Lady Chatterleys Liebhaber

Sie kamen zum Haus und zur Rückseite, wo es keine Stufen gab. Clifford schaffte es, sich auf den niedrigen Hausstuhl mit Rädern zu schwingen; er war sehr stark und beweglich mit seinen Armen. Dann hob Connie die Last seiner toten Beine hinterher.

Der Waldhüter, der darauf wartete, entlassen zu werden, beobachtete alles genau, nichts entging ihm. Er wurde blass, angstvoll, als er sah, wie Connie die trägen Beine des Mannes in ihren Armen in den anderen Stuhl hob, wobei Clifford sich dabei umdrehte. Er war erschrocken.

"Vielen Dank also für die Hilfe, Mellors", sagte Clifford beiläufig, als er begann, den Gang hinunter zu den Dienstbotengemächern zu rollen.

"Sonst nichts, Sir? " kam die ausdruckslose Stimme, wie aus einem Traum.

"Nichts, guten Morgen!"

"Guten Morgen, Sir."

"Guten Morgen! Es war sehr nett von Ihnen, den Stuhl den Hügel hinauf zu schieben... Ich hoffe, er war nicht zu schwer für Sie", sagte Connie und blickte zu dem Wildhüter vor der Tür zurück.

Seine Augen kamen in einem Augenblick zu ihren, als wären sie aufgewacht. Er war sich ihrer bewusst.

"Oh nein, nicht schwer! ", sagte er schnell. Dann senkte sich seine Stimme wieder in den breiten Klang des Volksmundes: "Guten Morgen Ihre Ladyschaft!"

"Wer ist dein Wildhüter?" fragte Connie beim Mittagessen.

"Mellors! Du hast ihn doch gesehen", sagte Clifford. "Ja, aber woher kam er?"

"Nirgendwoher! Er ist in Tevershall aufgewachsen... Sohn eines Bergmanns, glaube ich."

"Und war er selbst Bergmann?"

"Bergwerkschmied, glaube ich: Übertageschmied. Aber vor dem Krieg war er zwei Jahre lang Hüter hier... bevor er zur Armee kam. Mein Vater hatte immer eine gute Meinung von ihm, und als er zurückkam und in die Grube ging, um wieder als Schmied zu arbeiten, nahm ich ihn einfach als Hüter hierher zurück. Ich war wirklich sehr froh, ihn zu bekommen...es ist fast unmöglich, hier einen guten Mann für einen Wildhüter zu finden...und es braucht einen Mann, der die Leute kennt."

"Und ist er nicht verheiratet?"

"Er war verheiratet. Aber seine Frau ging mit... mit verschiedenen Männern... aber schließlich mit einem Bergmann in Stacks Gate, und ich glaube, sie lebt immer noch dort."

"Dieser Mann ist also allein?"

"Mehr oder weniger. Er hat eine Mutter im Dorf... und ein Kind, glaube ich."

Clifford sah Connie an, mit seinen blassen, leicht hervortretenden blauen Augen, in denen eine gewisse Trübheit aufkam. Im Vordergrund wirkte er wachsam, aber der Hintergrund war wie die Atmosphäre der Midlands, Dunst, rauchiger Nebel. Und der Dunst schien nach vorne zu kriechen. Als er also Connie auf seine seltsame Weise anstarrte und ihr seine seltsamen, präzisen Informationen gab, fühlte sie, wie sich der ganze Hintergrund seines Geistes mit Nebel, mit Nichts füllte. Und das erschreckte sie. Es ließ ihn unpersönlich erscheinen, fast bis zur Schwachsinnigkeit.

Und schwach erkannte sie eines der großen Gesetze der menschlichen Seele: dass, wenn die emotionale Seele einen verletzenden Schock erhält, der den Körper nicht tötet, sich die Seele zu erholen scheint, während sich der Körper erholt. Aber das ist nur Schein. Es ist wirklich nur der Mechanismus der wieder angenommenen Gewohnheit. Langsam, langsam, langsam macht sich die Wunde der Seele bemerkbar, wie eine Verletzung, der ihren schrecklichen Schmerz nur langsam vertieft, bis er die ganze Psyche ausfüllt. Und wenn wir denken, wir hätten uns erholt und vergessen, dann sind die schrecklichen Nachwirkungen in ihrer schlimmsten Phase aufnehmen.

