В прятки играли в пути –
Спрятали: нынче в граните
Мальчики; их по домам
Не разогнать. И снится
Смех озорной матерям.
Мальчики в памяти нашей
Спрятались в ДНК:
Петьки, Андреи, Саши –
Облако, холм, река.
Голос их славы громок,
Поодиночке – тих.
Слышишь его, потомок?
Значит ты есть в живых,
Значит твоя победа
В том, что сквозь гул времён
Вынес в параде деда
Под колокольный звон,
Точно, как с поля боя
Он выносил друзей,
Их ощущая боли
Полно, душою всей.
Знай, за тебя не стыдно
Тем, кто порос травой.
Ну, доиграй в их игры,
Ну, веселей допой!
Подвиги чти и страхи
С каждой весной сильней;
В светлой пройди рубахе
В память их светлых дней.
АННА, АХ
30.08.2016
И снова сном качнётся давним
Бессвязных мыслей пелена.
Была больна – да, это правда.
И это тайна, что больна.
Без слов, покорна и печальна,
И шалью белой соло-сны.
Снег тихо пел романс прощальный,
Бесстыже глядя в зал листвы.
За кем был прислан этот стражник?
Кому молиться на заре?
Не знаю, но дрожу отважно,
Как будто листья в октябре.
Покой мой – призрак. Поминутно
Шагаю вглубь своей зимы.
Здесь слишком людно, слишком людно,
А взгляды и слова – немы.
Поверить хоть кому-то – дерзость.
Скитаюсь, щурясь, по дворам
И в ворот прячу взгляда нежность.
Вы – здесь.
Я – там.
А ТЫ?
10.10.2015
Скажи, ты кого-нибудь звал
Неистово, долго, ущербно,
Как путь по низине ущелья,
Как рельсы без шпал?
Скажи, ты когда-нибудь шёл
Упрямо, до боли в коленях,
Подальше от серых строений,
Пера держа ствол?
Скажи, ты чего-то искал
Безумно, презрев сон и пищу,
Забыв про пробитое днище
И росчерки скал?
Поведай, кого-то любил
До слёз ненавистного виски,
До точки в предсмертной записке,
До шороха крыл?
Признайся, чего-то желал
До следа от злости укуса,
До мольб пред иконой Иисуса,
До свеч и зеркал?
Ответь, ты хоть что-то свершил,
Отдав за любимое дело
Спокойствие духа и тела?
Подумай, ты жил?
НА ДВУХ СТУЛЬЯХ
07.03.2016
Искусству сидеть на двух стульях не обучена – тощая слишком:
насмерть замучена хитрыми книжками,
без передышки грызущими плоть мою, время, сознание…
От Кундеры к Фраю бегу на свидание.
Честная очень –
тьфу! – втихаря читаю до ночи
с фонарём под одеялом.
Мама бы лишь не узнала –
иначе начнётся про место в жизни, семью, внуков.
Скука!
Не то что скитания Эренбурга, стенания Бродского.
Моя – уродская.
Что там, на двух – на одном усидеть не умею: