Осенняя хандра накрыла нас, поэтов.
И Пушкин лишь один так восторгался ею.
А в 21 веке печальней нет портретов:
Вот девушка бежит, промокла вся и злится,
А парень тот в метро, сидит, на пары мчится
В вагоне полном тётей, все на него косятся.
И дяди смотрят хмуро, все в поезде толпятся
Осенняя хандра накрыла все квартиры.
Увы, все люди выглядят угрюмыми и злыми.
И только дети радостны, все рассмотрев ампиры
Москвы осенней с красками такими золотыми.
Об искусстве
Искусство слова поражает,
И восхищает нас Бальмонт.
А слово Пушкина пленяет.
И вспомнился вдруг Бегемот…
Ведь наш Булгаков просто чудо,
Как Мастер и любовь его.
И Маргарита, ведьма будто
Пленила друга своего.
А вспомнив Блока, замечтавшись,
(Вот это чувственность и пыл)
Прошла любовь и не начавшись,
Ведь нет таких, каким он был.
Хочу я чуда, словно в книге,
Но жизнь, увы, не равносильна.
Ведь нет в ней бури и интриги,
Да и пред ними я бессильна…
***
Есть человек, как маленькое солнце,
Идёт навстречу приключениям, в ресурсе.
А есть – как тучка грозовая, ноль эмоций,
И что такое счастье он не в курсе.
Почувствуй вайб, как говорят сегодня.
С кем хочешь пообщаться, кого встретить?
Какую-нибудь мрачную "тетёху"
Иль солнечного зайчика приметить?
Ответ, конечно, будет очевиден.