Una Trappola per Zero

E se sapessero del dottore? Era preoccupato. E se lo avessero tenuto d'occhio per tutto questo tempo?

Era troppo tardi per occuparsene adesso. Il suo piano era semplicemente quello di andare lì, incontrare l'uomo e scoprire cosa, se non altro, poteva fare per la perdita di memoria di Reid. Consideralo un consulto, scherzò tra sé mentre camminava vivacemente lungo la Löwenstrasse, parallelamente al fiume Limmat e verso l'indirizzo che aveva trovato online. Aveva circa due ore prima della fine del documentario al museo. Un sacco di tempo, o così pensava.

Lo studio di neurochirurgia del dottor Guyer si trovava in un ampio edificio professionale a quattro piani proprio accanto a un viale principale e attraverso un cortile da una cattedrale. La struttura era di architettura medievale, molto lontana dagli edifici medici americani insipidi a cui era abituato; era più bello della maggior parte degli hotel in cui Reid aveva alloggiato.

Salì le scale fino al terzo piano e trovò una porta di quercia con un battente di bronzo e il nome GUYER inciso su una lastra di ottone. Si fermò per un momento, incerto su cosa avrebbe trovato dall'altra parte. Non era nemmeno sicuro di quanto fosse comune per i neurochirurghi avere studi privati negli edifici di lusso nella Città Vecchia di Zurigo, ma, di nuovo, non riusciva a ricordare di aver mai avuto bisogno di visitarne uno prima.

Provò ad aprire la porta, non era chiusa a chiave.

Il gusto e la ricchezza del medico svizzero furono immediatamente evidenti. I dipinti alle pareti erano per lo più impressionisti, composizioni dai colori vivaci in cornici decorate che sembravano costare quanto alcune auto. Il Van Gogh era sicuramente una stampa, ma se non si sbagliava, la scultura chic nell'angolo sembrava essere un Giacometti originale.

Non l'avrei nemmeno saputo se non fosse stato per Kate, pensò, rafforzando la sua ragione di essere qui mentre attraversava la piccola stanza verso una scrivania dalla parte opposta.

C'erano due cose che attirarono immediatamente la sua attenzione dall'altra parte dell'area della reception. La prima era la scrivania stessa, scolpita da un unico pezzo di palissandro di forma irregolare con motivi scuri e vorticosi in bassorilievo. Cocobolo, riconobbe. È facilmente una scrivania da seimila dollari.

Si rifiutò di lasciarsi impressionare dall'arte o dalla scrivania, ma la donna dietro la scrivania era un'altra cosa. Osservò Reid con un sopracciglio perfetto inarcato e un sorriso sulle labbra imbronciate. I suoi capelli biondi incorniciavano i contorni di una faccia squisitamente sagomata e una pelle di porcellana. I suoi occhi apparivano troppo azzurri e cristallini per essere veri.

“Buon pomeriggio”, disse in inglese con solo un leggero accento svizzero-tedesco. “Prego, si sieda, Agente Zero”.

CAPITOLO NOVE

Il dubbio se combattere o fuggire si risvegliò in Reid immediatamente alle parole della receptionist. E poiché gli era chiaro che non avrebbe potuto combattere con questa donna, per giunta bionda, gli fece decidere di scappare. Ma a metà strada verso la porta sentì un forte clic.

La maniglia della porta vibrò, ma non si mosse.

Si voltò e vide la mano della donna azionare qualcosa da sotto la sua costosa scrivania. Ci doveva essere un pulsante. Un meccanismo di bloccaggio remoto.

Questa è una trappola.

“Fammi uscire”, disse. “Non sa di cosa sono capace”.

“Lo so”, rispose lei. “E le assicuro che non è in pericolo. Vuole un altro po' di tè?” Il suo tono era pacificante, come se avesse a che fare con uno schizofrenico che aveva saltato le medicine.

