Прасковья, грозно сдвинув брови, не подавая виду, радостно суетится. Впервые за три года человек в храм явился. Пусть и шальной гость, но живой человек, а то она уже забывать стала, как люди выглядят. Плащ развешен на спинках двух стульев, – «Странно… сухой, но всё равно пусть висит».

– А что нет никого? – спрашивает незнакомец.

– Так ведь ночь…

– Не потому ли ночь, что веры нет?

Прасковье пока не до разговоров, выскакивает из комнаты. «Хлеб, где-то кагор ещё есть, как раз согреться, консервы какие-то припасены на чёрный день. Вот тебе и чёрный – светлый!» Вернувшись, наливает в огромную кружку из заварного чайника тягучую жидкость, разбавляет крутым кипятком из самовара.

– Пейте, пока горяч.

Нарезает хлеб: «Ах! Малинового бы варенья на хлеб толстым слоем!» Звонко хлопает выскочившая из бутылки пробка, скрипит консервный ключ.

– А то, что веры нет в людях, так, откуда ж она возьмётся, коли Бог Всемогущий спрятался от народа, не кажет Владыко могущества своего? Потому и ночь в душах людских.

– И в твоей, Прасковья, душе ночь?

– Да почему же, батюшка!? Ой!.. – Прасковья хлопает себя по коленям, – Пойду батюшку призову! Вот, обрадуется! – устремляется в батюшкину спальню. «Забыла бедненького, прости меня, ради Всевышнего!» И уже не слышит, как незнакомец отвечает: