Чтобы пройти в проем, ему приходится пригнуться. Клац-клац через порог. Следом за ним выскакивает откуда-то взявшийся маленький серый зайчишка. Дверь захлопывается. По лестнице за дверью стук-стук. Ушел Государь.
Оглядываюсь на стол: томик вызывающе топорщится посреди стола. Чудо, что Кощей его не заметил. Или заметил, но виду не подал? Не понимаю его.
Я сажусь на стул. У моих ног подсыхает зеленая лужица. Осколки поблескивают, если я двигаю головой. Поднимаю горловину. В ней все еще торчит пробка. Подношу к губам и поддеваю языком глаз. Глаз застрял, стекло колет язык. Я переворачиваю горловину и пытаюсь высосать из нее содержимое. Дырявая щека мешает. Наконец, глаз вываливается мне в рот. Я жую его и глотаю. Остается горечь.
Провожу пальцем по лужице и подношу его к глазам, чтобы рассмотреть: густая жижа, собирается каплями, не стекает. Поворачиваю палец – свет лампы вспыхивает в осколках. Их много, мелкие. Лужицу так не выпить, не слизать с пола.
Тогда я беру со стола плотный лист бумаги, встаю на колени и ребром ладони сгоняю оставшуюся жидкость на лист. Стекляшки впиваются в кожу. Часть варева остается в неровностях бетона. Но сколько-то мне удается собрать. Пока бумага не пропиталась, подношу ее к лампочке и сливаю жидкость на раскаленное стекло.
Тонкая струйка капает на свет, скатывается вниз к патрону, варево покрывает стекло неровно, как глазурь. Зеленая глазурь. Фисташковая.
Шипит. Мелкие осколки искрятся. Поднимается коптящий бурый дымок, и я стараюсь уловить его весь, вдыхаю носом и широко открываю рот. У дыма привкус дохлых котят. Я кашляю, но все равно стараюсь вдохнуть еще. Еще раз. Еще раз. Дрянь. Желудок сводит рвотным позывом. Еще немного. Шипит уже тише. На лампочке осталась черная копоть. Еще. Я давлюсь последними струйками дыма. Потом в спазмах пытаюсь выплюнуть горло.
Жидкость вся испаряется, тогда я прикладываю к лампочке бумагу там, где она пропиталась варевом, бумага чадит, зеленая дрянь дает дым, я снова ловлю его; глотку обволакивает копоть.
Бумага быстро темнеет, скрючивается. В одном месте на ней появляется проплешина, через нее вырывается свет лампочки. Он скрывает от меня разбегающиеся к краям язычки огня. Я собираю горькую слюну и харкаю на огонь. Комок попадает на лампочку. Чирк – она треснула и погасла.
У меня в руке горит листок бумаги. Я осматриваюсь. Край стола. Помятый листок. Другая бумага. Ручка. Стул. Пол. Стена. Очертания ковра. Там далеко проступает дверной проем. Саму дверь разглядеть уже не могу. Делаю шаг к ней – все равно не видно. Огонь догорает, гаснет. Тени стекают на стены. Руке становится горячо.
Еще шаг. Истошный визг. Обрывается. Я вступил во что-то мягкое. Отдергиваю ногу. Огонь обжигает руку, и я выпускаю лист.
Скулит. Белый. Кажется, совсем маленький. Крошечный. Он хрипит и плачет. Тельце расплющено: щенок. На нем полощется свет от затухающего на полу дребезжащего огонька.
Бумага сгорела, темнота схлопнулась. Я обхватил себя руками, сжался и остался стоять. Меня нет. Я не дышу даже. Совсем нет.
Щенок молчит. Проходит сколько-то времени. Мне надо выдохнуть. Как можно тише. Тише. Только без звука. Воздух трется о воздух. Слишком громко. Теперь надо вдохнуть.
Плачь.
Снова выдохнуть. Выдохнуть. Беззвучно.
Скулит прерывисто. Я медленно сгибаю колени. Сажусь на корточки. Подношу руку к лицу. Закрываю ладонью глаз. Ничего не меняется.
Я примерно помню, где лежал щенок: писк дает ориентир. Протягиваю туда руку. Как можно медленнее опускаю. Еще медленнее. Мне хочется спрятаться под стол. Еще медленнее. Шершавый бетон. Веду пальцами влево – только бетон. Вправо – мягкое. Я вздрогнул и отдернул руку. Вдох-выдох. Попытался вернуть руку обратно. Снова бетон. Поводил в стороны – ничего. Где он?