Quelle parole quasi lo delusero. “Tè? No, non voglio tè. Voglio andarmene”. Sbatté la spalla contro la pesante porta, ma questa non si mosse.

“Non funzionerà”, disse la donna. “La prego, non si faccia del male”.

Si voltò di nuovo verso di lei. Si era alzata dalla scrivania e teneva le mani ben visibili, in modo da non sembrare minacciosa. Ma lei ti ha rinchiuso qui, ricordò a se stesso. Quindi forse combatterai con questa donna.

“Mi chiamo Alina Guyer”, disse. “Si ricorda di me?”

Guyer? Ma la lettera di Reidigger diceva che il dottore era un uomo. Inoltre, Reid era abbastanza sicuro che non avrebbe dimenticato una faccia del genere. Era decisamente sbalorditiva.

“No”, rispose. Non mi ricordo di lei. Non ricordo di essere mai stato qui ed è stato un errore venire qui. Se non mi fa uscire, succederanno cose spiacevoli... “

“Mio Dio”, disse una voce maschile sommessa. “Sei tu”.

Reid alzò immediatamente i pugni mentre si voltava verso la nuova minaccia.

Il dottore, presumibilmente, dato che indossava un camice bianco, era in piedi sulla soglia di una porta a sinistra della scrivania di cocobolo. Doveva essere sulla cinquantina, se non sulla sessantina, anche se i suoi occhi verdi erano acuti e taglienti. I suoi capelli completamente bianchi erano tagliati ordinatamente e separati impeccabilmente. La cravatta, notò Reid, era di Ermenegildo Zegna, sebbene non fosse sicuro di come lo potesse sapere.

La cosa più importante, tuttavia, era che il dottore sembrava del tutto sbalordito dalla presenza di Reid.

“Il Dr. Guyer, presumo?” disse senza fiato.

“Ho sempre pensato che avresti potuto tornare”, disse il dottore, con un largo sorriso che gli si tagliava in due la faccia. Aveva un accento svizzero-tedesco simile a quello della sua segretaria, a cui si rivolse dicendo: “Alina, tesoro, annulla i miei appuntamenti. Non passarmi telefonate. Tieni la porta bloccata. Siamo chiusi per oggi”.

“Certo”, disse Alina mentre lentamente affondava di nuovo sulla sedia, i suoi occhi di lago non lasciavano Reid.

“Vieni!” Guyer fece cenno a Reid di seguirlo. “Ti prego, vieni. Ti garantisco che sei in compagnia di amici qui”.

Reid esitò. “Capisci che potrei essere un po' diffidente”.

Guyer annuì in modo apprezzabile. “Capisco che abbiamo molto da discutere”. Si voltò e svanì attraverso la porta.

Non sembra una cosa giusta. Avevano una serratura a distanza, nessun paziente presente e una piccola fortuna nell'arredamento. Ma voleva risposte, quindi Reid ignorò il suo istinto di fuggire e seguì il dottore.

Prima che varcasse la soglia, la segretaria, che Reid aveva supposto fosse la moglie di Guyer, lo guardò con un lieve sorriso e chiese: “A proposito di quel tè?”

“Forse qualcosa di più forte, se ce l'ha”, mormorò Reid.

Le pareti dell'ufficio di Guyer contenevano un numero impressionante di certificazioni e diplomi incorniciati, nonché una serie di fotografie di vari viaggi e traguardi professionali. Ma Reid li guardò a malapena. Non gli importava nulla di ciò che aveva fatto questo dottore, a parte la procedura che Guyer aveva eseguito sulla sua testa.

Il dottore aprì un cassetto della scrivania e tirò fuori un quaderno e una penna, quindi si sedette pesantemente sulla sua sedia, sorridendo a Reid come se fosse la mattina di Natale.

“Prego”, disse. “Prego, si sieda, Agente Zero”. Guyer sospirò. “Ho sempre sospettato che avresti potuto tornare qui. Non sapevo quando. Supponevo che l'impianto alla fine avrebbe fallito, se fossi sopravvissuto, ma solo due anni? È semplicemente un lavoro scadente”. Ridacchiò come se avesse raccontato una barzelletta. “Ora che sei qui, ho mille domande. Ma temo di non sapere da dove cominciare”.

Reid si calò su una sedia di fronte alla scrivania di Guyer, tenendo d'occhio la porta dietro a lui. Diede un'occhiata all'orologio e vide un messaggio di Maya: l'aveva comprato Sara. Faresti meglio a essere qui quando il film sarà finito.

Giusto, pensò. Non importa cosa sarebbe successo qui, non poteva dimenticare di avere un impegno. “So da dove cominciare”, disse Reid. “Che cosa vuoi dire che l'impianto alla fine avrebbe fallito?”

“Sai dove è stato acquistato questo apparecchio tecnologico, vero?” chiese il dottore.

Reid lo sapeva. Alan Reidigger l'aveva rubato alla CIA; infatti, l'eccentrico ingegnere tecnico Bixby era un co-inventore del soppressore della memoria. “Sì”. rispose.

“Bene, il tuo amico Mr. Reidigger ha fatto un accordo per me”, disse Guyer. “Non solo mi ha portato il soppressore della memoria, ma anche lo schema su cui è stato costruito in modo da poter tentare di copiare la sua tecnologia. Tuttavia, dopo averlo studiato, ho trovato un difetto nella sua progettazione. Dopotutto, era solo un prototipo. Ho stimato che avrebbe cominciato a non funzionare più dopo cinque o sei anni”.

“Cominciare a non funzionare più?” Ripeté Reid. “Quindi questi ricordi sarebbero tornati da me alla fine comunque?”

“Beh... sì”, disse il dottore in camice bianco. “È per questo che sei qui? Hai iniziato a recuperare i ricordi che erano stati soppressi?"

“Non proprio. I terroristi iraniani mi hanno strappato l'impianto dalla testa”.

L'espressione del dottor Guyer cambiò. “Oh”, disse empaticamente, “è stato molto sfortunato. Povero uomo... La tua mente deve essere un disastro pieno di confusione”.

“Già”, disse Reid senza emozione. “E l'altra parte? Hai detto “se fossi sopravvissuto”. Che cosa vuol dire?”

Guyer guardò la sua scrivania come se ci fosse qualcosa di molto interessante lì. “Penso che a questa domanda sarebbe meglio che ti rispondesse il tuo collega Mr. Reidigger”.

“Non può rispondere”, gli disse Reid. “È morto”.

Guyer sembrò estremamente turbato dalla notizia. Incrociò le mani con reverenza sulla scrivania, la fronte corrugata, le pieghe sulla fronte lo invecchiavano di diversi anni. “Mi dispiace molto sentire questa notizia”, disse piano. “Sembrava un brav'uomo. Ha fatto di tutto per aiutare un amico”.

“Potrebbe essere così, ma non è qui”, disse semplicemente Reid. “Io sì. E tu non hai risposto alla mia domanda”.

Il dottore annuì. “Sì. Beh, Non è una risposta semplice, né quella che potresti voler sentire...”

“Mettimi alla prova”.

Guyer sospirò. “Tu e il signor Reidigger avete voluto che i vostri ricordi fossero soppressi in modo da poter vivere le vostre giornate con la vostra famiglia, tranquilli e inconsapevoli delle difficoltà che avete dovuto affrontare. Ma entrambi pensavate che la vostra agenzia alla fine vi avrebbe trovato e... fatto tacere”.

Cioè? Reid non riusciva a credere a ciò che stava ascoltando. Per tutto questo tempo aveva pensato che lo scopo del soppressore fosse quello di farlo tornare a una vita normale, lontano dalla CIA e da tutto ciò che ne era derivato. “Vuoi dire che sapevo, o pensavo, che sarei stato ucciso? E nonostante ciò ho dato il mio consenso all'operazione?”

