Она замирает. Замирает подобно приятельнице-луне на небе, наблюдающей сквозь взмоченные облака за своим величайшим творением. Взгляд девочки теряется на миг – ловит мой ответный взгляд: находит, едва не плачет – глотает слёзы и дрожащий голос просит повторить только что сказанное.

– Под конец своей бессмысленной жизни, – смеюсь в ответ, – я обрёл смысл и познал жизнь.

Она склоняется, руками сгребая пропитанную рубаху, и пытается удержать алые берега.

Я хочу сказать, до чего ты красива, моя девочка. Как ночной ветер осторожно касается твоего – обласканного накануне – лица, как озаряющая луна добавляет блеска полотну смольных волос, как слёзы, вставшие в роднике голубых глаз, похожи на сам лунный камень, что носила моя мать, затем – старшая сестра, после нее – средняя, а напоследок – младшая.

Я хочу сказать, как мне повезло встретиться с тобой: случайно уловить взгляд и получить благословение, заслужить доверие, стать всем.

Я хочу сказать, что горжусь тобой.

Но вместо того роняю:

Девушка

– Тела наши, – говорит Бог Солнца, – ничего из себя не представляют. Разменная монета, и только. Вся суть – в душах. Береги свою душу, Луна.

Спаситель

Позволяет припасть к коленям и уловить аромат сливочного мускуса, который сама когда-то обнаружила и уличила, позволяет утонуть в бархате платья и коснуться нежных рук.

Я хочу сказать, что люблю её.

Но слова не слушаются, не вяжутся – перестают; дыхание прыгает, сжимает грудь; её лицо окаймляет свет – смольные волосы непослушно выглядывают над плечом и стегают по шее. Свет поглощает девочку. Говорю, что люблю её, но, боюсь, Луна уже не слышит.

Я боюсь, что не увижу более любимого лица.