Шарю рукой, медленно сдвигая ладонь по дуге. Теплое, мягкое. Кажется, на полметра левее. Я встаю на колени, подползаю ближе, не отрывая руку от щенка. Его тельце бьет дрожь, он прерывисто скулит. Я нащупываю пальцами его задние лапки. Крошечные. Провожу руку вдоль тельца. Оно распластано по полу, раздавлено. Палец натыкается на что-то острое в шерстке, щенок взвизгивает и плачет от боли. Меня так колотит, что я втягиваю голову в плечи и закрываю руками уши. Замолчи, пожалуйста! Замолчи. Я не знаю, как тебе помочь. Как? Как ты тут оказался?
Он не отвечает, только все скулит. У меня внутренности выворачиваются от этого звука. Я еще раз нащупываю его, его голову. Чувствую, как он слабо шевелит ей и передней лапкой. Что-то шершавое, мокрое касается пальцев. Это невыносимо. Я бы закричал, но не могу даже вздохнуть. Сжимаю пальцы вокруг его головки, проворачиваю – тельце поворачивается следом, щенок громко кричит. Невыносимо. Я хватаю его тело второй рукой, истерично скручиваю в другую сторону. Умри! Пожалуйста, умри уже! Только не кричи! Я трясу и дергаю щенка изо всех сил в разные стороны, пока не чувствую, что у меня в руках только трупик: тельце мякнет и обвисает.
В ладонь впились обломанные ребрышки. В пальце пульсирует боль. Но это все успокоение после его крика. Пусть хоть всегда так. Пусть.
Укладываю мертвого щенка на руку и ощупью отползаю туда, где, мне кажется, должен быть матрас. Холодный шершавый бетон. Шаг, другой. Еще. Не могу нащупать. Надо добраться до стены, любой. Там уже сориентируюсь. Еще шаг. Два. Три. Ничего. Потянуло сыростью. Я продвинулся еще вперед, и рука оперлась на что-то податливое, мягкое и мокрое. Земля. Или навоз. Может быть, я влез в компостную яму, и даже не чувствую уже запаха.
Здесь я не могу похоронить щенка. Дальше сапоги вязнут в месиве, приходится встать и выдергивать их по очереди. Они с чавканьем возвращаются ко мне. Пару шагов назад – снова бетон. Разворачиваюсь влево. По моим представлениям я должен был бы упереться в стену на расстоянии вытянутой руки. Действительно нашариваю что-то шершавое, твердое, покрытое глубокими бороздами. Провожу ладонью – крошится. Я знаю это ощущение. Царапает кожу, сыплется. Кора дерева.
Подбираюсь вплотную – нога вновь вступает во что-то мягкое, упругое. Я осторожно опускаюсь на корточки, глубоко дышу, успокаиваю себя, но дрожь возвращается. Боюсь, что снова наступил на животное, но это только матрас. Где-то в нем разрыв. Сквозь него поролон вылезает.
Я опускаюсь на матрас. Он весь пропитался влагой. Моя одежда тоже мокнет, но здесь тепло. Даже дышать тяжко. Душно.
Держа руку на дереве, чтобы не потерять единственный ориентир, я устраиваюсь на матрасе полулежа. Кладу трупик рядом и исследую периметр своего плота. Он покачивается, будто под ним только вода и никакой суши. Свободная рука и правда черпает только воду. Но как же тогда торчит дерево прямо тут?
На меня нападает скука. Чем себя занять? Чернь вокруг. Ни бумаги, ни ручки. Я помню, что листок остался на столе. До него можно дотянуться с матраса рукой. Хотите проверить мои бумаги? Конечно-конечно. Но сколько я ни шарю – пустота. Только матрас опасно накреняется, топит в воде углы, когда я облокачиваюсь на край. Бульк. Бульк.
Что-то выпало у меня или откуда-то пришло ощущение потери. Я не стал заботиться о том, чтобы закатать рукав, запустил руку в воду в поисках пропажи. Рукав отяжелел и потянул вниз. Я с трудом вытащил конечность, упираясь в матрас ногами и больной рукой. Шлеп. Из пальцев выскальзывает что-то. Шуршат страницы. Это мой томик? Как некстати я забыл его на полу. Может об этом мне нужно стихи написать? Где нет ни Бога, ни праздных радостей. Где упряжь прошлого стоит в стойле. Сносные стихи – обычно фристайл. Из свободы редко выходит что-то хорошее.
Дрянь. Но ломоты нет. И палец уже не болит. Обтираю руку о сухой полог плаща, нащупываю томик и укладываю его наощупь в центр матраса. Где посуше. Там ему самое место.