“È corretto, Agente Zero”.

Reid scosse la testa. Perché mai avrei dovuto sentire il bisogno di farlo?

Perché avrei dovuto rinunciare a tutto ciò che mi avrebbe dato una possibilità di combattere? Sembrava che si fosse condannato a una specie di ospizio della memoria. Non avrebbe mai immaginato che ci avrebbe mai pensato, ma l'intrusione degli iraniani nella sua casa quella notte di febbraio fu improvvisamente benvenuta. Senza di essa, non avrebbe mai ricordato il suo sordido passato, o la verità sulla morte di sua moglie, o qualcosa sulla cospirazione...

E poi capì. Questo è esattamente il motivo per cui lo ha fatto, in modo tale che qualsiasi tempo gli fosse rimasto a disposizione, non l'avrebbe vissuto tra segreti e bugie. Tutto ciò che sapeva, tutto ciò che aveva condiviso con le sue ragazze e tutto ciò che ancora teneva lontano da loro, sembrava che si stesse lentamente allontanando da lui. Se avesse davvero creduto che l'agenzia alla fine lo avrebbe lasciato fuori, allora il soppressore gli avrebbe permesso di vivere senza il peso del suo passato sulle spalle.

“Non posso parlare delle tue motivazioni personali, Agente Zero”, disse Guyer. “Ma hai accettato tutto questo. Ce l'ho in video”. Si fermò per un momento prima di chiedere: “Ti piacerebbe vederlo?”

Reid esitò. “Sì”, disse alla fine. “Credo di sì”.

Il dottor Guyer si alzò dalla sedia, ma in quel momento un nuovo ricordo balenò nella mente di Reid.

Eri seduto proprio in questo ufficio. Nella stessa sedia.

Accanto a te c'è una faccia amichevole con un sorriso da ragazzo, capelli scuri ben separati. Alan Reidigger.

Guyer è seduto dietro la scrivania con una videocamera.

Reidigger ti fa un cenno rassicurante.

“Mi chiamo Kent Steele”, inizi. “Questo video è per confermare che acconsento a una procedura neurochirurgica sperimentale che verrà eseguita dal Dr. Edgar Guyer...”

Reid scosse la testa. “Lascia perdere”, disse a Guyer. “Non è necessario vedere il video”.

Il dottore, ancora in piedi dietro la sua scrivania, guardò Reid con gli occhi spalancati e attento. “È successo proprio ora, vero? Un ricordo che ti è tornato?”

“Sì”.

“Incredibile”, sussurrò Guyer. “Dimmi, cos'è che lo ha fatto scattare?”

“Uhm... un insieme di cose, suppongo” disse Reid. “La parola 'video'”. Essere qui in questo ufficio, vederti”.

“Dimmi, quali altri fattori scatenanti hai sperimentato?” Guyer si lasciò ricadere sul sedile e prese la penna.

“Di solito sono cose che sento”, spiegò Reid. “Ma da sole non sempre bastano. È un insieme di cose: essere in un posto particolare, sentire qualcosa, a volte persino un profumo...”

Guyer scrisse furiosamente sul quaderno dicendo: “Quindi nessuna singola ricezione sensoriale sta riportando in vita i ricordi? Lo stimolo visivo o uditivo da solo non è abbastanza... affascinante. Puoi farmi un esempio?”

Reid sospirò. “Certo. Uhm... ok, un paio di mesi fa ero in Francia, in una parte di Parigi nella quale pensavo di non essere mai stato. Sentii l'odore di una panetteria e vidi un cartello stradale e improvvisamente mi resi conto di essere già stato in quell'angolo esatto e sapevo esattamente dove dovevo andare. In pratica, i miei piedi sapevano già dove andare. Nella mia testa tutto era ancora nuovo per me. Immagino che potresti dire che è come una versione più frustrante di un déjà vu”.

“Uhm” mormorò Guyer mentre prendeva appunti. “E le abilità?”

