Живи

Удар по голове. Я просыпаюсь за панелью аналитического моноблока станции.

На меня смотрит злое лицо капитана Фьюри.

– Ты совсем охренел? Ты что, пьян?!

Я массирую виски. Только его криков мне не хватало сейчас. Говнюк. Думает раз он летает ближе всех к границе, то может вести себя как маршал.

– Какое тебе дело? – возмущаюсь я. – Я не должен был сегодня выходить. У меня день рождения.

– Мне нужен отчёт к утру. Я тебя поздравляю, конечно, но на твой день рождения мне насрать. Отчёт мне нужен к утру.

Он смягчился. Его грубая фраза прозвучала неубедительно, но я решил подыграть ему.

– Все будет готово. Не переживай.

– Уж постарайся, – изображая сурового вояку выпалил Джон Фьюри и, развернувшись на каблуках, зашагал на выход.

Придурок. Строит из себя непонятно кого, а, по сути, даже кораблём управляю я, а не он. Просто дистанционно. И верит в любую чепуху. Конечно же, день рождения у меня не сегодня.

Мне снился странный сон. Я плохо его помню, но в нём точно превалировал красный свет.

Я смотрю в экран. На нём огромное количество окон с расчётами и графиками. Все это надо закончить к утру. Вот попробовал бы Фьюри всё это сам рассчитать! В правом нижнем углу экрана горит жёлтый огонек. Письмо. В три часа ночи? От кого же интересно. Открываю. Отправитель неизвестен. Хм. Необычно. Внутри вложение. Фото. Открываю файл. Ну что там… Голубой фон, украшенный переливающимися на свету алмазами, а посередине снимка огромная скала держится на белом пушистом облаке. В памяти всплывает красный силуэт человека, машущего мне рукой. Я наливаю виски, выпиваю целый стакан и опять смотрю на фотку. А в голове крутится одно слово – живи.

Навожу курсор на крестик «удалить» и останавливаюсь.

– Как же мне теперь жить дальше?