So war es auch bei Clifford. Sobald es ihm "gut" ging, sobald er wieder in Wragby war, seine Geschichten schrieb und sich trotz allem des Lebens sicher fühlte, schien er zu vergessen und seinen ganzen Gleichmut wiedergefunden zu haben. Aber jetzt, im Laufe der Jahre, die langsam verstrichen, fühlte Connie, wie die Wunde der Angst und des Schreckens in ihm aufkam und sich ausbreitete. Eine Zeit lang war er so tief gewesen, dass er wie betäubt, sozusagen nicht spürbar war. Nun begann er sich langsam in einer Ausbreitung der Angst, fast wie gelähmt, zu behaupten. Geistig war er immer noch lebendig. Aber die Lähmung, der Wunde der zu großenErschütterung, breitete sich allmählich in seinem Gefühlsleben aus.

Und während sie sich in ihm ausbreitete, fühlte Connie, wie sie sich in ihr ausbreitete. In ihrer Seele breitete sich allmählich eine innere Furcht, eine Leere, eine Gleichgültigkeit gegenüber allem aus. Als Clifford aufgeweckt wurde, konnte er immer noch brillant reden und sozusagen die Zukunft befehlen: wie damals im Wald, als er davon sprach, dass sie ein Kind bekommen und Wragby einen Erben schenken würde. Aber am Tag danach schienen all die brillanten Worte wie abgestorbene Blätter zu sein, die zerknittert und zu Pulver zerfallen waren, die eigentlich nichts bedeuteten und bei jedem Windstoß weggeweht wurden. Es waren nicht die blättrigen Worte eines effektiven Lebens, jung mit Energie und zum Baum gehörend. Sie waren die Heerscharen abgefallener Blätter eines Lebens, das fruchtlos war.

So erschien es ihr überall. Die Bergarbeiter in Tevershall sprachen wieder von einem Streik, und auch dort schien es Connie, dass es sich nicht um eine Manifestation von Kraft handelte, sondern um den Wunde des Krieges, der in der Schwebe war, langsam an die Oberfläche stieg und den großen Schmerz der Unruhe und den Stumpfsinn der Unzufriedenheit verursachte. Die Wunde war tief tief, tief, tief... die Wunde des falschen unmenschlichen Krieges geschlagen. Es würde viele Jahre dauern, bis das lebende Blut der Generationen den riesigen schwarzen Klumpen des kranken Blutes tief in ihren Seelen und Körpern auflösen würde. Und es bräuchte eine neue Hoffnung.

Arme Connie! Als die Jahre vergingen, war es die Angst vor dem Nichts in ihrem Leben, die sie beeinflusste. Cliffords geistiges Leben und das ihre begannen sich allmählich wie das Nichts anzufühlen. Ihre Ehe, ihr integriertes Leben, das auf einer Gewohnheit des Vertrautseins beruhte, von der er viel sprach: Es gab Tage, da wurde alles völlig leer, nichts. Es waren Worte, einfach so viele Worte. Die einzige Realität war das Nichts, und darüber ein Scheingebilde der Worte.

Da war der Erfolg von Clifford: die Hundsgöttin! Es stimmt, er war fast berühmt, und seine Bücher brachten ihm tausend Pfund ein. Sein Foto tauchte überall auf. Es gab eine Büste von ihm in einer der Galerien und ein Porträt von ihm in zwei Galerien. Er schien die modernste aller modernen Stimmen zu sein. Mit seinem unheimlich lahmen Instinkt für Publicity war er in vier oder fünf Jahren zu einem der bekanntesten der jungen "Intellektuellen" geworden. Wo der Intellekt ins Spiel kam, sah Connie nicht ganz.

Clifford war wirklich geschickt in dieser leicht humorvollen Analyse von Menschen und Motiven, die am Ende alles in Bruchstücken hinterlässt. Aber es war eher so, als ob Welpen die Sofakissen in Stücke reißen würden; nur dass es nicht jung und verspielt, sondern merkwürdig alt und ziemlich hartnäckig eingebildet war. Es war unheimlich und es war nichts. Dieses Gefühl hallte und hallte im Grunde von Connies Seele wider: Es war alles Flagge, eine wunderbare Zurschaustellung von Nichtigkeiten; gleichzeitig eine Zurschaustellung. Eine Zurschaustellung! Eine Zurschaustellung!

