Глава вторая
И этот крик услышишь только ты,
Приняв таким, как есть и без остатка,
Вновь, каждый вечер создавать мосты,
Чтобы под утро сжечь их без оглядки…
Межсезонье.
Пятое время года – это межсезонье. Принято считать, что в моем любимом Питере это время дождей, которое превалирует в нем над всеми другими.
Межсезонье… То, что связывает и разделяет, помогая обрести зыбкое равновесие и перейти к новому, завершив прежнее… Как ни странно, Межсезонье в У-син соответствует Земле, в Сторонах Света это Центр… По времени – Сумерки. Уже не Тьма, но еще не Свет… Перемирие… Возможность еще раз взвесить все перед принятием решения…
Сказка о Художнике.
А потом они пошли, крепко взявшись за руки, не выбирая дороги, потому что, когда любишь, неверного пути быть не может…
Он был простой художник, слегка прихрамывающий чудак, живший в крохотном глинобитном, лишенным хозяйского тепла и уюта домике на краю провинциального городка, которые тысячами рассыпаны, как дешевый бисер, вдоль побережья одного из сотен морей. Соседи терпимо относились к художнику, хотя и считали его немного не в себе. Но он был всегда приветлив и открыт людям, и его беззлобная улыбка и блуждающий где-то в небесах взгляд были подтверждением тому, что он неспособен причинить вред кому либо. Его основным занятием была роспись кувшинов, которые изготавливал сосед гончар и потом сдавал перекупщикам для продажи на рынке многочисленным ротозеям-туристам, жадным до местного колорита. Работа эта не приносила большого дохода, но на жизнь вполне хватало. К тому же, у чудака было то, что поглощало все его свободное время и все его существо. Он очень любил рисовать БАБОЧЕК. Причем, он делал это так искусно, вкладывая частичку души в каждую жилку на крыле, в каждую ворсинку на лапке, что по окончании работы Бабочки оживали и разлетались по городу, раскрашивая своими неповторимыми узорами колокольни и крыши домов. С вершины близлежащего холма, на закате дня, город казался причудливым одеялом, бережно сшитым умелой хозяйкой из лоскутков всевозможных цветов. Это не всем нравилось, злые языки нашептывали, что эти никчемные существа пожирают урожаи капусты и что некоторые из них, даже способны принести несчастье в дом. Дела становились совсем плохи: гончар прекратил приносить кувшины для росписи, люди перестали здороваться с художником, его хромоту стали приписывать принадлежностью к нечистым силам. В конце концов, художник был вынужден уйти навсегда из города. Он взял с собой лишь мольберт да заплечный мешок с красками и кистями. Он очень долго скитался, обходя людные места, потому что дурная молва разнеслась по всей местности и его однажды, даже чуть не побили камнями в одной из деревень. Он давно уже не раскладывал своего мольберта, не вынимал кистей и красок, а носил все это с собой скорее по привычке. Боль и обида жгли его сердце, заставляя вскакивать по ночам и не давая уснуть, поэтому днем он был вял и медлителен. Вкус к жизни постепенно угасал в его воспаленном мозгу, и художник всерьез подумывал о сведении счетов со своей никчемной жизнью.
Однажды, бредя по безлюдному берегу, Художник увидел прекрасную девушку, которая сидела на песке, поджав колени к подбородку, и неподвижно смотрела на морскую гладь. Ее черные, как смоль волосы, развивающиеся от легкого бриза, резко контрастировали с необыкновенной белизной кожи, а полные чувственные губы напоминали бутоны алых роз. Изящные тонкие руки обвивали колени, гибкая спина была чуть выгнута. Она была прекрасна. Последние события заставили художника сторониться людей, стать скрытным, и он не решился подойти к девушке. Места были безлюдные, и горемыка решил задержаться здесь на некоторое время. Он соорудил себе шалаш в небольшой рощице недалеко от берега. Каждое утро, спускаясь к воде, он видел прекрасную незнакомку, которая сидела на берегу, неподвижно глядя на море, и, казалось, не замечала его. Это слегка озадачивало художника, но, с другой стороны, позволяло ему часами любоваться неземной красотой и светом, исходящими от этого юного создания. Время шло. Художника все больше тянуло на берег. Он придумывал все новые предлоги, чтобы спуститься к морю. Что-то стало происходить в душе нашего бродяги. Казалось, что бабочки, нарисованные им, опустились на грудь и излечили раны, нанесенные жестокими людьми. Он мечтал подойти к девушке, заглянуть ей в глаза, взять за руки и никогда больше не отпускать. Но каждый раз, он отгонял от себя эти мысли, осознавая, что между немолодым хромым калекой, изгнанным из человеческого общества, и этим неземным существом лежит непреодолимая пропасть.