Я вспоминаю о дереве, ползу к нему, но его нет. Мой матрас дрейфует. Тук-тук – бьются об него маленькие волны. Тук-тук. Тук-тук. Щенок остался со мной. Я нахожу его тельце сразу, будто он сам заполз под мою руку. Тельце уже твердеет. Я трогаю его крохотную лапку, перебираю ее между пальцев. Она плохо гнется.
Скучно и очень тихо. Только вода: стук-стук. Я складываю ноги по-турецки. Мой зад продавливает матрас, там образуется озерко. Пытаюсь сложить пальцы так, как складывал Белый. Не получается – мешает сломанный безымянный палец на левой. Я чувствую, как легко соприкасаются подушечками средний и мизинец. Но сломанный полусогнут. Пытаюсь распрямить – больно. Так сойдет. Не утечет ки через пальцы мертвого. Тук-тук, плюх-плюх.
Вдох – выдох. Пусть стихи сами ищут меня. Я устал. Вдох – выдох. Буду сидеть тут и дышать. В луже. Вдох – выдох. С дохлым щеночком. Вдох… И только наблюдать. Ни о чем думать не буду. Вдох-выдох. С потолка капает. Прямо на лоб. Кап. Кап. Кап. Кап. Прямо в центр. Я смещаюсь в сторону. Выдох. Снова гулкое «кап-кап». Струйка стекает по хрящу носа.
Кажется, мой плот теперь в пещере. Каждый звук отдает сырым эхо: кап-бпляк, бульк-лоп. Приплыть бы куда-нибудь.
Снова пытаюсь дышать, но назойливые капли отвлекают. Я не слышу, капают ли они еще куда-то. Кап – напиши, кап – стихи. Кап – сам Государь просит. А Государь – батюшка. Под его крылом расцветешь. И богатство тебе, и власть над умами, и благодарность народная, и слава вечная. А надо от тебя – всего-то один гениальный стих. И ничего больше. «Всего-то о…» – я нерешительно крикнул в темноту и умолк – эхо ответило мне где-то совсем рядом, будто руку протяни – стена.
Но стены нет. Не дотягиваюсь. Только кап-кап, снова на лоб. А цилиндр потерял. У старухи оставил, видать. Где она сейчас? Может, я к ней и плыву?
Матрас поворачивается вместе со мной, подчиняется завихрениям в воде. Теплая всегда вверх, холодная – вниз. Всегда так. Конвекция. Это ведь поэтично. Вода в воде плавает, перемешивается. Можно про такое стихи написать: просто про воду. Как она себе там. В темноте плеск-плеск. А что ниже – не ведать. Толща. Тихая такая, убаюкивает. Свернуться калачиком, уши водой заложит, и не слышно ничего вовсе. Если только кто веслом по воде шлепнет – но где уж там я буду. Опущусь на дно сонно, между коряг да камней пристроюсь, а белые рыбы меня укроют. С усами обязательно.
Могут о таком стихи быть? Могут. Но зачем стихи-то? И так глаза слипаются. Про что еще могут быть?
Я еще раз нащупал щенячье тельце. Оно совсем отвердело, и стало наощупь как чучелко. Хотел его в воду швырнуть, но стало сразу очень тоскливо и стыдно за себя. Глажу трупик, положив его на ладонь. Пух у него мягкий. Там, где не слипся и не стал засохшей коростой. Чешу его ногтем по голове. Наклоняюсь и касаюсь губами его макушки. Прости меня, малыш.
Водворяю его на место. Надо похоронить. И имя дать, наверное. А я даже не знаю, мальчик ты или девочка. Пощупать, что ли? Нет. В конце концов, какая разница: мужское имя, женское имя. Аполлон. Надежда. Афродита. Азраэль. Аполлон. Будешь Аполлон. Был бы красавчик, коли жив бы был.
Кап – снова в лоб. Я устал сидеть. Устраиваюсь на матрасе, лежу, заложив руки за спину. Душно. Вдох – выдох. Тихо. Так тихо, что своды пещеры гудят от тишины. Точно могут быть стихи о тишине. Тишина в душе. Тишина в доме. Тишина скользит щупальцами по моим щиколоткам. Так скользит и скользит, обвивается. До коленок – и дальше, к животу. По ребрам. Мокрые. Но я и сам. Даже не холодные, будто вареные. Я глажу одну щупальцу, она ко мне ластится, об ладонь, об щеку трется. Вдоль лица укладывается и в ухо концом. И другая. Тишина.
