Большой мир маленьких историй. Миниатюры

Игра теней

Тень, зацепив другую плечом, прошлась по ней, не удостоив вниманием. Даже: «Простите», – не сказала.

Вторая, оскорблённая тень не промолчала, изменив положение тела, резко повернулась к обидчице спиной.

Первая тень и не подумала принять брошенный спиной вызов. Она его проигнорировала, удалившись под сень дерева, растекаясь по мягкой траве, как ковру.

Трава почувствовала, что её обозвали «подстилкой» и используют по данному назначению, прогнулась под тенью, пытаясь от неё избавиться, уколов единственной росшей колючкой в мягкую часть. Но, то ли тень была тяжела весом, то ли мягкая часть была не так мягка, жалкие травяные потуги успехом не увенчались. Наоборот, тень перевернулась на живот, опустив нос в пахучую траву, поглаживала её мягкие волоски ладонью. Траве стало чертовски приятно. Давно её никто не нюхал, не ласкал так нежно. Всё больше ногами мнут, топчут, а тут….

Вторая тень, потоптавшись на солнце, утомилась от жарких лучей и собственной неприкаянности. Провела ладонью по вспотевшему лбу, вытерла руку о штанину и с безразличным видом направилась под тень единственного дерева. Опустившись на землю, прижалась к нему спиной, делая вид, что второй тени для неё не существует.

Тень на траве, заприметив соперницу села, поправляя причёску. Взбила кудри, выбивая из них заблудшие травинки. Трава возмутилась. Она битый час работала стилистом по имиджу причёсок, украшая эту голову, вплетая во взлохмаченные кудряшки зеленый сор, а глупая тень не оценила её стараний. Тень занялась совершенно другим делом. Вместо того, чтобы продолжать благодарно поглаживать траву, за предоставленное мягкое ложе и не только, она поправила, одёрнув короткое платьице, стараясь натянуть его на колени. Но, то ли колени у тени располагались слишком низко, то ли платья не хватило дотянуться до них – оно подпрыгнуло, показав траве белые трусики.

Трава увлеклась новым видом, забыв о неблагодарной тени.

Солнцу все надоели. Оно ушло за горизонт, на прощание «брызнув» последним лучом.

Тени то вытягивались, то уменьшались, а потом и вовсе исчезали, не успев объясниться друг с другом.

Трава вздохнула, покрываясь влагой от пережитых волнений. Дерево попыталось распрямить изогнутую в некоторых местах спину, хрустнув старым стволом, но видимо искривление позвоночника неизлечимо в триста лет.

На смену солнечным теням пришли ночные. Вместо солнца взошла луна, предавая предметам на поляне, серебристой седины и загадочности.

Какой игрой увлеклись тени в ночи, знает только ночь, а я… и не смею догадываться.

Душа

Она гуляла по ночам, когда на землю спускалась темнота. Только в это время суток она позволяла себе оставить его, чувствуя свободу. Она дышала тишиной, прохладой, любуясь яркими звёздами, прикасаясь к ветру. Она тихо опускалась в травы, наслаждаясь ароматами лугов, благоуханием цветов или уходила далеко-далеко… к морю, плескаясь в его зовущих волнах, очищаясь от дневных тревог, забот, усталости. Море её успокаивало, волновало, даря покой, умиротворение. А ей так нужен был этот покой – бездонный, безвременный, бесконечный.

Скоро рассвет. Она с печалью смотрела, как бледнеют последние хрусталики звёзд, затихает в травах ветер, успокаивается волна, нагулявшаяся за ночь. Утренняя заря близка, ей пора возвращаться к нему. Она ему нужна, без неё он не сможет. Когда он проснётся, она, как всегда, будет рядом. Она – его любовь, радость, печаль и тревога. Она носит в себе его тепло, охраняя и сохраняя его. Они всегда были, есть и будут вместе. Только ночь разлучает их на несколько часов. Ночь – её время. Она парит, кружится, отдыхает, расслабляется, освобождается, обновляется. С рассветом она, вновь, возвращается к нему, потому что она – его душа.

Обычная история

Это ещё не сама история, лишь эпизод, зарисовка, картинка.

Ей хочется оживить картинку, чтобы в ней появились два главных героя – он и она.

Ей хочется быть остроумной, зажигательной, сексуальной, влюблённой и обязательно любимой.

Она легко кружится в танцующей круговерти осенних листьев, тронутых увядающим поцелуем желтизны.

Она представляет себя в роли балерины! Балерины с большой буквы!

«Нет, только не балерина! Почему? Слишком большая нагрузка на ноги, фигуру, вечная диета. Но если знаменитой для него, себя! Кто сказал, что она непременно станет знаменитой? А если в массовке, в седьмом ряду слева, даже не в середине. Ни фанатов, ни славы, на улицах не узнают, автограф не просят. Да и в тридцать семь – старуха-пенсионерка. Нет, только не балериной.

Певицей или актрисой, но выдающейся.

А если таланта не хватит, тогда как? Тогда не надо. Серенькой, неприметной не подходит. Таких тысячи. Кому нужна ещё одна жалкая единица, унизительно присоседившаяся к тысячам? Или первой или…

Врач. Тоже неплохо.

Сидишь в тёплом кабинете. Пациенты на тебя молятся. «Спасительница ты наша, – говорят, у вас золотые руки! Вы наша мать Тереза».

Хирург. А вид крови? О нет, только не кровь и не страдания людские.

Бухгалтером!

Можно, но звучит банально, обыденно.

Финансовым гением! Хорошо. Нет, не то.

Учителем!

Уже теплее, греет. Благодарные ученики!

А если неблагодарные, что тогда? Обидно.

Ей хочется удивить его, поразить, обезоружить.

Она всего лишь библиотекарь. Самая обыкновенная женщина, мечтающая о самом обыкновенном мужчине».

Любовь!

Влюблена! Фантастика! Любима!

Мир расцветает несмотря на осенний дождь. За окном дождь! Ну, вот, всё испортил. Хотя нет, не испортил, добавил штрих в осеннюю картинку. Сапоги на каблучке, чёрные, облегающие ногу, будто заключившие её в объятия. Пальто, зонт. Вырвавшийся из-под заколки локон, а ещё лучше грива волос! Развевается, балует на ветру. Душа поёт несмотря на непогоду. Почему ей не петь? Она ведь влюблена.

Он переходит улицу. В руках букет осенних хризантем. Это для неё.

Запах мужского одеколона…

Душа где-то носится, сердце за кем-то страдает, а на улице дождь – нудный, бесконечный, невесёлый.

Женщина мечтает, рисуя пальцем на окне фигурки, цветы, улыбки и сердце. На ногах домашние тапки. Вместо льющейся по плечам непослушной гривы волос – короткая стрижка. Длинный свитер до колен, скрывающий то, что под ним. Хризантемы!

Хризантемы в вазе.

Мужчина, чувства, осень.

Она мечтает о том чего нет в её жизни, но ведь, может быть! Чем осень хуже весны?

Она хранит столько тепла и нежности не розданной, не растраченной, законсервированной, как ананас в собственном соку. Мечтает встретить его в дожде. Дождь не помеха. Она уверена, что узнает его. Он придёт из осени, дождя. И уже они бегут навстречу друг другу. Руки распахнуты, как крылья! Пальцы-перья трепещут, перебирая дождевые капли, как струны. Женщина рисует на стекле фигурки ожидая, надеясь веря…

Ожидание смерти подобно

Уже в висках первая седина. Первая ли?

На лице первые морщинки. Первые ли?

Я та же, ничего во мне не изменилось, только пересыпаются песчинки песочных часов тихо, бесшумно. Я болезненно улавливаю их скольжение. Песчинка за песчинкой, год за годом. Я по-прежнему её жду.

Она приходила, освещая жизнь лучезарной улыбкой, подставляя надёжное плечо.

– Ты пришла? Я не звала! Я и сама всё могу, – отвечала я, весело смеясь, чувствуя за плечами сильные, молодые крылья.

Она улыбалась и уходила, оборачиваясь, ожидая, что передумаю, позову. Тогда я не знала, что наступит время, когда буду ждать её прихода долгими днями, месяцами, годами, ругая себя за прошлую неосмотрительность, глупость, молодость, самоуверенность.

В молодости всё даётся легко. Взлёты радуют, наполняя душу уверенностью в том, что так будет всегда. Падения не пугают, не наносят смертельных ран, не оставляют горький привкус поражений.

С годами начинаешь понимать, как многое упущено, не сделано. Ночами молишься украдкой, изнывая от бессилия что-либо изменить. Обижаешься на Господа Б-га, на неё, забывшую к тебе дорогу надолго, а может навсегда.

Морщинки у глаз, края пухлых губ когда-то весело загнутые вверх к улыбке, опущены, как в маске образа Печали.

Ветер безжалостно треплет сухие жёлтые листья. Вчера только лето, а сегодня…

Грустно. От чего? От прожитых лет? Не сбывшихся мечтаний? Ожиданий? От нехватки смелости, сил, желания?

Где та девчонка полная радости жизни, стремящаяся в небо, парящая, дерзкая, неунывающая, неугомонная, как быстрый ручей?

Я жду её! Жду Удачу, как палочку-выручалочку, как Джина, исполняющего заветные желания, как добрую фею, золотую рыбку. Почему она не приходит?

Почему я решила, что Она не приходит? Возможно, я не вижу её, не чувствую? Она не заявляет громко о своём прибытии: «Бейте в барабаны, трубите в трубы, аплодируйте, распахните двери, окна, я на пороге».

Распахиваю окно, вглядываюсь в посеревшие от дождя небеса. Вслушиваюсь в голоса.

Она? Она сидит за столом, пьёт чай с малиновым вареньем и улыбается! Улыбается так, как тогда, в дни моей юности. Она так прекрасна, молода. Время не властно над ней. Молодость без старости. Моя светлая, долгожданная Удача.

– Привет, – она протягивает мне тёплую ладонь.

– Ты где была? Я давно жду тебя?

– Ожидание смерти подобно. Ты не задумывалась над этим? Пустая трата времени на ожидание. А что с твоими крыльями? – спрашивает Удача, не обращая внимания на мои стоны. – Почему они в таком жалком состоянии? Распрями их, ты же на них сидишь, а когда идёшь, наступаешь на них! Разве так должны выглядеть крылья у Человека? Вспомни, какой ты была в юности, молодости! А твои крылья! Они светились огнём и мощью. А уверенность! Вера! Надежда! Во что ты превратилась? Глаза, …где свет, искромётный взгляд, улыбка? Пойдём со мной! – она выводит меня под осеннее небо в дождь, ветер.

– Что ты чувствуешь?

– Холодно, мерзко и мокро, – бубню, дрожа, как осиновый лист на ветру.

– Не правда. Хорошо! – она вздыхает полной грудью, подставив лицо ветру и дождю. – Дыши! Дыши так, будто это твой последний вздох, последний глоток воздуха. Расправь крылья!

– Они мокрые и старые, – вздыхаю, не пытаясь расправить истрёпанные, побитые молью и временем крылья, – а потом, они такие тяжёлые, как промокшее тряпьё, я упаду. Ведь я не птица.

– Не птица? Тряпьё? Тяжёлые? Это говоришь не ты. Это говорит твоя лень, безразличие, не желание бороться. Чего ты ждёшь от меня?

– Полёта, удачи!

– Лети навстречу удаче, всё зависит только от тебя!

– Но ведь ты уже здесь, со мной рядом. Зачем мне ещё куда-то лететь, чего-то желать?

– Эх, люди, люди! Как вы ошибаетесь, полагая, что бессильны, немощны, что всё хорошее в вашей жизни зависит от чего-то, кого-то. Всё дано вам с рождения: удача, счастье, любовь! Пользуйтесь этими благами! Вы так сильны, крылаты, как птицы!

Её взгляд впивается в мои глаза. Чувствую, как по спине пробегает дрожь. Тело наполняется теплом, силой, уверенностью. За спиной, что-то оживает, пытается взмахнуть и улететь.

– Ты веришь в себя? В свои силы? В свою Удачу? – вопросы звучат, как выстрелы.

– Да, верю. Чувствую, я чувствую силу, уверенность, я смогу, – говорю, срываясь от волнения на шёпот.

Со мною что-то происходит. За спиной работает мощный генератор, бьёт силой, током. Лёгкие наполняются свежим воздухом, промывая меня изнутри.

– Лети! – приказывает.

Взмах первый, второй, третий и… полёт. Мои крылья по-прежнему сильны, они огромны и прекрасны. Мои крылья. Теперь мне ничто не страшно. Я сильна, полна жизни, радости, любви и со мной моя Удача! Навсегда! Ведь, все зависит от нас самих!

31.10 2013 г.

Оно путалось под ногами

Оно постоянно «путалось» под ногами у неё и у него, сопротивлялось решению сторон, отстаивая свою точку зрения, заявляя о своих правах. Лишало сна, призывая бессонницу, мучая себя и их.

Когда-то оно любило летать, взмывая ввысь, пронзая небеса неслось на крыльях в заоблачные дали. Но случалось, крылья немели. Теряя высоту оно падало, разбиваясь о землю, рассыпаясь на осколки. С трудом реанимируя себя, возвращалось к ним в ранах, шрамах, порезах. Оно вновь пыталось взлететь, поднималось в небо, но всё чаще и чаще падало.

Оно улыбалось и плакало, задыхалось и скулило от боли.

У него были «обычные» дни и «критические». Его лучшие дни, куда-то ушли, испарились.

В «обычные» дни оно дружило с переменной облачностью, бывая солнечным, пасмурным, весёлым и грустным.

В «критические» – находилось на грани срыва, объявляя войну, капитулируя, оплакивая поражения, или празднуя короткие победы.

Когда-то оно пело, превращая всё вокруг в райские сады. Со временем, стало фальшивить, окуная в фальшь всё вокруг. Оно играло роли, надевая маски. Порой сбрасывало их с ненавистью, требуя времени для новых перевоплощений.

Оно бывало разным: нежным и ласковым, бессердечным, жестоким и глухим.

Оно не просто так «путалось» у них под ногами, оно принадлежало им, зависело от двоих, часто упрекающих его в непостоянстве, лжи.

Оно запуталось, не понимая чего от него хотят, каким оно должно быть?

Оно мечтало быть чистым, искренним, пламенным, страстным, неповторимым, всепоглощающим – одним на двоих.

Когда они спохватились было уже слишком поздно, оно ушло.

Они так ничего и не поняли, было ли оно на самом деле? Или это наваждение, туман, сон переплетённый с явью? Они так и не осознали, что потеряли с его уходом, превращаясь в чужих людей, обыкновенных чужих людей, которых на земле миллионы.

Неразделённое, непонятое Чувство бродит по земле, «путаясь» под ногами. Ступайте осторожно, чтобы не наступить, не раздавить его, оно намного хрупче, чем кажется вам.

Прошлое, которое не захочется вернуть

– Привет!

– Привет.

– Какая встреча! Сколько лет не виделись! Ты по-прежнему красивая, молодая. Будто вчера! Всё будто вчера – ты, я, наши дети, твоя мама. Как дети расскажи!

– Дети? Дети хорошо, выросли. Света вышла замуж. Алик служит в армии.

– Света? Моя маленькая Света замужем? Почему я ничего не знал? Почему меня на свадьбу не пригласили? Я отец! … Она меня не простила, я понимаю. Света счастлива?

– Думаю, да.

– Он любит её? …Молчишь. … Почему ты молчишь? Ответь? Он любит нашу дочь?

– Любит. Ты уже дедушка. Твоей внучке полтора года. Её имя… Ты плачешь? Плачешь, как и тогда, когда сказал, что уходишь к другой, единственной. Ты и тогда плакал, обещая приходить к детям каждый день. Я не верила ни одному твоему слову, а они ждали.