Michaelis hatte Clifford als Hauptfigur eines Theaterstücks aufgegriffen; er hatte bereits in der Handlung skizziert und den ersten Akt geschrieben. Denn Michaelis war noch besser als Clifford in der Darstellung von Nichtigkeiten. Es war das letzte bisschen Leidenschaft, das in diesen Männern noch übrig war: die Leidenschaft für die Darstellung einer Schau. Sexuell waren sie leidenschaftslos, sogar tot. Und nun war es nicht mehr das Geld, hinter dem Michaelis her war. Clifford war nie in erster Linie auf Geld aus gewesen, obwohl er es dort machte, wo er konnte, denn Geld ist das Siegel und der Stempel des Erfolgs. Und Erfolg war das, was sie wollten. Sie wollten, beide wollten eine wirkliche Zurschaustellung ... die Zurschaustellung eines Mannes selbst, die eine Zeit lang die breite Masse der Bevölkerung einfangen sollte.

Es war seltsam, wie sie sich wegwarfenan die Hundsgöttin. Für Connie war es wieder das Nichts, sie stand außerhalb davon, und da sie durch den Nervenkitzel davon gefühllos geworden war. Sogar die Prostitution der Hundsgöttin war das Nichts, obwohl die Männer sich unzählige Male prostituiert haben. Auch das war das Nichts.

Michaelis schrieb an Clifford über das Stück. Natürlich wusste sie schon lange davon. Und Clifford war wieder begeistert. Diesmal sollte er wieder ausgestellt werden, jemand sollte ihnherausstellen, und zwar zum Vorteil. Er lud Michaelis mit dem ersten Akt nach Wragby ein.

Michaelis kam: im Sommer, in einem blassfarbenen Anzug und weißen Wildlederhandschuhen, mit malvenfarbenen Orchideen für Connie, sehr schön, und der erste Akt war ein großer Erfolg. Sogar Connie war begeistert... begeistert, durchschauert bis in das Stückchen Mark, dass ihr noch geblieben war. Und Michaelis, begeistert von seiner Nervenkitzel-Kraft, war wirklich wunderbar... und in Connie's Augen wunderschön. Sie sah in ihm die uralte Bewegungslosigkeit einer Rasse, die nicht mehr entzaubert werden kann, ein Extrem, vielleicht ein Extrem der Unkeuchheit, die schon wieder keusch war. Auf der anderen Seite seiner höchsten Prostitution gegenüber der Hunds-Göttin schien er rein, rein wie eine afrikanische Elfenbeinmaske, die in ihren elfenbeinfarbenen Kurven und Flächen die Unkeuchheit zur Keuchheit träumt. in ihren elfenbeinernen Linien und Flächen.

Sein Moment der schieren Lust mit den beiden Chatterleys, als er Connie und Clifford einfach mitiss, war einer der höchsten Momente im Leben von Michaelis. Es war ihm gelungen: er hatte sie mitgerissen. Sogar Clifford war vorübergehend in ihn verliebt... wenn man es so ausdrücken kann.

So war Mick am nächsten Morgen unruhiger denn je; unruhig, mit verschlungen, unruhigen Händen in den Hosentaschen. Connie hatte ihn in der Nacht nicht besucht... und er wusste nicht, wo er sie finden konnte. Koketterie! ...in seinem Moment des Triumphes.

Am Morgen ging er in ihr Wohnzimmer hinauf. Sie wusste, dass er kommen würde. Und seine Unruhe war offensichtlich. Er fragte sie nach seinem Stück... fand sie es gut? Er musste hören, wie es gelobt wurde: das wirkte auf ihn mit dem letzten dünnen Kick der Leidenschaft jenseits jedes sexuellen Orgasmus. Und sie lobte es schwärmerisch. Doch die ganze Zeit über wusste sie im Grunde ihrer Seele, dass es nichts war.

"Schau her!", sagte er plötzlich und endlich. "Warum machen wir beide nicht eine reine Sache daraus? Warum heiraten wir nicht?"

"Aber ich bin verheiratet", sagte sie erstaunt und fühlte doch nichts.

"Ach das!... er wird sich schon scheiden lassen... Warum heiraten wir beide nicht? Ich möchte heiraten. Ich weiß, es wäre das Beste für mich... heiraten und ein geregeltes Leben führen. Ich führe ein Doppelleben und reiße mich einfach in Stücke.Schau her, Du und ich, wir sind füreinander geschaffen...passen zusammen. Warum heiraten wir nicht? Siehst Du einen Grund, warum wir es nicht tun sollten?"

Connie sah ihn erstaunt an: und doch empfand sie nichts. Diese Männer, sie waren alle gleich, sie ließen alles aus. Sie gingen einfach davon, mit den Köpfen voranvon, als wären sie Knallfrösche, und erwarteten, dass man sie mit ihren eigenen dünnen Stöcken in den Himmel tragen würde.