Совсем нету звуков. Только в голове шумы. Ненастоящие. Все изнутри это. А оттуда – ни-ни. «Хорошо мне» – говорю, но то ли забыл, как говорить, и только рот открываю, то ли тишина такая непорочная.
Вот стихи про щупальца тишины. Ни Бога, ни тайных радостей – только щупальца тишины. Проще некуда. И японские школь – ни – цы. Гы-гы.
А граф чего от меня хочет? Анархические сонеты? Деконструкции самих первооснов бытия под заглавием власти? Письмо влюбленного юноши овдовевшей матери порядка? Восторженное такое. В конверте с алым кантом, робко сунутое за резинку трусов вместе с пачкой однодолларовых. И ни Бога, ни праздных радостей.
Ну освободит он Русский Дух – и что дальше? Распустит по воле, народу раздаст? Так они его сами и сдали дружненько. Обременителен стал, наигрались. Или граф верит, что порядок из хаоса сложится? Сам собой? Пока что и из порядка мало что путного вышло. Одни кости вон на престоле стучат. Куда дальше-то? Творить стратегическое чудо?
«Все, отстань» – дергаю щупальцу, она послушно отлипает от уха. В голову врывается гул, заполняет все полости через ушной канал. Вторая щупальца нехотя соскальзывает вслед за собратом, рокот спадает, голова пустеет.
Кап, – снова в лоб. Думай, мол, о стихах. Я бы может и с радостью, да о чем? Что тут еще есть? Матрас полосатый. Сейчас вообще без цвета, как и все остальное. Только мокрый. Еще и без пружин – даже прозаично поскрипеть не может. Какая уж тут поэтика?
Чувствую ветерок на коже. То ли дует откуда, то ли нести стало быстрее. Гул никуда не делся. Ну отлично: я черпнул ладонью воду и обмыл лицо. Вода густая, как кисель, шлеп-шлеп на матрас.
Матрас медленно поворачивается вокруг своей оси. Представляю, что впереди в темноте обрывается водопад. Вот плыл – уже лечу. Долго ли, коротко ли?
Шарю рукой со всех сторон – только воздух. Ложусь на бок. В матрасе хлюпает, вода просачивается к телу. Нахожу щеночка, устраиваю его у самого лица, чтобы чувствовать мягкий мех. На расплющенном животике он не попортился. Только намок весь. Подкладываю руку под щеку. Это неприятно из-за сломанного пальца, но зато не дает заснуть. Река должна куда-то привести. Как иначе?
Лежу так. Долго, наверное. Хоть не капает. Не нужны стихи больше, видать. И на том спасибо. Про что стихи-то? Вот плыву я на поролоновом матрасе по подземной реке в какой-то пещере. Где края – без понятия. И делай, что хочешь. Пляши, ныряй, насвистывай. Не мерзни только. Простудишься – обидно будет. Не поедешь в гости к Антошиному папе в усадьбу. А там лани есть, говорят. Хочу посмотреть на лань. О чем писать, когда так пусто? «Интенция должна быть». Интенцию им, видите ли, подавай, а я даже не знаю, плыву я куда-то или от кого-то, и плыву ли вообще. Щеночек? Ну да, порадуется Кощей: ни Бога, ни праздных радостей, только щеночек дохленький – во веселья-то будет. Золотая эпоха, могильный век.
Переваливаюсь на живот. Щенок пищит. Скрипит. Не разобрать. Раз всего. А я весь замираю.
Молчит. Трогаю его – снова писк. Не он пищит – понимаю. Шебуршится что-то рядом. Пальцем повожу – метнулось прочь. Маленькое. Дрожит. Мышь, видать. Стук-стук зубками, коготками по матрасу. Щеночка моего объедает. Его нежный розовый носик обгладывает. Фу.
Завожу указательный палец за большой на правой. Выжидаю. Ближе. Ближе. Щелк! Писк. Всплеск. Мне показалось, сильнее, чем должен был бы от какой-то жалкой мышки быть. Еще один. И не пойму даже, рядом или далеко где-то. Щука играется.
Щенка глажу, нахожу самое сухое место на матрасе и перекладываю его туда. Аполлон. Носик у него теперь в лоскутках. Обгрызен. А делать-то что дальше? Приплыву вот к Кощею, и снова без оды. Кто знает, сколько я тут торчу. Минуты полторы? Год с небольшим?
Со скуки опускаю руку в кисельную воду. Сопротивляется. Матрас сразу закручивается, тормозит. Пропускаю воду сквозь пальцы, сжимаю их вместе, шевелю кистью – и вроде будто гребу даже. Согнуть-разогнуть пальцы. Согнуть-разогнуть. Как плавником.