– Дети вспоминают обо мне?

– Нет, уже нет. Алик ещё долго звал тебя по ночам. Светка плакала в подушку, убегая из дома откуда ушла любовь, вера вместе с её отцом. Но они выросли. Алик взрослый мужчина, давно всё понял. Света, …да, ты и сам помнишь. Света тебе тогда сказала кто ты. Ты предатель.

– Но ведь я влюбился. Мне казалось навсегда. Это было сильней меня. Сильней….

– Сильней любви к детям? Помню, помню, твоя любимая фраза: «Тысячи людей разводятся, но никто ещё от этого не умер».

– Всё рассыпалось, как песочный домик. Мы так и не стали с ней родными, как с тобой. … Опять молчишь. … Помню, ты предупреждала, что так случится. … Как мама? Она жива?

– К счастью, да. Она наша опора и поддержка. Она помогла мне вырастить детей. Она замечательная мама и бабушка.

– Она вспоминает обо мне?

– Не знаю, наверное, иногда….

– Я не спросил как ты? Одна? Все годы одна?

– Какой ответ ты бы хотел услышать? Моё грустное «Да»? Нет, я не одинока! У меня есть дети, мама, внучка и он.

– Кто он?

– Тот, кто не предаст. Тот, кто появился в самый тяжёлый момент, не требуя взамен ничего. Тот, кто помог мне и детям не сломаться. Тот, кто заменил им отца.…

– Ты жалеешь о прошлом? Вспоминаешь, как мы жили? Хотела бы вернуть, … чтоб снова ты, я, наши дети?

Она уходила, не оборачиваясь, не ответив ему, не попрощавшись. Её стройная, как прежде фигурка, исчезала в лучах солнца и только лёгкий аромат духов, до боли ему знакомый, напоминал о том, что она была здесь. Она спешила в свой день, свой мир, оставляя за спиной того, кто больше не был ни мужем, ни отцом – лишь прошлым, которое никогда не захочется вернуть.

Вы пробовали любить?

Если вы человек убегающий от любви, как «заяц от погони», не готовый, опасающийся чувств, сделайте одолжение – оставайтесь в одиночестве. Это не для вас. Не любите, не страдайте, не просите, не желайте, не стремитесь, не мечтайте. И это ещё не все «не» мной перечисленные. Живите в тишине своего «болотца», дышите одним лёгким, «болейте» тоскливо-зелёной бессонницей, смотрите туманным, блеклым взглядом и не жалуйтесь, что вам скучно, невыносимо тоскливо, безрадостно и хуже всех. Почему? Вы не любите и, по-видимому, не любимы.

Цветы, растущие на пышных клумбах, в садах, полях не для вас. Журавль в небе не ваш.

Синица в руке,… быть такого не может, не мечтайте, давно улетела, не засиделась на вашей ладони, а может и вовсе не прилетала. Радуга в небе не такая яркая. В ней, как минимум, не хватает самых ярких и прекрасных оттенков. Солнце не греет, просто светит. Дождь – мокрый. Снег – ледяной, колкий. Ветер – завывающий, пронизывающий.

Настроение! У вас и такое бывает? Перепады?! Ваши «перепады» или как вы называете «настроение» всегда на одном уровне – «головой вниз». Ваш любимый цвет серый; можно добавить блекло жёлтый; грязно-белый, лишённый белизны; коричневый; чёрный или серо-буро-малиновая каша из цветной смеси. Жизнь проходит под девизом «Любовь придумали от скуки». И правда, стоит ли стараться? Нет, не стоит. Пусть всё плывёт, как бревно по течению. За окном зима. За вашим окном всегда зима или предшествующая приближению зимы последняя осенняя, слякоть. Как вы живёте? Простите за слово «живёте». Как вы существует, отбывая в серости свои дни? Не надоело размеренное, однообразное, скучное существование?

«Снег», – скажите вы, поглядывая с грустью в окно и будете правы.

На улице снег, а в душе весна.