Мечта рано или поздно становится былью, надо просто не бояться мечтать.
В один из дней художник, собирал мидий на берегу. Не заметив, он приблизился почти вплотную к незнакомке и она, неожиданно сама заговорила с ним.
– Почему ты больше не рисуешь своих бабочек?
Художник был очень удивлен. Откуда она могла узнать все о нем? Неужто, дурная молва и клевета не знают границ и расстояний? Горечь обиды опять предательски подкатила под сердце.
– А что от них проку, они мешают людям.
– Как и кому может помешать Красота?
Тут девушка повернулась к нему лицом, и художник остолбенел, поняв, почему она не замечала его. Взгляд ее прекрасных огромных глаз был неподвижен.
– Откуда ты знаешь, что они красивы, ведь ты же слепа?
– Я знаю. Я прочла все это в твоем сердце.
Художник был поражен. Он только сейчас понял, что готов ради этой незнакомой девушки на все, потому что их сердца бьются в одном ритме, и, чтобы понять друг друга им не нужно слов.
– Хочешь, я нарисую зеркало, посмотрев в которое, ты прозреешь? Я смогу сделать это.
– Я знаю, но мне это не к чему. Что толку оттого, что люди в твоем городе видели Твои творения? Чтобы увидеть Красоту твоей души мне не нужно глаз.
А потом они пошли, крепко взявшись за руки, не выбирая дороги, потому что, когда любишь, неверного пути быть не может…
Размышления о Переменах, Переходах и еще о чем-то…
Город в лужах погряз,
Нынче осень безумно красива,
И листвой обожгло,
Бледно-серый конвой облаков,
Я сижу битый час,
Попиваю прохладное пиво,
И гляжу сквозь стекло,
На парад разноцветных зонтов….
Дней моих полоса,
Словно танго с Извечною Жницей,
И когда официант
Беспристрастно предъявит мой счёт,
Мне б спросить небеса,
Перед тем, как во тьме раствориться,
За свиданием с ней
Ожидает ли что-то ещё?
Чья же это Игра?
Состояния и Переходы….
И стремится вода,
Силу неба земле передать,
Как природа мудра,
И ничто никуда не уходит,
Только мы не всегда,
Успеваем все это понять…
Только жизнь, словно мед,
Ею вдосталь никак не напиться,
Непрерывно и густо
Прозрачно струится-течёт,
Мне б узнать, Что там ждет?
Перед тем, как во тьме раствориться…
И шепнут Небеса:
Не волнуйся, есть что-то ещё…
***
Я вытряхну тоску, как мусор из кармана,
пусть ноги понесут меня дорогой странной,
в страну, где нет больных, убогих и бездомных,
где все любви полны и много мест укромных…
Где ценят красоту, где по уму встречают,
и где за доброту не бьют. не распинают,
Пусть нежная волна мои обнимет ноги,
и чистоты полна пусть смоет грязь дороги…
И где-нибудь в лесу среди травы густой,
я упаду в росу и обрету покой…
***
Однажды… Мы обязательно встретимся снова,
в городе который нас помнит,
в городе который нас слышит,
и он нам подставит свои крыши,
чтобы быть ближе к тому, кто свыше,
чтобы увидеть, что мир разный,
и мы не устанем ему удивляться,
и мы не устанем с тобой целоваться,
и вместе грустить и вместе смеяться,
и город поймет и нам улыбнется,
и в белую ночь, как в плед завернется,
и руки-мосты разведет для объятий,
и прослезится, грозою объятый,
а дождь так легко утоляет жажду… Однажды
Однажды.. Видишь, все реки стекаются к морю,
и если знаешь, то не о чем спорить,
есть что-то, чего не опишешь словами,
и мы не умеем любить головами,
и все уже было, и все еще будет,
но сердце мудрее, оно не осудит,
и это так просто, и это так важно,
и нужно жить дальше, легко и отважно… Однажды…
***
Гармония формы рождает покой,
Сменяя собой напряженье,
Сметая, как крошки весь сор мелочей,
Унылых уловок ума,
Когда непрерывной и плавной рекой,
Прольются шаги и движенья,
Вдруг станет бессмысленным поиск ключей,
И Дверь отворится сама…
И солнце согреет озябшую даль,
Рассеяв туман над долиной,
И горы окрасит художник-рассвет,
В сакральный сиреневый цвет,
Всего, что утрачено, станет не жаль,
В кружении жизни едином,
Ты знаки увидев на новой листве,
Поймёшь, что случайностей нет…
***
Раскрась мне свое время глазурью облаков,
С прожилками дождя на первом плане,
Он смоет с душ остатки зимних льдов…
Сакральные тотемы зеленых узелков,
Рассыпь на земляничные поляны,
Подарки несожженных колдунов….
