – гражданин России,
верующий и поэт.
 
 
Главное – не сдаваться,
главное – плыть вперёд.
То, что «вставляло» в двадцать,
в тридцать уже «не берёт».
Смысл – бесконечно глубже,
чем мимолётный кайф.
Хрустом замёрзшей лужи
не разогнать облака.
Был самолёт и – нету:
рухнул, сгорел, потух…
Как сохранить планету?
Как не погибнуть в аду?
Телеэфир размазал
новость о том о сём
звуками, словом, фразой,
дескать, весь мир потрясён.
Те предлагают сдаться,
эти ушли в запой.
Странностей декораций
не различит лишь слепой.
«Пой!» – говорят артисту.
«Пей!» – говорят стране.
Плакать в ответ на выстрел
не запрещайте струне.
Делать пилюлю слаще —
приукрашать ответ.
Зря, что ли, чёрный ящик
красят в оранжевый цвет?
 
 
Каждый второй – болящий.
Каждый четвёртый глуп.
Грех прямо в пропасть тащит.
Рай спрятан в пятом углу.
В замок чужих иллюзий
сложно попасть извне.
Хочется all inclusive⁴
по минимальной цене.
Самый нелепый лузер,
честный с самим собой,
может остаться в плюсе,
большем, чем ушлый playboy⁵,
если душа красива,
если душа чиста.
В бешенстве бьётся сивый
мерин – не рвётся узда.
Силу животной страсти
можно сравнить с огнём.
Мудрый хозяин властен
над непокорным конём.
 
 
Помню, безмолвно падал
мёртвый дубовый лист,
птицы клевали падаль,
лес спал вполглаза без лис.
Камни вовсю вопили,
шаг перешёл на бег,
счёт перешел на мили.
В моде всё тот же high tech⁶.
 
 
Сверлит планету буром
будущий олигарх.
Знание конъюнктуры
ценится в узких кругах.
 

Сумеречное

 
Дело немудрёное —
сочинять стихи,
спрятавшись под клёнами
или у ольхи.
Ритм и рифму новую
без конца ища,
все поэты пробуют
музу восхищать.
Иногда без повода,
становясь груба,
муза греет холодом
своего раба.
Вдоль галдящей улицы,
как вопроса знак,
фонари сутулятся
до утра без сна.
Дом стоит обугленный,
чёрный, как мазут.
Стрёмно, будто в Бруклине.
Скоро дом снесут.
Рядом новый строится
уж который год.
Прямо за околицей
примостился кот.
Нет, Земля не плоская,
глупость неправа.
Сумерки на подступе,
ночь почти мертва,
солнце пробивается
из-за облаков.
Может, поубавится
в мире дураков?
 

«Не зная толком, для чего ты пишешь…»

 
Не зная толком, для чего ты пишешь,
слагаешь вирши ночи напролёт.
Чем слово чётче, тем пространство тише,
и скорость ниже, если гололёд.
 
 
Прекрасно спится в загородном доме,
где сельский воздух чист, приятен, свеж,
где ничего не беспокоит, кроме
того, что в планах маленькая брешь.
 
 
Ввязавшийся в рисковую аферу,
полдня тупишь и думаешь о том,
как пусто тем, кто отвергает веру,
и как бы попросторней сделать дом.
 
 
Ты не один такой на белом свете —
искатель правды, сбившийся с пути,
вас много – размышляющих о смерти
и жаждущих ответ на всё найти.
 
 
Смеясь одной приподнятою бровью,
взираешь с «высоты» прожитых лет,
как возится с мучительной любовью
очередной поэт.
 

Когда тебе не спится
(пародия на басню И. А. Крылова)

 
Уж сколько раз в тиши квартиры
не спящий допоздна, давал поэт зарок
избрать навек одну из множества дорог,
да лень едва пускала за порог.
 