"Aber ich bin schon verheiratet", sagte sie. "Ich kann Clifford nicht verlassen."

"Warum nicht? Aber warum nicht?", lamentierte er. "Er wird kaum merken, dass du weg bist, nach sechs Monaten. Er weiß nicht, dass es überhaupt noch jemenden außer ihm gibt. Der Mensch hat überhaupt keine Verwendung für Dich, soweit ich sehen kann; er ist ganz in sich selbst verliebt "

Connie spürte, dass da etwas Wahres dran war. Aber sie hatte auch das Gefühl, dass Mick kaum Selbstlosigkeit an den Tag legte.

"Sind nicht alle Männer in sich selbst verliebt?", fragte sie.

"Oh, mehr oder weniger, das gebe ich zu. Ein Mann muss das sein, um durchzukommen. Aber das ist nicht der Punkt. Der Punkt ist, was für ein Leben kann ein Mann einer Frau geben? Kann er ihr eine verdammt gute Zeit geben, oder kann er es nicht? Wenn er das nicht kann, hat er kein Recht auf die Frau..." Er hielt inne und blickte sie mit seinen vollen, haselnussbraunen Augen an, fast hypnotisch. "Jetzt überlege ich", fügte er hinzu, "ich kann einer Frau die verrückteste Zeit geben, die sie sich wünschen kann. Ich glaube, ich kann das garantieren".

"Und was für eine gute Zeit", fragte Connie, die ihn immer noch mit einer Art Erstaunen anstarrte, das sah nach Erregung aus, und darunter fühlte sie überhaupt nichts.

"Jede Art von guten Leben, verdammt, jede Art! Kleider, Schmuck bis zu einem gewissen Grad, irgendeinen Nachtclub, denDu magst, kennst Du jemanden, den Du kennen möchtest, reisen und sei jemand, wo immer Du kommst... verdammt, jede Art von guten Leben , verdammt."

Er sprach es fast im Glanz des Triumphes eines Feuers, und Connie schaute ihn wie geblendet an, und fühlte doch wirklich gar nichts. Die glühenden Aussichten, die er ihr bot, kitzelten kaum noch die Oberfläche ihres Geistes. Kaum, dass auch nur ihr äußerliches Ich reagierte, das zu jeder anderen Zeit elektrisiert gewesen wäre. Kaum ihr äußerstes Ich antwortete, dass sie zu jedem anderen Zeitpunkt begeistert gewesen wäre. Sie hatte einfach kein Gefühl dabei, sie konnte nicht "loslegen". Sie saß nur da und starrte und sah geblendet aus und fühlte nichts, nur irgendwo roch sie den ausserordentlich unangenehmen Geruch der Hundsgöttin.

Mick saß wie aufKohlen, lehnte sich in seinem Stuhl nach vorne und starrte sie fast hysterisch an: und ob er eher aus Eitelkeit darauf bedacht war, dass sie Ja! sagt, oder ob er eher panisch war, weil er fürchtete, dass sie Ja! sagen sollte - wer kann das sagen?

"Ich sollte darüber nachdenken", sagte sie. "Das kann ich jetzt nicht sagen. Es mag scheinen, dass Clifford nicht zählt, aber er zählt. Wenn man bedenkt, wie behindert er ist..."

"Ach, verdammt noch mal! Wenn ein Mann seine Behinderung ausnutzt, könnte ich anfangen zu sagen, wie einsam ich bin und schon immer war, und all die anderen >Mein-Auge-Betty-Martin-Schluchzer<! "Verdammt noch mal, wenn ein Mann nur seine Hilflosigkeit hat, und anderen rührseligen Mist..."

Er drehte sich zur Seite und steckte seine Hände wütend in die Hosentaschen. Am Abend sagte er zu ihr:

"Du kommst heute Abend in mein Zimmer, nicht wahr? Ich weiß verdammt noch mal nicht, wo Dein Zimmer ist."

"Na gut!", sagte sie.

Er war an diesem Abend ein erregterer Liebhaber, mit seiner seltsamen, kleinen, gebrechlichen Nacktheit des Jungen. Connie fand es unmöglich, zu ihrer Befriedigung zu kommen, bevor er seine wirklich beendet hatte. Und er weckte in ihr eine gewisse sehnsuchtsvolle Leidenschaft mit der Nacktheit und Sanftheit seines kleinen Jungen; sie musste weitermachen, nachdem er fertig war, in dem wilden Tumult und dem Auf und Ab ihrer Hüften, während er sich heldenhaft aufrecht hielt und in ihr präsent war, mit all seinem Willen und seiner Selbsthingabe, bis sie mit seltsamen kleinen Schreien ihren eigene Orgasmus herbeiführte.