Свяжи мне шарф на шею из долгих вечеров,
Под старым запыленным абажуром,
Под тихое потрескиванье дров…
Нам рук тепло заменит нагроможденья слов,
Уроки рисования с натуры,
В немом благоухании садов…
Пропой мне свои ночи порывами ветров,
Что с юга так стремительно несутся,
С собою принося тепло песков…
И волны напророчат счастливую любовь,
Их шепот не позволит нам проснуться,
Чтоб разгадать посланья вещих снов….
***
Пиши мне обо всем, о самом сокровенном,
О чем болит душа, о ком она поёт,
О том, что пролетит иль будет неизменным,
О вечном и земном, всем песням свой черёд…..
Я буду говорить с тобой про все на свете,
Как пьют китайский чай, едят узбекский плов,
Про то, как фонари ночной качает ветер,
О чем они скрипят Ловцу ребячьих снов….
Про то, как стонет степь, когда табун несется,
И сотни лошадей, самих себя загнав,
Копыта в кровь разбив, летят навстречу Солнцу,
И счастья не познать, о боли не узнав….
А хочешь, помолчим про реки и про горы,
Про звездные дожди, про джунгли городов,
И просто ни о чем, в потоке жизни скором,
О паузах, они, порой важнее слов….
***
Разрушило время воздушные замки,
И ветер порвал паруса,
И стал ты бездомным, вчерашний романтик,
Из песен лишь скрип колеса…
Большой мегаполис кричащей помойкой,
Да вспышки неоновых ламп,
Авто, кабаки, наркота и опойки,
Бродяги и женщины-вамп…
В дыму ресторанном, нащупав кого-то,
Уйдешь, прихватив коньяку,
И смешанный запах косметики с потом,
На время приглушит тоску…
Предутренний сон все печали отгонит,
Назло скрипуну-фонарю,
И снова помчатся крылатые кони,
Обшивкой взрезая зарю…
Ты небом обласкан над грешной землею,
И все понимая без слов,
Себя будешь тешить бредовой мечтою,
Остаться среди облаков…
***
Ты чувства свои прячешь глубоко,
Прикрыв от взоров хрупкими руками,
Страшась подружек с длинными носами,
Их брызгающих ядом языков…
Разбросаны улыбки на столе,
Меж полумасок счастья и удачи,
Успешный вид сейчас так мало значит,
И хочется не лгать самой себе…
Ты смотришь в небо вечер напролет,
В комочек сжавшись, греешь подоконник,
Лишь одиночество – навязчивый поклонник,
Но звездочка на счастье упадет…
И свет ее разбудит темноту,
В нем большеглазая девчонка отразится,
Которая с надеждою ждет принца,
Прикрыв ладонями коленок остроту…
***
Я на белом листе напишу, что меня беспокоит,
Ничего не тая, так, чтоб стало на сердце легко,
Молчаливой бумаге обиды и тайны раскрою,
Самолетик сложу и пущу далеко-далеко…
Я рукой помашу жгущей боли моей удаленной,
Пусть летит за моря, все невзгоды с собой унося,
И пойду по дороге с душою пустой обновленной,
Просто так, никуда, ничего у Судьбы не прося…
Равномерная жизнь предсказуемых вех чередою,
Отражения дня в Королевстве Безмолвных Зеркал,
И я стану скучать по бессонным ночам без покоя,
По стихам и по песням, которые не написал…
***
Ты просто сядь и напиши,
С рутинной Серостью поспорив,
Про красоту твоей души,
Про неба синь, про вздохи моря…
Ты просто сядь и нарисуй,
Земную Мудрость преумножив,
Кристальный свет студеных струй,
Безумство рук, соленость кожи…
Ты просто сядь и помолчи,
Сосуд наполнив Созерцаньем,
В самой себе найди ключи,
К извечным тайнам Мирозданья…
***
На черно-белом поле брани,
Сошлись дружины двух цветов,
Штандарты, флаги, барабаны,
Парад доспехов и щитов…
И в рамках шахматной культуры,
Немой решимости полны,
Сомкнув ряды, стоят фигуры,
И те, кто в пешках рождены….
