Бесшумным ветром однажды я стала
И не просила запомнить себя.
Как ночь обернулась вуалью,
Как день забыла про сон,
Остался лишь вечер хрустальный –
Моей снежной памяти звон.
Словно художник аквамарином,
Пыталось к морю нынче попасть‒
Рисую сюжеты – с неба картины,
Запамятав лето и слово страсть.
Его променяла на вечную спешку,
Невольные мысли и на борьбу,
В душе ‒ все года вперемешку,
Но с восхищеньем смотрю на луну.
В холодных листьях цвета коралла,
В пожаре солнца лучистого дня,
Бесшумным ветром однажды я стала
И так просила запомнить себя.
Улетевшим птицам
Когда жилы становятся струнами,
Когда пальцы в лады превращаются,
Я искала чернила с муками,
Точно зная, как люди влюбляются…
И средь музыки: дымной, хмельной
Не мечтала о снах вдохновенно,
Кто‒то смело пошёл за толпой,
Ну а мы остаёмся в забвеньи.
Странной мыслью впивается слово,
Когда скучно, мой принц, не грусти,
Будет кукла танцевать снова,
Увлекаясь пожаром в груди.
И мы в центре сердца России,
Будто узники светлой темницы,
И пришли сюда вроде красиво,
Но все здесь – улетевшие птицы.
***
Растворяясь в сладких устах,
Утопая в глазах васильковых,
И не помня про свой нервный страх,
Забываю о грусти и ссорах.
Обнимать бы тебя только нежно,
Засыпая в сильных руках,
Одеяло накинув небрежно,
До утра о любви вспоминать.
Майским солнцем с июньским ветром
Я хочу, чтоб сбывались мечты.
Загадала я их вдохновенно, ‒
Навсегда и со мной будешь ты.
***
Подари мне вечер,
Прогони печаль,
Поцелуй навстречу –
Звёздам… и не жаль!
Не боюсь я потерять,
Я боюсь – запомнить,
Все слова тебе отдать,
На устах и в омут.
***
Сладостные мучения –
Эти мои стихотворения,
Ночные песнопения,
И слов – строкосмешения.
На лист из пальца кровь,‒
Из дум капризных вновь!
«С великими – не спорь!»,‒
Опять примеряла роль…
Поэтессы… Какой же вздор!
Я поэт: слово – стон,
Собираю печальный взор,
Как капель дождя – звон.
***
Одиночество – мой сладкий ноябрь
Опустевшей жаровой листвы.
Проникают в сердце моё яды, ‒
Как хотелось в топку б все стихи.
Как мечталось высоко – далёко,
Будто я останусь не нужна.
Станется лишь в памяти морока:
Отчего так осень холодна?
От чего страдаю по привычке,
И зачем нужна мне эта боль?