Als er sich endlich von ihr löste, sagte er mit einer bitteren, fast höhnischen kleinen Stimme:

"Du kannst doch nicht gleichzeitig mit einem Mann kommen, oder? Du müsstest dich selber so weit bringen! Du müsstestdie Fickerei dirigieren!"

Diese Worte jetz gesprochen, war im Moment einer der Schocks ihres Lebens. Denn diese passive Art, sich hinzugeben, war so offensichtlich seine einzige wirkliche Art des Geschlechtsverkehrs.

"Was meinst du? ", sagte sie.

"Du weißt ganz gut, was ich meine. Du machst noch stundenlang weiter, nachdem ichich schon da war... und ich muss mit den Zähnen zusammenbeißen und stillhalten, bis du dich selbst durch deine eigenen Anstrengungensoweit hast."

Sie war überwältigt von dieses unerwartete Stück Brutalität, in dem Moment, als sie vor einer Art Lust jenseits aller Worte und einer Art Liebe zu ihm glühte. Denn schließlich war er, wie so viele moderne Männer, fast fertig, bevor er begonnen hatte. Und das zwang die Frau, selbst aktiv zu werden.“

"Aber Du willst, dass ich weitermache, um meine eigene Befriedigung zu erlangen", sagte sie.

Er lachte grimmig: "Ich will es!“, sagte er. „Das ist gut! Ich will mit zusammengebissenen Zähnen weitermachen, während Du über mich herfällst!"

"Aber du willst es doch?", bestand sie darauf.

Er überhörte die Frage. "Alle verflixten Frauen sind so", sagte er. "Entweder sie gehen überhaupt nicht los, als ob sie da drin tot wären... oder sie warten, bis ein Kerl wirklich fertig ist, und dann fangen sie an, sich loszumachen, und ein Kerl muss sich festhalten. Ich hatte noch nie eine Frau, die genau im selben Moment gekommen ist, wie ich".

Connie hörte dieses Stück neuartiger, maskuliner Information nur halb zu. Sie war nur fassungslos über seine Gefühle gegen sie... seine unbegreifliche Brutalität. Sie fühlte sich so unschuldig.

"Aber Du willst doch auch, dass ich meine Befriedigung habe, nicht wahr?", wiederholte sie.

"Oh, na gut! Ich bin durchaus bereit. Aber ich bin verdammt, wenn es für einen Mann ein großes Spiel ist, darauf zu warten, dass eine Frauendlich so weit ist... "

Diese Rede war einer der entscheidenden Schläge in Connies Leben. Sie hat etwas in ihr getötet. Sie war nicht so sehr an Michaelis interessiert gewesen; bis er damit anfing, wollte sie ihn nicht haben. Es war, als hätte sie ihn nie wirklich gewollt. Aber als er mit ihr angefangen hatte, schien es nur natürlich, dass sie mit ihm zu ihrer eigenen Erfüllung kam. Fast hätte sie ihn dafür geliebt... fast in dieser Nacht liebte sie ihn und wollte ihn heiraten.

Vielleicht wusste er es instinktiv, und deshalb musste er die ganze Show mit einem Knaller zum Einsturz bringen; das Kartenhaus. Ihr ganzes sexuelles Gefühl für ihn, oder für irgendeinen Mann, brach in dieser Nacht zusammen. Ihr Leben brach so völlig aus dem seinen heraus, als hätte es ihn nie gegeben.

Und sie ging trübe durch die Tage. Jetzt gab es nichts mehr als diese leere Tretmühle dessen, was Clifford das integrierte Leben nannte, das lange Zusammenleben zweier Menschen, die es gewohnt sind, miteinander im selben Haus zu wohnen.

Das Nichts! Das große Nichts des Lebens zu akzeptieren, schien das eine Ende des Lebens zu sein. All die vielen geschäftigen und wichtigen kleinen Dinge, die die große Summe des Nichts ausmachen!

6. KAPITEL

"Warum mögen sich Männer und Frauen heutzutage nicht wirklich?" fragte Connie Tommy Dukes, der mehr oder weniger ihr Orakel war.