Интриги скинуты завесы,
В угоду злобному уму,
И каждый персонаж той пьесы,
Стремится только к одному…
Из часа в час не уставая,
Одно шлифуя мастерство,
Своих по цвету узнавая,
Крушить, кто масти не его…
А коль погибнуть, то достойно,
В пылу борьбы сгореть до тла,
Но вот причина этой бойни,
Давно забыта и ушла….
Но знает малолетний гений,
Как поменять событий ход,
И вот, без страха и сомнений,
Он краски с кисточкой несет….
Не разбирая этикеток,
В наборе тюбиков цветных,
Раскрасить каждую из клеток,
И всех оставшихся в живых….
И устранив авторитеты,
Их меж собой перемешать,
Чем меньше рамок и запретов,
Тем зыбче смысл их нарушать….
Когда лихой вояка станет,
Чужих своими называть,
Быть актуальной перестанет,
Необходимость убивать….
А небо вновь меняет цвет,
Облившись соком ягод спелых,
Дает нам шанс свести на нет,
Мир видеть в красках черно-белых….
***
Вновь пахнуло весною в заросших садах,
Разгоняя тепло по ветвям…
Мы не стали черствей, пережив холода,
Но теперь меньше верим словам…
Не всегда удаётся не впитывать зла,
В грязных танцах на битом стекле,
И когда нам садовник подрезал крыла,
Мы простили, взлетев на метле …..
Проходя лабиринтами гнутых зеркал,
Очарован игрою теней,
Кто-то что-то нашёл, а другой потерял,
Кто ж сказал, что мы стали темней?
В голливудских улыбках таятся клыки,
Под рубахой тяжёлый доспех,
Доброту излучая в ответ на пинки,
Сил хватило, увы, не у всех…
Очень тонкою гранью сойдутся миры,
Дополняя друг друга собой,
Где случайность является частью игры,
А Стремление спорит с Судьбой….
***
Безмолвно звезды в Вечности летят,
Окутаны холодной пустотою,
В тот час мои драконы мирно спят,
И я могу побыть с самим собою…
Чтоб внутренний и внешний мир сравнить,
И вновь увидеть общее начало,
И все, устав, на самотек пустить,
Вдохнув благоухание сандала…
И отыскать свой путь на Эверест,
Не применяя над собой насилья,
А если скинуть с плеч тяжелый крест,
Удастся, наконец, расправить крылья….
Вздохнуть всей грудью, ощущая свет,
И разом успокоить ум мятежный,
Чтоб не спешить, но все равно успеть,
Взлетев увидеть океан безбрежный…
***
Все, что ценилось, сгорит не светя и не радуя,
День уходит в закат, и за ним не поспеть,
Мы осознанно движемся к краю, стремимся и падаем,
Чтобы смирившись, разбиться или взлететь…
В этом свободном падении есть что-то прекрасное,
Земля приближается, манит сильней и сильней,
Ее любовь таит в себе нечто очень опасное,
Но мы все летим на проблеск сигнальных огней…
Мыслить словами порою так утомительно,
Истина кроется где-то всегда между строк,
Крыши домов приближаются зло и стремительно,
Что же поможет поймать восходящий поток?