Что-то коснулось. Скользнуло по самым кончикам. Дно черкнул? Камень под водой был, водорослями весь порос, склизкий. Ай! Снова. Отчетливо. И живое, кажется. Стоит у пальцев, извивается вяло. Касаюсь – бок. Чешуйчатый вроде. Веду вдоль – не кончается. Уже руку всю распрямил, а все бок. Вверх по нему скольжу – на спине плавник. Распушен. Перепонка. Шипастый плавник. Колется. А ему хоть бы что. Знай себе извивается медленно-медленно. Силища. На стремнине стоит. Хочу до головы дотянуться, через борт перевешиваюсь – а рыбы и нет уже. Шарю в воде – пусто. Только кисельная жижа. Тревожно стало.
Лежу. Челюсть вжал в поролон. Хлюпает. Борода намокла. Зато чувствую все костями. Каждый стук-стук маленькие волны о стенки матраса. Тук-тук. Тук-тук.
Рукав в воде полощется. Вниз тянет. Кожу поглаживает. Гул слышу. Щенка не могу найти. Неужто пока ерзал – сбросил? Нет на месте. По матрасу рукой. Медленно, чтобы не скинуть. Вдруг прямо на краю трупик? Вот-вот скользнет туда, только тронь. Шуршит рукав мокрый по материи. Громко очень. Даже неловко как-то шуметь. Что это я громче далекого гула что-то делаю? Но щенка найти надо. Глупый, куда ты задевался? Вот он. У самых сапог. Щупаю его – комочек. Уполз. Облезает весь. Как ветошь на швабре. Клочки на пальцах остаются катышками – то ли шерсть, то ли грязь. Мокрым тряпьем пахнет. Может, и от меня это.
К себе прижимаю поближе, чтоб не терялся. И ложусь снова. Матрас продавливаю. Слушаю челюстью воду. Каждую вибрацию могу уловить. «Шшшшшш» – шелестит что-то снизу. Под матрасом. Еле касается, а я чувствую. Нежно так. Почти ласково. Хочет, чтобы я думал, что чудится. Ан нет, милая. Слышу тебя. «Шшшшшшш» – еще раз. Плавник скребется. В ответ пальцем скребу матрас. Шур-шур. Будто поймет.
Пропала. Жду – не идет. Щенка к себе прижимаю левой, через край свешиваюсь. Правую руку в воду погружаю. Где же ты? Вода перед лицом плещется – чую. А вижу только темень. Медленно голову опускаю – хочу в воду вглядеться. Рябь плещется: в губы, в нос лижет. А в упор не вижу разницы. Не вдохнуть бы воду.
Под матрас руку запустил – снизу лохмотья в воде треплются. Не держит мой плот. Шалишь, рыба. Нити тянутся, лоскуты руку оплетают. Поролон шершавый из разреза лезет. Острое что-то. Застряло там. Дергаю – не идет. Вытянутое, зазубрены по краям – ими и цепляется за рванину.
Матрас раскачиваю. Достать бы. Мне же подарок оставила. Ухватиться надо – руки не хватает. Сдвигаюсь, край уже воду черпает, под грудью хлюпает. Зальется вода в ноздри дырявые. Выдыхать надо. Голову под воду опускаю, под днище матраса тянусь. Носом булькаю непрерывно. Пока пузыри идут – не страшно, что вниз головой, не зальется вода в череп. Бульк. Бульк.
Ухватил крепче зуб. Острый, ладони режет. Нити обмотались вокруг него – не пускают. Бульк. Кончается воздух. Вдохнул мало. Вылезать пора, а зуб жалко пускать – повиснет на нитках глубоко где-нибудь, не нашарю потом. Дергаю. Бульк-бульк. Со всех сил туда-сюда. Воду расплескиваю. Зуб хочу.
А тут глаза белесые круглые на меня таращатся. То один, то другой. Бульк – дернулся, щенка скинул. Зуб выпустил, барахтаюсь, щенка ухватить пытаюсь: где он? Утонуть не должен. Рядом где-то. Сам уже по брюхо в воде.
Бульк – соскользнул. Тронул тельце в толще, оттолкнул куда-то, не могу нашарить. Не вдохнуть уже – густая вода вокруг, и гула нет. Только глаза белесые, неподвижные. Даже рук своих не видал, а глаза – вот они. Смотрят внимательно. Плавники вот тоже. Два. Четко так вижу. Каждый лучик в плавниках белым мерцает. Подгоняют лениво воду.