"Oh, aber sie mögen sich! Ich glaube nicht, dass es seit der Erfindung der menschlichen Spezies jemals eine Zeit gegeben hat, in der Männer und Frauen einander so sehr gemocht haben wie heute. Echte Sympathie! Nehmen Sie mich. Ich mag Frauen wirklich lieber als Männer; sie sind mutiger, man kann offener zu ihnen sein".

Connie dachte darüber nach.

"Aha, ja, aber Sie haben nie etwas mit ihnen zu tun", sagte sie.

"Ich? Was tue ich anderes, als in diesem Augenblick ganz aufrichtig mit einer Frau zu sprechen?"

"Ja, reden..."

"Und was könnte ich mehr tun, wenn Sie ein Mann wären, als ganz ehrlich mit Ihnen zu reden?"

"Vielleicht gar nichts. Aber eine Frau..."

"Eine Frau möchte, dass Sie sie mögen und mit ihr reden und sie gleichzeitig lieben und begehren; und es scheint mir, dass sich diese beiden Dinge gegenseitig ausschließen."

"Aber das sollten sie nicht sein "

"Natürlich, Wasser sollte nicht so nass sein, wie es ist; es übertreibt mit der Nässe. Aber da ist es und bleibt es! Ich mag Frauen und spreche mit ihnen, und deshalb liebe ich sie nicht und begehre sie nicht. Die beiden Dinge geschehen in mir nicht gleichzeitig. "

"Ich denke, das sollten sie aber.

"Die Tatsache, dass die Dinge etwas anderes sein sollten als das, was sie sind, ist nicht mein Ressort."

Connie hat das bedacht. "Es ist nicht wahr", sagte sie. "Männer können Frauen lieben und mit ihnen reden. Ich verstehe nicht, wie sie sie lieben können, ohne zu reden und ohne freundlich und intim zu sein. Wie können sie das?"

"Nun", sagte er, "ich weiß es nicht. Wozu soll ich verallgemeinern? Ich kenne nur meinen eigenen Fall. Ich mag Frauen, aber ich begehre sie nicht. Ich spreche gerne mit ihnen; aber das Gespräch mit ihnen macht mich zwar in einer Richtung intim, aber es unterscheidet mich von ihnen, was das Küssen betrifft. Da sind Sie also! Aber nehmen Sie mich nicht als allgemeines Beispiel, wahrscheinlich bin ich nur ein Sonderfall: einer der Männer, die Frauen mögen, aber Frauen nicht lieben, und sie sogar hassen, wenn sie mich zu einem Liebesbeweis oder zuheucheln oder sich so geben, als seien sie fasziniert.".

"Aber macht Sie das nicht traurig?"

"Warum sollte es das? Kein bisschen! Ich schaue Charlie May an, und die anderen Männer, die Affären haben... Nein, ich beneide sie kein bisschen! Wenn mir das Schicksal eine Frau schickte, die ich wollte, gut und schön. Da ich keine Frau kenne, die ich will, und nie eine sehe... warum, nehme ich an, dass ich kalt bin, und wirklich einigen Frauen mag ich sehr".

"Mögen Sie mich?"

"Ja, sehr! Und Sie sehen, dass von Küssen zwischen uns keine Rede sein kann, nicht wahr?"

"Überhaupt nicht!" sagte Connie. "Aber sollte es nicht so sein?"

'Warum, in Gottes Namen? Ich mag Clifford, aber was würden Sie sagen, wenn ich ihn küssen würde?“

"Aber gibt es da nicht einen Unterschied?"

"Wo liegt der Unterschied, was uns betrifft? Wir sind alle intelligente Menschen, und das Männer- und Frauengetue liegt uns fern. Wie würde es Ihnen gefallen, wenn ich jetzt anfangen würde, mich wie ein kontinentaler Mann zu benehmen und die Sache mit dem Sex zur Schau zu stellen?"

"Ich sollte es hassen. Es wäre wiederwertig."

"Nun denn! Ich sage Ihnen, wenn ich wirklich eine Männchen bin, dann treffe ich niemals auf das Weibchen meiner Spezies. Und ich vermisse sie auch nicht, ich mag Frauen einfach. Wer kann mich dazu zwingen, sie zu lieben oder vorzugeben, sie zu lieben und das Sexualspiel zugestalten?"

"Nein, das tue ich nicht. Aber stimmt etwas nicht?''

"Sie spüren es vielleicht, ich nicht."

"Ja, ich spüre, dass zwischen Männern und Frauen etwas nicht stimmt. Eine Frau hat keinen Zauber mehr für einen Mann."

"Hat ein Mann ihm für eine Frau?"