 
И вот поэту Бог послал:
перо и лиру,
стакан кефира,
пакет зефира,
альбом Земфиры.
Поэт, на кресло взгромоздясь,
установил почти что со Вселенной связь,
да призадумался… Стакан в руке держал он.
И вдруг ему обидно стало за державу —
он начал Русь жалеть что было сил.
Поэта же о том никто и не просил.
Поэт задумался о русской непогоде,
ещё о том, что доброта не в моде.
Мысль думалась лениво, не спеша,
поэт уже полулежал,
он тратил время без опаски.
«Вставай, – твердил себе по-братски, —
там, в холодильнике остался сок».
А пульс стучался с силой бешеной в висок:
«Ещё есть вариант спокойно насладиться
из зёрен свежемолотых кофе с корицей.
Эх, отчего же мне не спится?»
И сей вопрос сковал
его главы овал,
который будто бы бурили свёрла,
и было тяжко выговаривать слова,
и ноющая боль взяла и мысли стёрла.
Поэт погоревал
и… В памяти провал.
 

Утро любителя слова

 
Новый день начинается словом,
в лоно мысли ведёт смысла склон.
Код проблемы бессовестно взломан —
снова мухой становится слон.
 
 
Тишину нарушает будильник,
прерывает звонок зыбкий сон.
Мы идём, как и прежде ходили,
к холодильнику преданным псом.
 
 
Томным утром бесценны удобства,
если смог небосклон заволок.
Быть счастливым – приятно и просто,
бодрость духа – успеха залог.
 
 
Если утро потрачено с толком,
развлечений взахлёб берегись,
отвлекись от забот ненадолго,
как художник, отбросивший кисть.
 
 
Предложенье кончается точкой.
Сделай паузу… Вновь говори.
Листья чая залей кипяточком
и читай словари.
 

ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ
ПРО ПЛАНЕТУ

Стучитесь – вам откроют

Проси́те, и дано будет вам; ищите, и найдёте; стучите, и отворят вам…

(Мф.7:7)

 
Всё дело в том, что каждому дано
по силам, по надежде и по вере.
Всё просто, как ньютоновский бином.
Сильней стучитесь – вам откроют двери.
 
 
А если не откроют, значит вам
совсем в другую сторону. И вряд ли
поверят вашим искренним словам…
Я помню дождь, он пару дней подряд лил.
 
 
Дороги превратились в океан,
а он всё лил и лил до одуренья,
как будто наверху сломался кран,
и небо позабыло, что есть время.
 
 
Небесных тел растаял силуэт,
померкли звёзды и луна померкла…
Люблю я запах ливня с детских лет.
Люблю смотреть на воду, словно в зеркало.
 
 
Так вот про дождь. Казалось, никогда
мы больше не увидим ясный полдень…
Но вдруг, о чудо, кончилась вода!
Иссякла. В общем, что-то в этом роде.
 
 
Вот так и в жизни: чёрной полосой
порой мелькают времени отрезки.
Не рады бутерброду с колбасой
мы. И совсем не видим повод веский
потенциал свой реализовать.
Мы замкнуты в себе в какой-то мере.
Отныне буду всех вас призывать:
стучитесь – вам откроют. Я проверил.
 

Рождённый в СССР

 
Переложу на свой манер
историю России. Вкратце:
родился я в СССР,
живу в Российской Федерации.
 
 
Сменилось здесь буквально всё:
и власть, и личные привычки.
Наживы дух страну рассёк.
Отнимут всё, ты только клич кинь.
 
 
Кто хочет Родине служить?
Отдать свой долг? Никто не хочет?
Как сохранить нам рубежи
хребта Уральского восточней?
 
 
Молчание. Ну что ж, раз так,
замнём для ясности. Я вижу,
ты, братец, тот ещё мастак
летать фанерой над Парижем.
 
 
Я б тоже полетал, но мне
милей отечественный воздух,
простор и россыпи камней.
Я тут родился. И я рос тут.