“Abilità?” Chiese Reid.

“Come agente, sei stato addestrato al combattimento, al volo, a interventi di emergenza...”

“Oh, giusto. Sì, alcuni sono tornati”, gli disse Reid. “Questi sono probabilmente i più confusi per me. Due mesi fa non sapevo parlare arabo, russo, francese, slovacco... ma se qualcuno mi parla in una lingua che conosco, tutto torna in una volta, come se si sbloccasse. All'improvviso so parlare così come sto parlando con te ora. Lo stesso vale per i combattimenti o anche per il pilotaggio. È come se la familiarità di un istinto prendesse il sopravvento e tutto tornasse indietro”.

“È molto promettente”, disse Guyer senza alzare lo sguardo.

“Perché?”

Il dottore posò la penna. “Vedi, Agente Zero...”

“Puoi smettere di chiamarmi così?” Lo interruppe Reid. Per qualche ragione il fatto di ricordarsi di essere stato un agente della CIA lo faceva innervosire. “Chiamami Reid. Per favore”.

“Certamente, Reid. Questa procedura è stata estremamente complessa. Ci vollero diciotto ore per completarla, perché si trattava di sopprimere molto di più di un semplice ricordo. Quali sono le abilità se non le abilità apprese attraverso la ripetizione? E la ripetizione stessa si basa sulla memoria. Anche le nostre abilità più elementari si basano sul ricordo inconscio: camminare, parlare, scrivere, eccetera. Non posso dirti quanto sia stato difficile sopprimere la conoscenza di come maneggiare una pistola senza ostacolare accidentalmente la tua capacità di impugnare una penna. Reprimere la capacità di far volare un aereo senza annullare inavvertitamente l'abilità di guidare un'auto...”

“E suppongo che tu non sappia cosa significhi salire in una cabina di pilotaggio e improvvisamente sapere come far volare un aereo”, rifletté Reid.

Il dottore lo guardò cupo. “Impressionante ed esaltante, immagino”.

Reid lo derise, anche se dovette ammettere in silenzio che, a volte, era esaltante.

“Comunque”, continuò Guyer, “il ricordo delle abilità è promettente perché non è un singolo ricordo che fa apprendere un'abilità, ma la tua mente ha un modo di raccogliere quei dati, per così dire. Ad esempio, potresti non ricordare esattamente dove eri o cosa stavi facendo quando hai imparato la parola bonjour, ma il tuo cervello, la corteccia prefrontale che lavora con l'ippocampo e il lobo temporale, ha 'raggruppato' queste informazioni con il resto delle tue conoscenze della lingua francese, e sembrerebbe che il recupero di ogni sua parte 'si sblocchi', come dici tu, nella sua interezza. Ha senso quello che dico?”.

“Penso di sì”, annuì Reid, seguendo in gran parte ciò che il dottore stava suggerendo. “Ma allora perché non funziona così con altri ricordi? Se ricordo una cosa di una persona in particolare, perché non ricordo tutto su quella persona?”

“Anche se non posso dirlo con certezza, immagino che abbia a che fare con il modo in cui il nostro cervello elabora i ricordi”, gli disse Guyer. “Il soppressore di memoria agisce influenzando il sistema limbico. L'amigdala, parte di quel sistema, svolge un ruolo importante nell'elaborazione delle reazioni emotive e del comportamento sociale. Vedi, tendiamo ad associare solo alcuni ricordi centrali a una data persona o persino a un luogo. Richiamare più di ciò richiede... beh, ci impone di pensarci”.

Reid sospirò pesantemente. Tutto ciò che il dottore stava dicendo aveva una certa parvenza di senso, ma il semplice fatto era che era venuto qui per avere una sola risposta.

“Dr. Guyer”, disse, anche se tutto ciò è molto illuminante, non posso continuare a vivere così. Ci sono domande nella mia mente a cui non posso rispondere. Quindi devo sapere: questo processo può essere invertito? La mia memoria può essere ripristinata?"

