Девушка пела в церковном хоре
о всех усталых в чужом краю…
А. А. Блок
Птицы зимой не летят на север.
Птицы зимой улетают на юг.
А ты пожинаешь то, что посеял:
светлую радость, тёмный испуг.
Куда-то за линию горизонта,
сквозь облаков снеговых массив
птицы летят и тревожат звонко
Бога, свободы небесной вкусив.
А у тебя на Земле есть место:
может быть, площадь, а может, парк,
поле, дорожка, кусочек леса.
Есть ещё обуви несколько пар.
Кто-то сберёг горстку нервных клеток,
кто-то от зеркала прячет глаза.
Птицы, конечно, вернутся к лету.
Птицам не стыдно вернуться назад.
Пока народ спокойно спал,
а после доедал салаты,
ему на почту слали спам,
и было спама многовато.
Но робот стойко фильтровал
наплывы виртуальных писем.
Мораль: в итоге ждёт провал
всегда-всегда проделки крысьи.
Жизнь не похожа на кино,
хотя кино на жизнь похоже.
Мы знать не можем, что дано
идущим мимо нас прохожим.
Мороз сковал речную гладь,
мосты, кусты и тротуары.
В такую пору сладко спать
и вспоминать о веке старом,
о веке новом – обо всём,
что души исстари тревожит.
Под полозом иль колесом
повозки времени проложен
тернистый путь: одним – наверх,
другим – совсем в иные дали.
Судить не нам, ведь мы навер-
но будущее не видали.
У нас есть лишь один момент,
один, не более, а после —
воспоминания в уме
людей уже довольно взрослых.
Морозом скована река.
Морозом скован целый город.
И мы ждём лето. А пока
повсюду – снеговые горы.
То гробовая тишина,
то паранойя в инфополе,
которая нам не нужна,
как лишняя щепотка соли.
И жизнь бежит быстрей, быстрей,
потом ещё быстрей, а после —
поверх руин и пустырей
струится разрежённый воздух.
А в измерении ином
царит бессмертие без кожи.
Жизнь не похожа на кино,
хотя кино на жизнь похоже.
Никогда не давай даже в мыслях дорогу злу
и прилюдно не произноси свои планы вслух.
Если хочешь идти быстрее, иди налегке.
Бог всегда говорит с тобой на твоём языке.
Придёт весна, а с ней – Великий Пост,
возможность потрудиться для спасенья,
и всякий не разрушившийся мост
обрадуется свежести весенней.
И всякое живое существо
почувствует былое вдохновенье,
и всякий к небу тянущийся ствол
потратит с толком каждое мгновенье.
Внимай природе, чудо-человек,
прислушивайся к ветру и затишью,
смотри, как разрастается побег,
с каким упрямством тянется он выше.
Никто не спрячет ни ушей, ни глаз
от совести и солнечного света.
Ты слышишь? Это вечность смотрит в нас,
транслируя искомые ответы.
Не угадаешь, что ждёт впереди:
путь твой велик иль бесславен.
Если не можешь толпу победить,
нужно её возглавить.
Суета бесконечно пуста,
суета бесполезна.
Суете не даны красота
и спокойствие леса.
Человеки порою слепы
от нежданных ударов.
Не понять прелесть узкой тропы
городским тротуарам.
Выйди в серый плаксивый февраль
из родного жилища
и вглядись в поднебесную даль:
там есть всё, что ты ищешь.
Весёлый снег и хмурая луна
сквозь мутную завесу поднебесья
своим противоречием всегда
показывают, что сейчас и здесь я.
С улыбкою на всё вокруг смотрю,
без юмора из дома ни ногой я.
Использую активно этот трюк
для полного душевного покоя.
Колокольный звон летит
в небо над домами.
Только Бог мне запретит
твёрдым быть, как камень,
и отстаивать свою
точку зренья правды.
Чёрным может быть салют,
горькой – шоколадка.
Вот смотрю я на восток,
вот смотрю на запад:
в первом случае – восторг,
во втором – засада.
Но покуда в нас течёт
Дух Руси Небесной,
будет в нашу пользу счёт.
Это всем известно.
Автор и лирический герой —
это вовсе не одно и тоже,
даже если, может быть, порой
эти двое чем-нибудь похожи.
Я временами смелый,
а временами глупый.
«Нет никаких пределов…» —
шепчут бесстрашно губы.
Сердце бессмертьем дышит,
вторя души порывам.
Глянь-ка скорей – над крышей
плавает чудо-рыба.
Чудо – прекрасней ночи,
тихой, но властной силы.
Рыба – похожа очень
на бесконечный символ.
…и вдруг черновик оказался чистовиком.
Времени нет – потому что всегда бегом.
Куча амбиций, желание кем-то стать.
Журналисты, полиция, сбитый аэростат.
Артисты и блогеры Родину продают
за доллары, за просмотры и псевдоуют.
А в глазах – пустота. И у кожи – бледный цвет.
Потому что нет счастья там, где совести нет.
Сжимаю талый снег в горсти,
предельно ясно ощущая,
как будет пахнуть и цвести
в конце очередного мая
ещё белеющий простор,
покрытый ароматом хвои,
в котором кроется родство
небесного покроя.
Куда ведут следы на белом,
откуда и зачем?
По снегу кто-то топал смело
с котомкой на плече.
Снежинки падали, качаясь,
на всё вокруг пластом.
Красивой очень получалась
картина в месте том.
И домики, покрыты белым,
дремали ночь и день.
Снег падал тихо, между делом,
без ведома людей.
О, современное искусство…
Что ты несёшь?.. Какую весть?!
Вот холст. На нём как будто пусто,
но в кляксе типа смысл есть.
А что хотел сказать художник,
мне не узнать наверняка.
Тут либо глупо, либо сложно,
не разобрался я пока.