Я ускоряюсь, пройдя все высоты запретные,
Ярко взрывается сфера ночного огня,
Город устал и включил фонари разноцветные,
Но где же то место, где ждут конкретно меня….
***
Бабочкой по щеке…
Дымкою на глазах…
Перышком на руке…
Шепотом на губах…
Шелка волос река…
– Ветер мне дай совет.
Скрипнет фонарь слегка:
– А почему бы нет?
Утро в стакане окна —
Чистой воды глоток…
Алгебра чувств и ума —
Ночи бессонной итог…
Дважды два снова три,
Такой нелогичный ответ…
Врут про Любовь фонари.
А почему бы нет?
***
В смотровое стекло грозди солнечных брызг полетели,
Жизнь ложится в вираж, и к космической скорость близка,
Сверху вниз, снизу вверх, словно в детстве на старых качелях,
Сердце птицей стучит, кровь бурлит, закипая в висках…
Сокровенное знанье отгонит любые сомненья,
Нужно просто поверить, Судьбу обуздав наперед,
Что стремительный взлёт знаменует любое паденье,
Вновь и вновь, до тех пор, пока время твое не пройдет…
И на новый виток, вопреки суеверьям бесплодным,
От тревог напряжений, не сетуя и не скорбя,
Расслабленье позволит сделать это паденье свободным;
Чтобы синее небо спокойно вливалось в тебя…
Миражи горизонтов вдруг вспыхнут светильником белым,
Иллюзорность границ растворится в седых небесах,
Нам давая понять: этот мир не имеет пределов,
И себя Ограничить во всем можешь только ты сам….
***
Колонковою кистью, неспешно, по сводам души,
Разгоняя усталости пепельно-серую сажу,
Пустота разольётся, как мед, Дзенский круг завершит,
Она знает про все, но, увы, ничего не расскажет…
Я оставлю твой образ в моей Пустоте погостить,
Провожать и встречать горделиво плывущие бриги….
И мне это позволит свободно тебя отпустить,
Чтобы ветер принес новый символ одной древней книги….
***
Как же хочется нитью суровой зашить себе рот,
Чтоб не спорить ни с кем, и по ветру не сеять хулы,
Сердце вторит уму, но совсем не согласен живот,
В рисовании круга так сильно мешают углы…
Говорят, солнцееды вовсю потребляют тепло,
Насыщаясь лучами, и счастья полны до краёв,
Ничего не поделаешь, так уж у нас повелось,
Поедать без зазрения тех, кто нам дарит Любовь….
Как же тянет в один быстрый миг позабыть все слова,
И сидеть истуканом, на мир-муравейник смотреть,
Но я очень боюсь, если станет пустой голова,
Позабыть, не успев сделать то, что так важно успеть….
Я в мечтах о прохладе в жару, о тепле в холода,
Возвожу лабиринты, блуждая меж призрачных стен,
По размытому кругу, с собою совсем не в ладах,
Все пытаюсь понять, где же кроется истинный Дзен…
***
Мир опять наполняется светом,
Через призму спектральных слоев,
С занесенных песками секретов,
Разрезает махровый покров…
Делит Целое на элементы,
Проникая в сознанье извне,
Или я в настоящем моменте,
Или он прорастает во мне…
Разменяв на мгновения Вечность,
Обнажается тело меча,
И в движеньях скупых безупречных,
Почерк лекаря и палача…
Мою память в живых оставляя,
Потакая больному уму,
То ли время меня изменяет,
То ли я изменяю ему…
***
Вновь сердце с умом не в ладах,
Как жаждешь, совсем не как надо,
И так надоело идти,
Не чувствуя ног под собой,
То в стену упрешься впотьмах,
То в лужу опустишься задом,
Ни ярких заветных светил,
Ни свечки святой восковой…
Но тот, кто все знал наперёд,
Прервёт бесполезные споры,
Разгонит душевную муть,
С улыбкой в седой бороде,
Спасительный свет прольет,
На мой затуманенный город,
Надежду заронит и путь,
Укажет к ближайшей звезде…
Ну что ж, коли так, будем жить,
Себя за ошибки прощая,
И вечером день провожать,
С хвалою за то, что он дал,
Надеяться, верить, любить,
Гостей от души угощая,
Дубы желудями сажать,
Дорогой, где светит звезда….