Снова тельца ребром ладони коснулся, ухватил за лапку. Теперь не сбежишь. К себе прижимаю.
Напротив замерла она. Смотрит. И я смотрю. Кроме нее и смотреть не на что. Теперь и зубы-иголки мерцают. Рядами ровно. Пониже глаз. Расходятся – пасть открывает. Большая. Голову смогу всунуть. А надо ли? Нет уж, милая. Сожрать сама потрудись.
А может, далеко она где-то? И еще больше. Только она ведь тут есть – и сравнить не с кем. Сейчас подплывет и целиком меня глотать будет. Тянусь – да вот она. Нос чешуйчатый. Больно будет, когда в мягкое зубы вопьются. Порвет, до костей обглодает. Зря плоть наращивал. Может, это ты Государя поглодала так, Щука? Еще шире пасть разевает, голодная, – не дам тебе руку отъесть. Поборюсь с тобой, хоть ты и сильнее, милая.
Закрывает пасть. Сошлись зубы, а глаз уже куда-то мимо плывет. Скучно ей со мной. Зевает. А тихо-то как тут. Глаз круглый один, белый, смотрит на меня, будто я мал просто, глупый, и что с меня взять. Хвостом толкает. Он как весло. Я за хвост берусь рукой, другой все трупик щенячий к себе жму – схоронить еще надо. Лучи скользкие, перепонку держат. Рыба сильная, нежная. Стряхнуть меня может – не заметит даже, а все медленно так хвостом поводит. Право – лево: к воде ластится, меня ведет.
Спокойно с ней так. Смотрю: плавник спинной парусом стоит. Кости тонкие светятся. Сам плавник блеклый. Глаза вижу, плавники вижу. Только они и есть, может. Но чувствую же ее бок. Вот, рукой по нему веду. Против чешуи. Все щенка не выпускаю, хочу до спины ее добраться. Толкнул себя от хвоста Щучьего, а она будто и ждет специально. Замерла почти – а я проплыл чуть вдоль ее бока скользкого, и левой под плавник ухватил. Держит.
Большим пальцем к ладони щенка прижимаю. Сломанный и не ноет больше. Тельце крошечное болтается, поперек его пережал, там, где сплющено. Знаю: здесь ее жабры рядом. Воду цедят. Вода густая – вот Щука и зевает. Кажется, вижу их. Дуги костяные в темноте светятся, раскроются – схлопнутся. И по новой. Но тускло так светятся – может, это уже мерещится мне.
Левой рукой под левый плавник держу Щуку. Будто знакомимся. Я вот… А, ну его. Подумает еще Щука, что подкармливать ее буду, и вместе с рукой щенка отхватит. А мне еще оду Кощею писать. Или и писать не надо будет, если руки не будет? Может, отстанут от меня, наконец. Тогда ешь, рыба, ешь.
Она вздрагивает вся, как стряхнуть хочет. Не понравилось ей, что я других мараю. Чужие слова говорю, собой быть не могу. Ну тебя, Щука. Не я тебя выманивал. Это ты на стремнине стоишь, а я вообще хотел только жить себе спокойно. Вот что тебе от меня надо, рыба? Тоже стихов хочешь? Молчишь… И я молчу. Только тянешь меня куда-то.
Скучно с тобой, Щука. Хоть и хорошо. Тянешь уже, может, вечность. Было ли еще что? Вроде так и плыли всегда. Люблю тебя, рыба. Хорошая ты. Треплю ее по холодной холке. Сильная рыба, смелая. Может, и желания исполняешь? Я вот не знаю, чего хочу. Пусть у людей все хорошо будет. И Царь мудрый, и слово свободное. И прославиться хочу. «Умами повелевать», как Государь говорит. И жить хочу вечно. И помереть поскорее. Поспать перед этим бы только. И чаю выпить. Всего хочу, а на деле все равно по боку щучьему. Было б что важное. А раз нет – было бы здорово плыть в город Ив через затопленные в паводок деревушки на деревянной лодочке.
Щука дернулась, головой мотнула. «Недовольна снова» – думаю. А она замерла вдруг. Глаза потускнели. Я и двинуться не успел – погасли. И плавники растворились в воде будто, не светятся больше. Я в темноте повис. Чувствую: обмякла вся Щука и заваливается. Брюхом кверху ложится. Обнял ее. Брюхо мягкое, нежное. Что же ты, рыба? Завезла и бросаешь. Глажу ее. Щекой к чешую прижимаюсь. Шшшшшш. Ну, будет тебе, будет.