Sie dachte über die andere Seite der Frage nach.

"Nicht viel", sagte sie ehrlich.

"Dann lassen wir das Ganze ruhen und sind einfach anständig und unkomliziert, wie richtige Menschen zueinander. Seid verdammt zu dem künstlichen Sexualzwang! Ich lehne ihn ab!"

Connie wusste, dass er Recht hatte, wirklich. Dennoch fühlte sie sich dadurch so verloren, so verloren und verirrt. Sie fühlte sich wie ein Span auf einem trostlosen Teich. Was hatte sie für einen Sinn, sie oder irgendetwas anderes? Es war ihre Jugend, die rebellierte. Diese Männer wirkten so alt und kalt. Alles schien alt und kalt. Und Michaelis ließ einen so im Stich; er taugte nichts. Die Männer wollten keinen, sie wollten nur nicht wirklich eine Frau, nicht einmal Michaelis. Und die Schurken, die so taten, als ob sie eine wollten, und mit dem Sexspiel anfingen, waren die Schlimmsten.

Es war einfach trostlos, und man musste sich damit abfinden. Es stimmte schon, Männer hatten keinen wirklichen Zauber für eine Frau: Wenn man sich vormachen konnte, sie hätten es getan, so wie sie sich über Michaelis getäuscht hatte, dann war das das Beste, was man tun konnte. In der Zwischenzeit lebte man einfach weiter und es war nichts dabei. Sie verstand sehr gut, warum die Leute Cocktailpartys veranstalteten, und jazzte und Charleston tanzten, bis sie bereit waren, sich fallen zu lassen. Man musste es auf die eine oder andere Weise seine Jugend ausleben, oder es sie fraß einen auf. Aber was für eine grässliche Sache, diese Jugend! Sie fühlten sich so alt wie Methusalem, und doch summte und prickelte es in einem und ließ einen keinen Ruhe. Eine gemeine Art von Leben! Und keine Aussichten! Sie wünschte sich fast, sie wäre mit Mick weggegangen und hätte aus ihrem Leben eine lange Cocktailparty und einen Jazzabend gemacht. Jedenfalls war das besser, als sich allmählich ins Grab zu begeben.

An einem ihrer schwarzen Tage ging sie allein in den Wald spazieren, gedankenschwer, ohne auf etwas zu achten, ohne zu merken, wo sie war. Ein Gewehrschuss, ganz in der Nähe, erschreckte und ärgerte sie.

Dann, als sie weiter ging, hörte sie Stimmen und schreckte zurück. Leute! Sie wollte keine Menschen. Aber ihr feines Gehör fing ein weiteres Geräusch auf, und sie wurde aufmerksam; es war ein Kind, das weinte. Sofortschlugen die Gedanken um; jemand misshandelte ein Kind. Raschen Schrittes ging sie den nassen Waldweg hinunter, in ihr steig Empörung hoch. Sie fühlte sich einfach bereit, eine Szene zu machen.

Als sie um die Biegung kam, sah sie zwei Gestalten auf dem Weg hinter sich: den Waldhüter und ein kleines Mädchen in violettem Mantel und einer Maulwuf-Mütze, das weinte.

"Ach, halt's Maul, du verlogenes kleine Miststück", kam die wütende Stimme des Mannes, und das Kind schluchzte lauter.

Constance ging zornig näher heran, mit flammenden Augen. Der Mann drehte sich um und sah sie an, grüßte kühl, aber er war blass vor Wut.

"Was ist los mit ihr? Warum weint sie?", verlangte Constance in herrischen Ton, aber ein wenig atemlos.

Ein schwaches, höhnisches Lächeln kam auf das Gesicht des Mannes. "Da Sie müssen sie schon selber fragen", antwortete er gefühllos, in breitem Dialekt.

Connie fühlte sich, als hätte er ihr ins Gesicht geschlagen, und sie wechselte ihre Farbe. Dann nahm sie ihren Trotz zusammen und schaute ihn an, ihre dunkelblauen Augen leuchteten ungewiss.

"Ich habe Sie gefragt", stieß sie zornig hervor.

Er verbeugte sich mit einer kleinen Verbeugung und lüftete seinen Hut. "Das haben Sie, Ihre Ladyschaft", sagte er; dann, mit einer Rückkehr zum Volksmund: "Aber ich kann es Ihnen nicht sagen". Und er wurde zum Soldaten, undurchschaubar, nur blass vor Ärger.

