Я не раздаю обещания.
Жалки слова прощания.
Молчи, нужно сосредоточиться.
«Что делать?» – гложет под ложечкой ложью
немой (твой) вопрос. И дрожью
насквозь пробирает кости,
которые, как не брось ты,
вновь выпадают в двенадцать
способов
выхода или входа.
–
Итак, двенадцать.
Первый – проще всего – нажраться
(очень по-русски). По принципу «в вашем
áлкоголе крови не обнаружено»,
пусть на утро стыдно и муки совести,
и также ты никому не нужен…
Или второй – провести
это время в компании,
найти объект
и ему в жилет,
плечо или шею, в пиджак, в жакет –
неважно – (как и первое, не поможет)
плакать…Но может
третий: исчезнуть,
отключить контакты, аську, мобильники
(оба), представить, что ты в могиле и
есть себя своими же
мыслями,
сделать выводы,
извлечь уроки (на ошибках учатся).
В общем, немного помучаться.
Или четвертый: ведь есть ещё музыка.
Она обладает качеством выноса мозга
или поднятия настроения. И лучше
не просто залить ею уши,
а двинуться
на танцпол, закинуться
чем-нибудь из первого способа.
Музыка – это освобождение.
Представь, что твоим телодвижением
управляет вселенский разум,
пусть и его воплощение
только диджей.
Пятый: ну это классика.
Каждый примерно в девятом классе
подумывал вечером запереться в ванной
и под шум воды отойти в нирвану…
И смотреть, как при этом синие вены
становятся как бы продолженьем вселенной,
вывернутые наружу… Ну, что ж поделать,
как у нас говорят, это – жесть.
И поэтому – шесть:
Сделать очередную глупость.
Чтобы её последствия были
ещё хуже того, что есть…
Сделать гадость и стать черней
чёрного. Чтоб никогда не забыли,
чтобы торчать, словно в горле кость…
А далее будет семь. Это значит плакать.
Слезами капать
на всё. На последние письма к тебе,