В то короткое лето…

– Мне будет плохо без тебя, – прошептала я ему.

– Как бы ни было, знай, что я люблю тебя, – и не дожидаясь ответа, он выпустил мою руку из своей и пошёл.

Я смотрела ему вслед, но он не оборачивался. Записка пылала в моем кармане – у меня не нашлось сил её отдать.

Я ехала в машине на вокзал и плакала. Желание бросить всё и вернуться назад разрывало меня. Мне казалось, что жизнь моя в это мгновение оборвалась. Я задыхалась от боли где-то глубоко в груди. Я жалела, что не сказала ему написанные в записке слова. Что не ответила в тот вечер на его поцелуй. Что не успела узнать его «другого». Ничего не успела! И мы больше никогда не встретимся… Тогда я не знала, что годами позже начнётся война, но почувствовала, что мы больше никогда не встретимся…