Стань моей звездой

Глава 1

Знали ли вы, что у предательства есть цвет?

Ядовито-зеленый, кислотный, на романтичном – цвет кошачьих глаз. На моем языке – цвет глаз Иуды, по паспорту – Демьяна Разина. Между нами пропасть, а еще – огромная парковка, но когда десять лет подряд дружишь с человеком – тебе не обязательно стоять с ним рядом, чтобы видеть цвет его глаз.

Он и так внутри тебя. Кипит, переливается, плавит тебя изнутри.

И запах его мне тоже не удалось забыть…

Между нами все еще целая бесконечная парковка, а мои ноздри нагло колет щекоткой запах грозы и сада, яблока и кардамона – запах того парфюма, которым Демьян Разин пользовался с четырнадцати лет.

Гайка, очнись! Ты не можешь это чувствовать!

Я прикусываю губу, задеваю колечко пирсинга, и боль от этого шевеления помогает чуть очнуться. Мозг включается, собирая по сусекам крохи критического мышления. Потому что да, я же и правда не могу чувствовать этот запах. Во-первых, потому что Разин все еще стоит на том самом дальнем краю парковки. Во-вторых, три года прошли с нашей последней встречи. Он мог легко сменить парфюм. Кто бы ему запретил?

Ну мало ли что клялся только себе и нужной клятвой, что никогда не изменит одному из последних подарков матери.

Разин во многом клялся. И быть верным Рыцарем-Демоном Гайи Лотоцкой, меня, то есть, и умереть со мной в один день, как полагается верному вассалу. И что?

Когда весь мой мир накрыло черным, когда я пришла в себя в палате реанимации с одиннадцатью швами на горле, в день самой страшной моей потери – где был Разин?

Где-то был.

Если верить Запрещеннограму – отдыхал на яхте папочки в компании четырех красоток.

Они были гораздо важнее, кто спорит!

Почему-то он решил, что больше мы не друзья. И наша общая мечта – стать музыкой, петь наши общие песни – теперь принадлежит только ему.

Так ли он ошибался? Ведь в итоге я так и не восстановилась. Да что там – до сих пор начинает трясти при одном только взгляде на микрофон.

– Эй, Гай, ты чего зависла? – на мое плечо падает тяжелая рука. На долю секунды я даже забываюсь, думаю – это его рука, рука моего Демона, но нет. Это всего лишь Валерон. Он на голову выше Разина, крупнее и шире в плечах. Его пальцы кажутся такими неуклюжими, и сам он выглядит этаким большим Винни-Пухом, но дайте ему в руки барабанные палочки – и вы поймете, что никогда не видели ничего быстрее этих двух кусков дерева.

– А, – уже более глухо и гораздо более мрачно хмыкает барабанщик, глядя за мое плечо, – ясно, в чем дело. Ну, мы же были к этому готовы. Что увидим его. Правда, я думал, это только на пробах будет.

Да, мы были к этому готовы.