Не бледнейте, это в моей душе весна, а в вашей снег, мокрый снег.

Не хотите попробовать, угощаю от всего сердца, кусочком своей весны. На пробу, для сравнения. На мгновение почувствуйте разницу!

Хотите попробовать Любовь на вкус? Боитесь? Ведь это моя Любовь не ваша пробуйте, откусите розово-красный кусочек любовной мякоти. Вкусно? А какой аромат, чувствуете?

Вы улыбаетесь, задумались. Где приобрести? Нет, не в магазине! Любовь не продают в магазине за углом, её ищут, завоёвывают, отстаивают, за неё умирают! Вы готово умереть? Вот так сразу умереть? Зачем? Ради чего? Сначала найдите её! Собирайтесь в путь. Что взять с собой? Зачем носки, штаны, куртку? Вы не поняли, это не командировка на Северный Полюс, это путь к звёздам в лабиринтах линий судьбы. Это поиск света, смысла жизни, поиск своей утерянной или ещё не встреченной половинки. Не всё так просто, как вам кажется. Это и опасности, и разочарования, обиды, разлуки, но и встречи. Вы готовы? Тогда в путь!

Ещё одна спасенная душа.

Лучше испытать поражение в любви, чем жить без поражений, взлётов, падений, встреч, разлук. Не лучше ли ощутить великую гамму чувств: горечь, сладость, остроту, чем безвкусие и вечный серый цвет мечты, неба, звёзд. Ведь на свете живёт Любовь, идите к ней, быть может, в этот момент она ждёт именно вас.

То, что уносит ветер

Белый самолётик из обычного тетрадного листочка в клеточку вылетел из окна. Его тут же подхватил ветер, увлекая всё дальше в неизвестность. Самолётик не сопротивлялся. Плавно покачиваясь над деревьями и крышами домов, помахивая на прощание крыльями удалялся, превращаясь в капельку, точку. Никто не понял куда он летит. Об этом знали только двое – самолётик и рука, выпустившая его из окна, как птицу из клетки в небо, прощаясь навсегда.

Через несколько минут из того же окна вылетел ещё один, за ним ещё один белый самолётик, и тут же, подхваченные лёгкими струями воздуха, растворялись в лазурных небесах, взмахивая миниатюрными, лёгкими, как сам ветер крыльями.

Казалось бы, что в этом необычного? Кто-то запускает из окна самолётики. Играется. Быть может, прощается?

Подумалось, что уносят они с собой на воздушных «бортах?» Имена, произносимые с любовью? Печаль липучую, а порой лёгкую, словно паутинка? Воспоминания? Слова? Чувства? Улыбки? Боль?

Для кого-то пришло время всё это отпустить на волю, отдать в руки ветра. Он мятежный и уступчивый, лёгкий и могучий знает, что будет дальше. Он заберёт с собой всё то, что так долго кого-то мучит, связывая по рукам и ногам, даже, если вчера это было одно из самых дорогих имён, самые чудесные слова… или боль выевшая душу, обида высушившая чувства. Он заберёт с собой радость и боль, предательство и подвиг, любовь и ненависть. Он сбросит «поклажу» где-то далеко за сизыми горами, в пропасть, чтоб больше никогда не возвращать унесённый в неизвестность «скарб». А из окон всё будут лететь и лететь бумажные самолётики. Быть может, кто-то просто…

 
Больней не будет,
как ещё больней?
Уходите? Закройте тихо двери.
Нет, я не плачу, замели метели…
Бывает летом снег взамен дождей.
 
 
Не будет больно,
просто обмерла.
Душа? Душа, изломанная вами.
Она не мучилась, лишь потемнев глазами, ….
Вы думали, что шутит? Умерла.
 
 
Больней не будет,
как ещё больней?
Снега. Снежинки замели следы.
Уже не больно, от её беды…
Остался пух, ветвистых тополей.
 
 
Вы ищете её?
Вам больно? Тоже?
Вы плачете? Закройте тихо двери.
Там, где была душа – метут метели.…
Уходите? Мне жаль вас, право,… Б-же.