Хаос и Криптомнезия: перманентное осмысление. Стихи

«Женская душа посылает в космос сигналы…»

 
Женская душа посылает в космос сигналы,
мужская душа ловит их через раз.
Она о нём почти ничего не знала,
он о ней – тоже. Связь оборвалась.
И кажется им обоим: проходят мимо
лучшие годы, а может, прошли уже…
Но чувствуют оба: пути неисповедимы.
И теплятся чувства в той и другой душе.
 

«Светлое Воскресенье…»

 
Светлое Воскресенье
знает, что мы спаслись.
С этой вестью весенней
миру дарована жизнь.
 
 
Вы не печальтесь, люди:
все времена пройдут,
но Вечность была и будет
той же и там, и тут.
 
 
Станем чуть-чуть мудрее,
взглянем в глуби́ны сердец.
Облако в небе реет —
значит, ещё не конец.
 
 
Первая свежая зелень
тянется робко ввысь.
Светлое Воскресенье
знает, что мы спаслись.
 

«Мысли крадутся тихо, издалека…»

 
Мысли крадутся тихо, издалека:
не рассказывай планы даже черновикам.
Отложи телефон, пускай отдохнёт рука,
если воля твоя крепка.
 
 
На столе – ноутбук, да мышь, да зелёный чай.
Если в сердце – холод, но голова горяча
(а должно быть иначе) – разум скорее включай,
чтобы дух твой не обмельчал.
 
 
Выходи из комнаты, вдыхай Пасхальную свежесть,
чтобы проветрилась крыша твоя поехавшая,
чтобы взбодрились вера, любовь, надежда,
под крышей дремавшие прежде.
 
 
А если твой внутренний голос пока что нем,
то прогулка по лесу на двухколёсном коне
поможет решить вопросы внутри и вне.
Лес с тобой на одной волне.
 

«Может, кто-то ещё не заметил…»

 
Может, кто-то ещё не заметил,
но от этого не убежать:
расползается зло по планете,
цель его – человечья душа.
 
 
Задарма в изворотливых лапах
погибают сердца и умы,
но по-прежнему истины лампа
разгоняет материю тьмы.
 
 
Солнце правды негаснущей светит,
растворяя назойливый мрак,
рвутся хитро сплетённые сети,
хоть лукавый противится враг.
 
 
Сколько б ненависти ни витало
в атмосфере, она по весне
растворится, будто бы талый,
на полях залежавшийся снег.
 
 
И свобода дана, и победа
над собою и личным грехом —
всем, кто тянется к вечному лету,
где блаженство и мёд с молоком.
 

Иногда

Слепые блуждают ночью.

И. А. Бродский

 
Иногда говорить просто,
иногда говорить сложно.
Иногда из-под ног плоскость
убегает, как чёрная кошка.
И тогда еле слышен отзвук —
это падает на́ пол ложка
или вилка, а может, острый
нож, который тупеет немножко.
И гремят на столе чашки,
и свистит на плите чайник —
это космос о чём-то важном
стенам кухни шепнул нечаянно.
 

Шашлычное
(пародия на Бродского)

 
Скажет тот, кто уже по́жил,
у кого в целом быт налажен:
трудно вылить на у́гли ро́зжиг,
не измазав себя сажей.
Искры всполох – начало положено,
у́гли жар пожирает заживо,
лижет пламя их чёрную кожу
языками в костре оранжевом.
Осознанье приходит дрожью,
чтобы чувствовать нотки фальши —
для кого-то немного позже,
для кого-то немного раньше.
 

«Размешиваю в кружке чая сахара крупицы…»

 
Размешиваю в кружке чая сахара крупицы,
поскольку дождь в ближайшие часы не прекратится.
А завтра – тоже дождь. Ну что ж, пойду с зонтом по лужам
резиновыми сапогами шлёпать неуклюже.
 

Вопрос

 
Листья выросли заново и шелестят, а на травы
человек наступает то левой ногою, то правой.
Слива скинула все лепестки, скоро яблоня тоже —
под собою усеет пространство, траву потревожив.
Нескончаемым круговоротом сезон за сезоном
пролетает, а с ним – человек в состоянии сонном.
И сливаются воспоминания в образ размытый.
Человек вопрошает: «Кто я: фарисей или мы́тарь?»
 

«Чёрное стало белым…»

 
Чёрное стало белым,
белое стало чёрным,
ложь выдают за правду,
правду втоптали в грязь.
Отпрыски беспредела
мечутся обречённо,
что-то кричат нескладно,
думают через раз.
 
 
Благо не всё так плохо,
серо и неприглядно.
В общем-то, всё нормально.
Если наверх взглянуть,
можно узреть дорогу,
лествицу в место свя́то,
яблоню вместо пальмы,
трудный, но верный путь.
 

«Русский рок поредел, но остались ещё имена…»

 
Русский рок поредел, но остались ещё имена
тех, кто в час помешательства мира не струсил быть русским,
для кого наши люди и наша большая страна
несомненно важнее валютной заморской закуски;
для кого созидательность творчества – звук не пустой,
кто родную культуру не пре́дал, гражданство не про́дал,
превратившись, себя потеряв, в толерантный отстой.
За такие дела, за проступки подобного рода
(я бы даже сказал – преступленья) забвенью преда́ть
не грешно их. А вследствие этого в песенном списке
для предателей места не будет, поскольку туда
я теперь добавляю лишь че́стных российских артистов.
Их не мало, поверьте, напротив, их – целая рать.
Никого не сужу, отношусь к самому себе строго:
я порой ошибаюсь, но в э́том вопросе соврать
мне не даст голос времени, совести, Родины, Бога.
 

«Кто понял жизнь, тот больше не спешит…»

 
«Кто понял жизнь, тот больше не спешит…»
Он, как Хайям, познал хитросплетенья
в потёмках человеческой души,
оттенки света, и коварство тени,
и множество несложных аксиом,
которые в одной навечно слиты:
единый смысл у всего, и он
простого проще, но прочней гранита.
 

«Война идёт давно по всем фронтам…»

 
Война идёт давно по всем фронтам:
не восемь лет, не тридцать и не сотню.
И пусть нас не было тогда и там,
зато мы точно есть здесь и сегодня.
 
 
Куда ж без тех, кто скачет во всю прыть,
орёт надрывно… Ты не подражай им.
Люби учиться, и учись любить,
и дорожи дел добрых урожаем.
 
 
Гораздо лучше по жаре идти,
чем в холоде лежать, не поднимаясь.
А если будет тягостно в пути,
взгляни наверх – и полегчает малость.