И смотришь, и смотришь, и смотришь,
Как месяц, футбольный мячик,
Тепло и тревожно маячит
16-6-20
* * *
.
Пушкину
.
В детстве
.
Не спится ребенку.
Ему одиноко,
Один он в квартире.
.
Комод крутобокий
Во тьме огибает,
Косится на свет
Одинокой луны он
И что ему делать,
И что ему думать
На свет тот угрюмый,
Не знает. Не знает.
.
Он бродит и бродит
По комнатам тесным,
С луной говорит он
И с миром окрестным.
.
Вот Чацкий и Софья,
Вот Таня, Онегин –
И Ленского труп
Повезли на телеге.
.
Вот Софья вздыхает,
А Чацкий все злится, -
И мальчику кажется,
Что-то случится…
.
И тихий свет лампы
Взрывает тьму ночи,
И томик любимый
Мне счастье пророчит.
И Пушкина снова
открыта страница.
.
Вот жизнь пронеслась,
Но та ночь повторилась:
Любимая прежде страница –
Открылась.
.
– Я – чудо! Я – детство! –
Мне шепчет страница.
И от наважденья
Мне некуда деться.
.
И счастье взлетает,
Как вестник, как птица.
И жизнь ко мне снова
Спешит возвратиться.
.
А только и было –
Что эта страница,
И Пушкина томик,
И лунный осколок –
.
И жизни путь длинный.
И все ж он недолог.
4-6-22
* * *
.
Мой путь – к тебе.
Чрез этот город странный,
Когда разбиты вдребезги дома,
И кофе пахнет в памяти туманной,
И плачет сердце, в радости зайдясь,
И нас в весну уносит гул трамвайный.
.
Ты слышишь, как стучат наши сердца?
Не может быть, чтоб я тебя не встретил.
А ты жива? Скажи мне, ты жива?
Но город мертв. Мне город не ответил.
11-5-22
* * *
.
В предчувствии зимы.
(еще не затопили)
.
Всё же мне вас жаль немножко,
Потому что здесь порой
Ходит маленькая ножка,
Вьётся локон золотой.
Пушкин
.
.
И снова будет запах гроз,
И счастье как-нибудь случится,
Ворвется в дверь мою мороз, -
Но ничего не возвратится.
.
Не возвратится локон тот,
Воспетый Пушкиным когда-то,
Наивных строчек теплота,
Когда я был еще солдатом.
.
И все-таки, мечта – приди!
Вернись на голос мой тревожный.
Войди ко мне, как тать в нощи,
Безумно, тихо, осторожно,
.
Чтобы сказать, что жизнь идет,
Что теплится огонь в камине,
Что греет до сих пор любовь,
Хоть на окошке первый иней.
28-9-17
* * *
.
Париж в декабре 2019 года
.
Был сон: сбираю асфодели
В полях, залитых солнцем дня.
Они раскрыться не успели
В лучах небесного огня.
.
Куда мечта меня заводит!
Куда она зовет меня!
А что? Рвануть мне в самом деле
На Елисейские поля?