Il dottore rimase in silenzio per un lungo momento, tendendo le dita sulla scrivania. “Sei sicuro”, chiese, “che è questo quello che vuoi? C'è un motivo se i tuoi ricordi sono stati soppressi”.

“Sì”, disse Reid. “Ne sono certo”. Il passato tornava a perseguitarlo in più di un modo e non poteva continuare a conoscere solo mezze verità.

Guyer si alzò dalla sua scrivania. “Vieni con me, per favore”. Condusse Reid senza dire nulla fuori dall'ufficio, più in basso nel corridoio e in una grande stanza bianca con fioca illuminazione blu, piena di una serie di attrezzature mediche ad alta tecnologia. Reid riconobbe una macchina a raggi X, uno scanner per imaging a risonanza magnetica e un generatore di ultrasuoni; c'erano monitor e computer e strumenti chirurgici lucidi e impeccabilmente puliti riposti accuratamente, il cui scopo Reid poteva solo cominciare a indovinare.

Il dottore rivolse la sua attenzione a un grosso equipaggiamento nell'angolo della stanza. Sembrava in qualche modo un incrocio tra una macchina per risonanza magnetica e un lettino abbronzante, una grande camera cilindrica bianca con un'apertura circolare al centro che conteneva un lettino stretto. Ma prima ancora che Guyer iniziasse a spiegare, Reid sospettò che il suo obiettivo non fosse solo l'imaging.

“Sulla scia della tua procedura”, spiegò Guyer, “ho studiato gli schemi di Alan Reidigger e la tecnologia che sta dietro il soppressore di memoria, con l'intenzione di copiarlo. Ma come ho detto prima, ci sono difetti nei progetti. E ho capito, dopo alcuni mesi, che risolverli, purtroppo, va oltre le mie abilità. Quindi ho spostato la mia attenzione e creato questo”.

Reid non disse nulla, ma sollevò un sopracciglio incuriosito, chiedendosi come una tecnologia rubata alla CIA si fosse evoluta da un impianto delle dimensioni di un chicco di riso a quell'enorme macchina davanti a lui.

“Come ho detto, il soppressore agisce colpendo il sistema limbico”, continuò Guyer. “Cioè, l'ippocampo, l'amigdala, l'epitalamo e l'ipotalamo, tra le altre parti. Non influenza i quattro lobi principali del cervello, salvo una piccola porzione del lobo temporale mediale, che è associata alla memoria episodica. Ciò significa che il soppressore non ostacola la tua capacità di creare nuovi ricordi o di trasformare la memoria a breve termine in memoria a lungo termine”.

“Colpisce solo ciò che già sai”, suggerì Reid. “Senza offesa, Dottore, ma non ho bisogno di conoscere la scienza che ci sta dietro. Devo solo sapere cosa può fare”.

“Certo” disse Guyer in tono di scusa. “In sostanza, ho trascorso gli ultimi tredici mesi a re-ingegnerizzare la tecnologia del soppressore per contrastare il dispositivo; cioè, influenzare il sistema limbico in maniera tale che, per usare un termine per profani, possa 'incoraggiare' la memoria”.

Reid si accigliò. “Non sono sicuro di seguire. L'hai costruito per le persone a cui è stato impiantato un soppressore di memoria?” Per quanto ne sapeva, era stato creato un solo soppressore e solo una persona ne era stata colpita.

“Oh, è molto più di questo”, disse Guyer. “Se funziona come spero, questa macchina potrebbe potenzialmente aiutare i pazienti che soffrono di perdita di memoria a causa di traumi, uso di droghe a lungo termine, amnesia... ogni tipo di afflizione”.

“Se quello che stai dicendo è vero, allora questo strumento potrebbe aiutare migliaia di persone”. Reid sperava di avere ragione, sperava che almeno un po' di bene potesse venire dal duplice intento del soppressore della memoria.

