Мы бродим ночами в поисках здравого смысла.
Мы забываем, что значит впервые влюбиться,
Мы ищем себя в переписках своих телефонов.
Так много дней от расставания до встречи,
Что кажется, что уже не наступит осень,
Будто вся жизнь – упавшая на бок "восемь"
И ты заложник своей незаконченной речи.
Словно ты весь соткан брошенных судеб,
Спряден из чужих отголосков брошенных целей.
За твою жизнь никто не назначит цену,
Тебя окружат убитые жизнью люди.
Вся жизнь – карусель. тебе не хватило места.
Банально, мой друг, но ты на обочине жизни.
Так с каждым бывает, кто научился мыслить,
И с каждым, кому в своём теле становится тесно.
Старые книги
Старые книги пахнут корицей,
Медом и теплым рождественским хлебом.
Пахнут всем тем, что когда-то случится:
Зимами, веснами, осенью, летом.
Старые книги пахнут мечтами,
Пахнут грозою, добром и удачей,
Пахнут из радуги всеми цветами –
Пахнут безудержно настоящим.
Старые книги пахнут годами:
В светлых тонах, в благородных сединах.
Скрыты они века за веками
В длинных их букв молчаливых картинах.
Старые книги пахнут металлом,
Боями в доспехах, платками красавиц,
Пахнут картонностью женских крахмалов
И монотонностью будничных пятниц.
Старые книги пахнут любовью,
Пахнут надеждой, пахнут удачей.
Пахнут людьми. И пахнут тобою.
Пахнут безудержно настояще.
Одинокий мир
Может быть лишь один Король,
Если выбрал свою он роль,
Может быть лишь одна Луна
И всего лишь Печаль одна,
Может быть лишь один Рассвет,
И Закат лишь один в сто лет,
Может быть только Боль одна,
Да ее освещает Луна;
Может быть лишь один Человек,