Рукой к голове веду. Жабры острые, башка огромная. Глаз нащупал. Стеклянный, мертвый. По голове глажу – торчит что-то из макушки. Вниз как киль уходит. А мы все висим где-то вместе.
Древко. С мой палец толщиной. Хочу выдернуть, но плотно вошло, сидит, не лезет. Рыбья голова следом мотается – не упереться, чтобы достать. Ближе подползаю, головой к голове прильнул. Одной рукой щенка держу крепко. Раздавил уже совсем, растерзал, но похоронить надо.
Перевернуть хочу рыбину. Или сам за ней переворачиваюсь. Не разобрать уже, где верх, а где низ. Расшатываю древко – облачко белесое в воде растворяется. Прямо там, где стрела рыбью голову пробила. Сочится дымка из раны, закручивается спиральками, исчезает. Я засмотрелся: красиво очень. Как гейзер или медуза. Кому стихи нужны, когда есть такое на свете?
За ногу меня взяло что-то и поволокло. Тащит. В воде вытянуло, а щенка держу и древко не отпускаю. Щуку мертвую вода тормозит, ноге больно. Будто кусок мяса вот-вот вырвет. Что бы это могло быть? Не оставлю Щуку, хорошо с ней.
Дернул ногой, другой тоже дергать стал. Как лягушонок. Вполне себе удивленный. Дрыгаюсь-дрыгаюсь, вдруг оборвалось и не тащит больше. И спокойно стало совсем. Я снова к Щуке прильнул. Так и поспать можно. Правда что ли желания исполняет? Обнял ее, глажу ласково. Пока мягкая.
Дергают снова. Теперь за шиворот. Не буду вырываться, теперь удобнее Щуку держать, и пусть тянут, раз уж я так понадобился кому-то. Долго. Уснул бы, да Щука тяжелая.
Рывками тянут, ритмично, уверенно.
Вдруг чувствую: остановились, и по макушке задело что-то. За плечо рука взяла. Человеческая. Сжала крепко, потом отпустила. Вторая рука за лицо меня трогает. Третья по шее гладит, и тут же крюк под ключицу всадили. За кость зацепили – и снова тянут. Прагматично, без лишних церемоний. Да и мне так удобнее. Хорошо хоть не в рот крюк. Цепанули нас с тобой на тройник, Щука. А нам ведь и тут хорошо было.
А потом меня по камням склизким из воды вытащили. Щука тяжелая сразу стала, скользкая. Пролилась между руками, и лежать где-то осталась, а я сжался весь, ногами ее удержать пытаюсь. Головой приложился обо что-то, через острый угол какой-то меня перекинули, и свет в лицо.
Такой яркий, что и не понимаю, чем от темноты отличается. Не могу поверить, что по другому бывает. Слишком белый. А что это значит-то, что он белый? Режет глаза. Моргаю, не моргаю – все свет. Слышу:
– Вы дурак, Александр Сергеевич?
Руками в свете шарю: плечи, голова, волосы длинные распущены, мокрые. Вода капает. Голос Танин, но что-то не так. Все еще вижу только темные пятна. Лежу на боку, скрючился. Бетон шершавый. Моргаю.
– Зачем вы чернила нюхали?
Откуда знать ты можешь, если б Таней была? Выдаешь себя, Государь.
– Дурак, Государь, – отвечаю, водой отплевываюсь, – Не гневайтесь попусту.
Тяжкий вздох.
– Нет здесь Кощея. Я вас вытащила только что.
Силуэт вижу: глаза привыкают. Молчу, пока картинка не становится четкой. Татьяна будто сидит рядом, но не она это. Я-то уж узнаю Государя-батюшку. Особенно когда накануне имел с ним беседу. В руках здоровенный арбалет, не для женских рук ласковых. Орнаментом тонким покрыт весь, металла темного. Громоздкая катушка под рукоятью – на нее трос намотан. По полу мокрыми кольцами вьется.
– Государь, лучше к женам своим отправьте, не валяйте дурака, – говорю, от воды отхаркиваюсь.
Склоняет голову на бок. Смотрит пристально. Ждет чего-то.
– Кто еще знать мог, где меня ловить? Зачем эту игру затеяли, Государь? Не похожи вы слишком на Таню. Не обмануть вам меня. Откуда вы узнали, что я с зельем сделал?
Все смотрит так же, не отрывается. Почти настоящая, только глаза злее.
– В зеркало бы вам посмотреться, Саша, сразу б поняли, откуда знаю.
– Глаза ваши – зеркало, – говорю. – Напишу я вам оду, Государь, рано ли – поздно ли. Не майтесь.