***
За день до рассвета она проснётся,
Не досмотрев свои сны,
Двери метро опять разделяют,
Людей на этих и тех,
Но тело ее – кусочек Солнца,
Душа – частичка Луны…
И Свет её глаз так сильно смущает,
Привыкших брести в темноте…
Ставь антидот от змеиных укусов,
Пей эликсир от цинги,
Прививка безличия много больнее,
Твой ум превращая в хребет…
И очень не просто остаться в плюсе,
Когда больше не веришь другим,
Но только, все же, гораздо труднее,
Если больше не веришь себе…
Немодно жить по старинным заветам,
А по-новому, как-то не прёт,
Когда с полувзгляда на все готовы,
Любовь и мораль не нужны.
И тянет уметь наслаждаться рассветом,
И не ждать, что за это нас ждёт….
Счастье – слишком громкое слово,
А хочется лишь тишины….
Снова кто-то завёл суету-дребедень,
И её совершеннее нет,
Никогда и ничто не случится точь-в-точь,
Суть сего нам понять не дано,
Когда за окном начинается день,
То в тебе просыпается Свет,
Но если на улице царствует ночь,
Не факт, что на сердце темно…
***
В окно постучится мой старый приятель – дождь,
Вовремя очень, я что-то с собой не в ладах,
По-дружески спросит: чего от жизни ты ждёшь?
И что ты сделал, чтоб было именно так?
Настройки на утро сбиваются из-за помех,
Крепким кофе гоняю кошмаров ночных,
Мне нынче приснился твой заразительный смех,
Излишне весёлый, для пошлых шуток мужских….
Столько событий в Реке Перемен утекло,
Столько песка и имён утянуло ко дну,
Когда тебя помнят и ждут на сердце тепло,
Слова не нужны, они могут спугнуть Тишину….
Дворники драят, скрипя, лобовое стекло,
Дождь не жалеет себя и льёт все сильней,
Чтоб все невзгоды и беды водой унесло,
Как было б трудно на Свете без верных друзей…
***
Необдуманный шаг птицу-Феникс стрелять на лету,
Сотворить этот мир так не просто, но просто разрушить,
Я устал в километрах и днях измерять темноту,
Что слепой леденящей змеей заползла в мою душу….
И опять надо мной треугольное солнце встаёт,
Порождая полки деревянных солдат Урфин Джуса,
И квадратной Луне вновь вожак свои песни поет,
И считается шармом простое отсутствие вкуса….
Это так неразумно, немодно сиять и гореть,
Помогая другим в зимний холод немного согреться,
И искусственный разум укажет кого поиметь,
Механизм будет ровно стучать в силиконовом сердце…
Верх над кругом взяла лаконичность прямого угла,
И стремительность линий легко отвратит от иллюзий,
Предсказуемо прост аромат у цветов из стекла,
И вредна для здоровья гармония старого блюза…
Я просыпаюсь по ночам от боли… Она почти физическая, но я понимаю, что болит не совсем тело, хотя боль внутри меня… Может это душа?…
Мы умеем договариваться с собой, мы почти умеем… Нас учат этому всю жизнь… Учит сама жизнь… Это защитная реакция, чтобы не слетать с катушек и найти объяснение: зачем? Зачем это все? Зачем столько боли и утрат? Для чего мы живём? В нас изначально заложено стремление к жизни и нежелание уходить… И даже, когда устаём жить, мы всеми оставшимися силами цепляемся за Жизнь… Зачем? Для чего? Я перехожу на крик внутри себя…
Я слышу музыку… Кажется, это Гендель… Пассакалия.. Удивительная музыка…
Что происходит? Невозможно объяснить…
Господи, откуда это во мне? Я отчётливо чувствую, что знал, когда-то знал и понимал, но потом забыл что-то очень важное, может быть, самое главное… Видимо, мы все, или почти все, забыли… И пока ещё есть шанс вспомнить…