“Sì”, disse Guyer, con tono sommesso. “Eppure è il mio più profondo rammarico e la mia più grande vergogna vedere questa macchina ogni giorno e non farci nulla. Ho il timore di uscire pubblicamente perché la tua agenzia potrebbe riconoscere la tecnologia rubata. E ciò li potrebbe ricondurre a te”.

Reid scosse la testa. “Quindi hai trascorso mesi a progettare e costruire questa macchina per niente?”

Il dottore distolse lo sguardo e Reid improvvisamente capì.

“No... l'hai costruita perché credevi che sarei tornato”. Non voleva crederlo, ma l'espressione del dottore gli disse che era vero. Guyer non si preoccupava solo del soppressore e della testa di Reid; era ossessionato. “Questo potrebbe aiutare le persone. Non hai nessun obbligo nei miei confronti. Non mi devi protezione”.

Guyer si accigliò profondamente. “Ma voglio dartela, Agente — voglio dire, Reid. Non capisci? La tua mente è il più grande successo della mia carriera. Capisco che la tua vita è stata influenzata negativamente da ciò che ho fatto...”

“È un po' riduttivo”, mormorò Reid.

“Anche così, ciò che abbiamo realizzato insieme era impossibile prima di te. Anche per il mondo moderno in generale, è ancora impossibile. Ma...” Gli occhi di Guyer brillarono. “Se riusciamo a ripristinare la tua memoria, allora sarà un miracolo completamente nuovo della scienza moderna. E se accetti di permettermi di testare la mia macchina su di te, e se questa funzionasse — bene, allora non avrò altra scelta morale se non quella di renderla pubblica”.

Reid si accarezzò il mento mentre esaminava la macchina davanti a sé. Era venuto qui per avere delle risposte, ma in realtà non si aspettava una soluzione praticabile. Eppure eccola lì, sotto forma di un grosso cilindro bianco davanti a lui.

“Quando?” chiese.

“Adesso”.

“Adesso?” Reid prese tempo. Guardò l'orologio. Aveva ancora un sacco di tempo per tornare dalle ragazze, ed era profondamente consapevole di quanto sarebbe stato ridicolo dire che aveva un impegno quando stavano parlando di risolvere una situazione così grave per la sua vita e il suo benessere.

“L'intera procedura richiederebbe meno di un'ora”, disse Guyer con calma. “Ma capisco se la cosa ti preoccupa. Puoi pensarci, torna un altro giorno se vuoi”. Dal tono del dottore era chiaro che non voleva che Reid se ne andasse.

“Io...” Se Reid doveva essere sincero, era estremamente nervoso, non riguardo alla procedura, ma a ciò che avrebbe potuto significare ripristinare la sua piena memoria. “C'è qualche tempo di recupero dopo?”

“No”, disse Guyer. “E non è invasivo, è completamente sicuro”.

“Ci saranno effetti collaterali?”

“Non lo so”, disse Guyer onestamente.

“Sarà istantaneo? Ricorderò subito?”

“Non lo so”, ripeté il dottore. “Se funziona correttamente, dovrebbe essere istantaneo, proprio come lo era il soppressore. Ma questo è un territorio completamente nuovo, anche per me. Posso solo indovinare le risposte alle tue domande e sono titubante persino nel farlo”.

Reid guardò il dottore negli occhi mentre faceva la domanda più importante. “Posso fidarmi di te?”

Guyer sorrise calorosamente. “Immagino che con la tua vocazione e i problemi di memoria, la sfiducia sia istintiva. Anche se dicessi di sì, mi prenderesti in parola?”

“No” concordò Reid. “Non lo farei”.

Era passato molto tempo nel prendere la decisione, si rese conto. Si era detto tante volte che aveva bisogno di sapere, aveva bisogno di una soluzione, e ora era proprio di fronte a lui. Aveva finito di inventare scuse.

“D’accordo” disse. “Facciamolo”.