Connie wandte sich dem Kind zu, einem rötlichen, schwarzhaarigen Ding von neun oder zehn Jahren. „Was ist es, Liebes? Sag mir, warum du weinst!“, sagte sie, mit einer übertriebenen Freundlichkeit. Heftigere Schluchzer, selbstbewusster. Noch mehr Freundlichkeit von Connies Seite.

"Na, na, weinen doch nicht! Sag mir, was sie dir getan hat!", sagte sie mit einer betonte Sanftheit im Tonfall. Sie griff in die Tasche ihrer Strickjacke und fand glücklicherweise einen Sixpence.

"Weine nicht!", sagte sie und beugte sich zu dem Kind. "Sieh mal, was ich für dich habe!"

Schluchzent, schniefend, eine Faust wurde aus einem weinerlichen Gesicht gezogen und ein schwarzes, kluges Auge, das für eine Sekunde auf den Sixpence geworfen wurde. Dann noch mehr Schluchzen, aber unterwürfig. "Da, sag mir, was los ist, sag es mir", sagte Connie und legte die Münze in die pummelige Hand des Kindes, die sich darüber schloss.

"Es ist die ... es ist die ...Mieze!"

Es schaudert vor nachlassendem Schluchzen.

"Welche Mieze, Liebes?"

Nach einer Stille zeigte die schüchterne Faust, in der das Sixpence-Stück geballt war, in das Brombeergebüsch. "Da!"

Connie schaute, und da war tatsächlich eine große schwarze Katze, scheußlich ausgestreckt, und mit Blut besprizt.

"Oh!", sagte sie angewiedert.

"Sie hat gewildert, Eure Ladyschaft", sagte der Mann spöttisch.

Sie warf ihm einen zornigen Blick zu. "Kein Wunder, dass das Kind weinte", sagte sie, "wenn Sie die Katze erschossen haben, als sie dabei war. Kein Wunder, dass sie weinte!"

Er sah Connie in die Augen, wortlos, verächtlich, ohne seine Gefühle zu verbergen. Und wieder errötete Connie; sie fühlte, dass sie eine Szene gemacht hatte, und der Mann keinen Respekt zeigte.

"Wie heißt Du denn? ", sagte sie scherzend zu dem Kind. "Willst du mir nicht deinen Namen sagen?"

"Schniefend; dann sehr geziert mit einer Piepsstimme sagte das Kind: "Connie Mellors! "

"Connie Mellors! Nun, das ist ein schöner Name! Und bist du mit deinem Daddy rausgekommen, und er hat die Mieze erschossen? Aber es war eine böse Mieze!''

Das Kind sah sie an, mit dreisten, dunklen, mitleidheischenden prüfenden Augen.“

"Ich wollte bei meiner Oma bleiben", sagte das kleine Mädchen.

"Wolltest Du das ? Aber wo ist deine Oma?"

Das Kind hob einen Arm und zeigte auf den Weg. "Im Haus."

"Im Haus also, möchtest Du gern zurück?"

Jähes, schauderndes Zittern und erinnerndes Schluchzen. "Ja!"

"Dann komm, soll ich dich hinbringen? Soll ich dich zu deiner Oma bringen? Dann kann dein Daddy tun, was er tun muss. " Sie wandte sich an den Mann. "Es ist ihre kleines Mädchen, nicht wahr? "

Er salutierte und machte nickte zur Bekräftigung.

"Ich nehme an, ich kann sie zum Haus bringen?", fragte Connie.

"Wenn Ihre Ladyschaft es wünscht."

Wieder blickte er ihr in die Augen, mit diesem ruhigen, suchenden, distanzierten Blick. Ein Mann, der sehr allein und auf sich gestellt war.

"Möchtest du mit mir zum Haus kommen, zu deiner Oma, meine Liebe?"

Das Kind lugte wieder auf. "Ja!", lächelte sie.

Connie mochte sie nicht; das verwöhnte, falsche kleine Weibsstück. Trotzdem wischte sie sich das Gesicht ab und nahm ihre Hand. Der Waldhüter salutierte schweigend.

"Guten Morgen!" sagte Connie.

Es war fast eine Meile bis zum Haus, und Connie senior war von Connie junior bald lästig, als das malerische kleine Haus des Waldhüters in Sicht kam. Das Kind war Mätzchen wie ein kleiner Affe und sehr von sich eingenommen.

Bei dem Haus stand die Tür offen, und drinnen war ein klappern zu hören. Connie zögerte , das Kind zog seine Hand zurück unnd rannte ins Haus.