Хаос и Криптомнезия: перманентное осмысление. Стихи

Контент

 
Искрится новостная лента,
материалом блогер горд.
Но не найти в раю контента,
который принесёт доход.
 
 
В загробном мире всё иначе:
монетизации там нет,
а бескорыстность – много значит,
как солнца свет с утра в окне.
 
 
Почём видосы для народа?
Любовь народная почём?
Какую новостную морду
поддержит юзер горячо?
 
 
Ручьи искусственных картинок
прорвут контентовый надрыв,
сольются мигом воедино,
собой подписчиков накрыв.
 
 
Но чтоб такого не случилось
(ведь мы не стадо, нас ведь – рать),
без расслабона и без чила
контент давайте фильтровать.
 

Строки о простом

 
Что хочешь ты от жизни этой?
Что хочешь ты от жизни той?
Одна – промчится, как комета;
конца не будет – у другой.
 
 
Здесь – время значит очень много;
там – вечность, безлимитный срок.
Здесь всё – вопросы, путь, дорога;
там всё – ответы, цель, итог.
 
 
А человек порой не помнит,
зачем живёт, и жизнь его —
покрытый пылью подоконник,
где пыль и больше ничего.
 
 
Но нет, жизнь – вовсе не монета,
и эти строки – о простом:
что ты посеешь в мире этом,
то и пожнёшь ты в мире том.
 

«Не жалей о потерянном: будет ещё…»

 
Не жалей о потерянном: будет ещё,
заработаешь – купишь. Однако
будь разумен: любовь или время – не в счёт,
не восполнить их денежным знаком.
 

Гражданин в пуховике

 
Без пакетов и без сумок
я шагаю налегке.
Образ чёткий, как рисунок —
гражданин в пуховике.
 
 
Спрятан телефон в кармане,
а наушники – в ушах.
Выйдя и́з дому заранее,
я шагаю неспеша.
 
 
Мне сегодня сделать надо
несколько полезных дел.
Суетится автострада,
едут граждане к мечте.
 
 
Я ж иду по тротуару,
я пешком ходить люблю.
Город жив, мы с ним на па́ру
шлём приветы февралю.
 
 
Зиму я не попрекаю,
ибо март – невдалеке,
там – и лето, а пока я —
гражданин в пуховике.
 

Ибо

 
Дождь. Февраль. Чернила плачут.
Что произошло – иначе
не могло произойти,
ибо таковы пути.
 
 
День ушедший не вернётся,
день грядущий жаждет солнца.
Жить придётся напрямик,
ибо миром правит миг.
 
 
Всё непросто, тем не менее,
есть прекрасное мгновенье,
так что жаловаться – грех,
ибо Небо любит всех.
 

Призыв

 
Желая людям небывалой мощи,
я призываю думать головой,
сидеть – на пятой точке. Так ведь проще.
Но не наоборот, само собой.
 

«Я комментарий напишу…»

 
Я комментарий напишу
и оппоненту докажу,
что он глупец, что он неправ.
Я дикий тролль, таков мой нрав.
 

Медведь и бараны

 
Медведь проснулся по весне:
не поздно и не рано.
Пихали в бок его во сне
какие-то бараны.
 
 
Пока он спал, терпел медведь,
а нынче, полный силы,
воспрял. И тут соседей дети
подмоги попросили.
 
 
Чтоб слабых обижать не смог
никто, любого волка
медведь свернёт в бараний рог,
ему дай волю только.
 
 
Ты на пути его не стой,
не упирайся рогом.
Он сильный, честный и простой —
медведь, хранимый Богом.
 

Ссанкции
(опечатки тут нет)

 
Какой бардак, какая каша
в умах, сердцах и соцсетях…
Но неподкупна совесть наша,
хоть и подставить нас хотят.
 
 
Пусть те, кто раньше жил не парясь
и веселился, как шальной,
поймут: пиратский порван парус,
и наказанье – за спиной.
 
 
Америка уже не рада.
Не за горами тот момент,
когда откроется вся правда
и содрогнётся континент.
 
 
Бред ссанкций – масляное масло,
Европы ложь – подбитый танк.
Слова не тратьте понапрасну,
не тратьте силы просто так.
 
 
Все конъюнктурщики на свете,
по детям бившие в упор,
за лицемерие ответят
и за осознанный террор.
 
 
Сограждане, давайте скажем,
подняв без страха мирный стяг
Руси: «Долой бардак и кашу
в умах, сердцах и соцсетях!»
 

Аллея Ангелов

 
У кого-то – стакан одноразовый,
у кого-то – судья-пулемёт.
Никому ничего не доказывай:
кроме Бога никто не поймёт.
На аллее обстрелянных ангелов
убиенные дети лежат.
Нет, их Небо отнюдь не оставило,
просто эта аллея – межа,
полоса пограничная. Помните:
человека не пуля убъёт,
не пустыня в излюбленной комнате,
а гордыни копьё.
 

«Из соцсети́ в соцсеть…»

 
Из соцсети́ в соцсеть
мигрирует народ.
Там есть на что смотреть,
открыть там можно рот,
друг друга не любя,
и вымолвить словцо,
и показать себя
бараном иль овцой.
 

«Весь мир наполовину пуст…»

 
Весь мир наполовину пуст.
Весь мир наполовину полон.
Одни услышат страшный хруст,
другие – шум приятных волн.
 
 
Ты видишь то, что хочешь ты,
и слышишь то, что хочешь слышать,
когда желанья и мечты
диктует съехавшая крыша.
 
 
Но мир твой вовсе не похож
на мир другого гражданина:
что правда для тебя, то ложь
для (не) окрепшей половины.
 
 
Сквозь призму розовых очков
порой взглянуть на мир неплохо
и стать смешнее дурачков
и добродушней скоморохов.
 
 
Однако ежели всерьёз
вглядеться в то, что происходит —
по коже пробежит мороз
колючий при любой погоде.
 

Буча

 
Люди мира, вы что там – ослепли?
Невдомёк вам, что вражьей рукой
репортаж из обмана был слеплен,
а у правды – оттенок другой?
 
 
Да, у правды мотивы другие,
и другое у правды лицо:
Моторола, Захарченко, Гиви,
Воха с сотнями тысяч бойцов…
 
 
Почему восемь лет вы молчали?
Я отвечу за вас: потому,
что неверие в самом начале
своему вы скормили уму.
 
 
А сегодня вы по́дняли бучу
оттого, что на каждом шагу —
куча фейков, которые «круче»,
но сердец ваших не разожгут.
 
 
Вы немного в сети посидите,
но устав от обилия слов,
кулинарный свой рай посетите
и забудетесь в омуте снов.
 
 
Только утром, под кофе с конфетой,
от апрельской спасаясь тоски,
вы не слушайте иноагентов,
что пытаются пудрить мозги.