Святая земля
Тебя решил увековечить,
Родной мой город Пугачёв.
Чтоб зову сердца не перечить,
Тебе букет сердечных слов.
На берегу реки Иргиза,
В простой древенчатой избе.
Я вылез скользкий из утробы,
На радость на'божной рабе.
Прошли десятки лет и всё же,
Стоит тот дом, как нипочём.
Иду по улице знакомой,
В глазах слеза, а в горле ком.
Ты всё такой же, город славный,
Царит провинциальный дух.
Жизнь не спешит, земляк спокоен,
Летает тополиный пух.
"Тополя, тополя, вы шумите
зелёной листвой,"
Пел я маленький буквы глотая,
Потешаясь над шашкой-доской.
Вознесенский собор в позолоте,
Купола устремляются ввысь.
Храм богатым и нищей босо’те,
Соберись и зайди помолись.
Как люблю тебя, край мой родимый,
Край заволжский, святая земля.
Здесь родился и вырос с пелёнок,
Здесь проводят в иной мир меня.
Эх, земля моя родная
Эх, земля моя родная
По утрам собачий лай,
Снова давка у трамвая,
Слышь, дружище, не зевай!
Лето знойное неймётся,
Пух шмотками с тополей,
Небо пыжится в предверье,
Ну же сверху там, полей!
Пыль прибилась влагой скорой,
Чуть прохладней и свежей,
Голубь радостно порхает,
Стало легче и живей.
Дух святой стоит в дозоре,
Над обителей церквей,
Служит поп в сердцах обедню,
После – хором тропарей.
Эй, дружок мой юный тополь,
Год прошёл и ты взрослей,
Вот наме’дни я с балкона,
Внял близи твоих ветвей.
Скоро ты мне постучишься,
В моё старое окно,
Буду пить я чай иль кофе,
Или крепкое вино.
Что-то Волга обмельчала,
Этим летом невзначай,
Отступила стать от брега,
Тина в нос, в душе – печаль.
Не ленись, Нептун, поддай ко,
Нам водицы в самый раз,
Чтобы Волга не страдала,
Да ещё дай про запас.
Эх, земля моя родная,
По утрам собачий лай,
Снова давка у трамвая,
Дивный мой, любимый край.
На заре
Вот сижу и думаю, что мне написать,
Чем мне дурь-головушку в ранний час занять.
Ходики мне кажут че'тыре часа,
Ох я непутёвый, хоть седы власа.
За окошком темень, проблески зари,
Лето ошалелое, грусть во мне умри.
Соловейко милый, спой песню о любви,
Пусть порхают в небе стайкой сизари.
Степь моя ковыльная, мой родимый край,
В церковь мне б с повинною, батюшка ругай.
Есть ли мне спасение за мои грехи,
Исповедь пред Господом все мои стихи.
Залетел прохладный ветер-ветерок,
Стало мне приятно, в чашке кипяток,
Подолью заварки, чтоб себя взбодрить,
Хватит раз от разу горькую мне пить.
Вот и стих сложился, так себе стишок,
Отхлебну я чая терпкого глоток.
Сон меня не балует, дремота' не ймёт,
Так и жизнь несладкая вскорости пройдёт.
Колыбель
Я сегодня на Родине был,
Охмелевший от долгой разлуки.
По местам мне знакомым бродил,
От нахлынувшей горечной скуки.
Но недолго печалился я,
Повстречав дорогие мне лица.
И пьянел уж от крепи вина,
Чтоб в хмелю от невзгод позабыться.
Вспоминали забытые дни,
И того с кем уже не поспоришь.
Потому что он тихо "ушёл"
в мир неведанный нам, волком воешь.
Что нам жизнь? Монотонные дни,
Лишь разбавлены где-то пирушкой.
Я иду "босиком" по стране,
Но не стал от того побирушкой.
Пусть вон тот молодой, на коне,
Жизнь берёт за кадык, коль способен.
Только я не с породы рвачей,
Но мой дух в испытаньях не сломлен.
Спесь свою уложил на покой,
Годы,годы – вы кузница мудрости.
Не сплясать мне уже карамболь,
Не предаться отчаянной дурости.
Колыбель ты моя, Пугачёв,
Мой исток в этой жизни намученной.
Я люблю шум твоих тополей,
И Иргиз, камышами навьюченный.
Мне по сердцу дремо'тная тишь,
Когда город в вечернем забы'тье.
Купол церкви в убранстве златом,
Колокольное медное литье.
Я к тебе, город мой, устремлён,
Чаще всё в ностальгию главою.
Только вот я одним удручён,
Что живу не в тебе, а мечтою.
Сестрицы
На землице заволжской есть град,
Небольшой, неказистый, но милый,
Имя носит он в честь бунтаря,
Пугачёв мой, до боли родимый.
А под ним деревушка стоит,
Неприглядная, ныне пустая,
Из неё то и вышли на свет,
Старше – Тая, а Валя – меньша'я.
И под ручку ходили они,
С детства раннего, ходят поныне,
Уже внуки и внучка, и что ж?
На власах их нет места седи'не.
У Таисьи, цвет стали булатной,
А у Вали – каштановый цвет,
Вот идут две солидные дамы,
И не спрашивай сколько им лет.
С виду каждой полтинник, не боле,
Ну а стать не боится годов,
Очи также лучатся игриво,
От морщин тени слабых следов.
Не скисать, дорогие "девчушки!"
Выше голову, крепче слова,
Ведь в душе вам всего то – лет тридцать,
Возраст мелочь, пустяк, трын-трава.