Сажусь на полу, к стене отползаю, приваливаюсь. Дышать хорошо. Комната за сценой, куда меня граф приводил, с одной лампочкой на шнуре. И три стула. Дверь настежь открыта – там черно, река шумит. Доски выломаны, на полу лежат рядом, в потолок гвоздями уставились.
Видимо, накрыли их тут.
Встает с колен кукла эта, надо мной нависает. В сапогах до бедра, в мужских штанах, жилетке охотничьей, и арбалет грозный. Большая она, возвышается. Не скрыть Кощею роста. Формы все те же, девичьи, под одежкой угадываются, а все равно что-то в ней не так. Насмешливо глядит.
– Думаете, я вам так быстрее стишок склепаю? – говорю ему с раздражением. Мне б язык закусить, и будь оно что будет, но понесло меня: – Ее ртом про власть мне говорить будете? Кости под кожей спрятали, а я ведь все равно их вижу. Будьте собой, а, Государь! Я ведь и сам себе отлично понятия подменяю. Вроде человек честный, а лягушку надул.
– А щенок? – спохватываюсь, – где Аполлон? Похоронить его надо бы.
Стоит. На груди руки скрестила:
– Глубоко вы забрались, Александр Сергеевич.
– Щенок был. Беленький. Я его раздавил случайно, и теперь похоронить хочу. У вас коробки не будет? Похороню – сразу сяду за оду, обещаю.
Она улыбается. А глаза все злые, подрагивают.
Осматриваюсь: пол пустой, шершавый. Нет щенка. Подо мной нет. В плаще нет.
Подползаю к порогу, бетон углом обрывается – и камни внизу. На камни свет льется из проема, река рядом шумит. Голову вижу Щучью. Жабры вывернуты, кожа вспучилась, белым дымом сочится, глаз лопнул. Короткая стрела торчит из макушки.
– Что с ней? – спрашиваю.
– Давление. Я быстро вас тащила, как могла. Вот ее и размазало. Далеко она вас увела.
– Все не наиграетесь? – смотрю на нее коротко. – Государева поза, государев рост. Нет в Танечке такой властности.
Где щенок мой быть может?
Перелез через порог, на ногу встал – не держит. Штанина рваная, из лодыжки древко торчит. Обломанное. За плечо что-то тянет. Скашиваю глаза – в плече крюк. Насквозь под ключицей прошел. К нему трос от арбалета тянется. Может, и не вытаскивать? Удобно сидит. Я рукой подвигал – не мешает вроде. Если понадобится – подвесить себя можно, острие торчит от плеча, без зазубрины. Даже солидно так, эпатажно.
Припадаю на ногу, руками по скользким камням себе помогаю. К границе света подошел – уже поток совсем рядом.
Щенка нет нигде. Может, между камней провалился, или еще в воде упустил. Пошарил – ничего. Бесполезно. А, бог с ним. Чем вода не могила?
Ушыню усымайте на моцных крылах…
– Лежи себе спокойно на дне там.
Души, сердцы и думы заспаные…
Еще шарю в валунах – твердое что-то. Тяжелое. Не могу достать из расщелины. Пальцы не слушают. Ай? На хвост наступил щучий. Рукой его глажу – чешуя лезет, отслаивается. Изнутри вспучило рыбу.
– Красивая рыба была.
– Ничего, ей полезно воздухом подышать, – отвечает Кощей из разломанного проема. Силуэтом свет загораживает. – Она оклемается.
Что же там твердое-то завалилось под камень? Достать надо. Не гнутся пальцы, по корешку чиркают – мой томик. Зацепить бы. Весь прижался к сырым булыжникам, между двумя руку протискиваю, но не ухвачу никак.
Таня, Кощей то есть, из проема спустился. Подошел ко мне на камнях распластанному. Смотрит так сверху-вниз насмешливо. Присаживается, одной рукой валун пудов в семь подвигает, другой рукой томик из расщелины достает и мне протягивает. «К» в золотом плетении. Переплет зеленый, на свету поблескивает.
Мой томик. Заветный. Запретный. Схватил у него как мог сдержанно и убрал во внутренний карман.
Шалишь, Государь, все знаешь, небось, что в книжонке этой – а виду не подал, властительную милость свою показать хочешь: прощаешь мятежного поэта.
Древко бы только из ноги вынуть, но терпит.
Кощей в комнату к свету вернулся, я за ним пополз. В комнате пусто, только три стула у стен, один колченогий. На него забираюсь. Стены голые, будто зыбкие. Холодно становится: зубами стучу. Одежда мокрая облепила тело.